Läs online "Manyunya skriver en science fiction-roman." Manyunya skriver en science fiction-roman text Läs online Manyunya skriver en science fiction-roman

Manyunya - 2

BÄSTA LÄSARE!

Dessa förlag är bara galna (överstrukna) konstiga människor. De gav inte bara ut den första boken om Manyun, utan de började också arbeta med den andra. Det vill säga, de saknar helt en känsla av självbevarelsedrift, och jag vet inte hur det kommer att bli.

Till de som hade tur och inte läste första delen av "Manyuni", säger jag med allt ansvar - lägg tillbaka boken där du fick den ifrån. Bättre spendera dina pengar på något annat, omtänksamt och seriöst. Annars kommer fniss och fniss inte att göra dig smartare, om du inte pumpar upp magmusklerna. Och vem behöver magmuskler när du vet hur din mage ska vara? Magen måste verkligen vara rymlig. Så att vi kan odla ett knippe nerver i honom, som vi fick lära oss i den berömda filmen "Moscow Doesn't Believe in Tears."

Tja, för er som inte lyssnade på min varning och ändå plockade upp boken, tipsar jag lite kortfattat om karaktärernas sammansättning i berättelsen.

Schatz familj:

BA. Med andra ord - Rosa Iosifovna Shats. Här sätter jag stopp för det och darrar.

Farbror Misha. Sonen Ba och samtidigt Manyunins pappa. Ensam och orubblig. En kvinnokarl med en fin mental organisation. Återigen, monogamt. Vet hur man kombinerar oförenliga saker. Sann vän.

Manyunya. Barnbarn till Ba och farbrors dotter. En naturkatastrof med en strid framlock på huvudet. Påhittig, rolig, snäll. Blir han kär så faller han ihjäl. Förrän han kommer överens med ljuset kommer han inte att lugna sig.

Vasya. Ibland Vasidis. I huvudsak är det en terränggående GAZ-69. Exteriören ser ut som ett hönshus på hjul. Envis, egensinnig. Husbyggare. Han anser öppet att kvinnor är ett rudimentärt fenomen inom antropogenesen. Föraktfullt ignorerar faktumet av deras existens.

Abgariska familjen:

Pappa Yura. Det underjordiska smeknamnet är "Min svärson är guld." Mammas man, pappa till fyra olika stora döttrar. Företagssula. Karaktären är explosiv. Hängiven familjefar. Sann vän.

Mamma Nadya. Darrande och kärleksfull. Går bra. Han vet hur man släcker en framväxande konflikt i knoppen med en välriktad smäll på huvudet. Ständigt förbättras.

Narine. Det är jag. Tunn, lång, nosig. Men fotstorleken är stor. En poetdröm (blygsamt).

Karinka. Svarar på namnen Genghis Khan, Armageddon, Apocalypse Now. Pappa Yura och mamma Nadya har fortfarande inte fattat varför de fick ett sådant barn för så monstruösa synder.

Gayane. Älskar allt som kan tryckas upp i näsborrarna, såväl som crossbody-väskor. Ett naivt, väldigt snällt och sympatiskt barn. Föredrar att förvränga ord. Redan vid sex års ålder säger han "alapolt", "lasiped" och "shamashy".

Sonechka. Allas favorit. Ett otroligt envist barn. Mata mig inte med bröd, låt mig bli envis. Till mat föredrar han kokt korv och salladslök, han tål inte röda uppblåsbara madrasser.

Här har du. Nu vet du vem du ska läsa. Därför, lycka till.

Och jag gick för att uppfostra min son. För det gick äntligen överstyr. För till varje kommentar jag gör säger han: det finns helt enkelt inget att skälla på mig för. Mitt beteende, säger han, är helt enkelt änglalikt jämfört med vad du gjorde som barn.

Och du kommer inte att invända!

Här är det, det tryckta ordets skadliga kraft.

KAPITEL 1

Manyunya - en desperat tjej, eller How Ba letade efter en födelsedagspresent till sin son

Jag kommer inte att upptäcka Amerika om jag säger att vilken sovjetisk kvinna som helst, härdad av total brist, skulle kunna lämna en bataljon av elitfallskärmsjägare långt efter vad gäller överlevnadsförmåga. Kasta henne någonstans i den oframkomliga djungeln, och det är fortfarande en fråga om vem som skulle vänja sig snabbare: medan elitfallskärmsjägaren, som spände sina muskler, drack vatten från ett unket träsk och åt på skallerormsgift, skulle vår kvinna sticka en koja , en jugoslavisk mur, från improviserade medel , TV, symaskin och skulle sätta sig för att göra ersättningsuniformer för hela bataljonen.

Khokhloma! – Faya gav inte upp. - Gzhel! Orenburg ner halsdukar!

Ba tog bort telefonen från örat och genomförde ytterligare förhandlingar och sprängde in i den som en megafon. Han skriker och lägger sedan telefonen mot örat för att höra svaret.

Faya, är du helt galen? Du borde också ge mig en balalaika... eller målade skedar... Ta det lugnt, vi behöver inga skedar! Jag är ironisk! I-ro-ni-zi-ru-yu. skojar bara säger jag!

Min mors bror, farbror Misha, ringde från Kirovabad:

Nadya, jag kan ordna stör. Tja, varför blir du omedelbart förvirrad, en prestigefylld gåva, ett halvt kilo elitfisk. Det är sant att jag måste ta henne till Baku, men om det behövs går jag.

”Jag åt stören och glömde”, blev min mamma upprörd, ”vi borde ha några kläder som håller länge”, vet du? En bra kostym eller jacka. En kappa duger också.

Du kan ta ett foto med stör för ett "långvarigt" minne," skrattade farbror Misha, "men jag skojar, jag skojar." Förlåt, syster, det är allt jag kan erbjuda.

Situationen räddades av vår farbror Levas fru. Hon hade många släktingar som bodde i Tbilisi. Med ett samtal larmade moster Violetta hela staden från Varketili till Avlabari och hittade till slut folk som lovade att ordna bra yllegarn.

"Okej," suckade Ba, "jag ska sticka en tröja till Misha." Utan fisk och cancer, fisk.

Den dagen då garnet skulle levereras fanns det ingenstans för ett äpple att falla i vårt kök. Mamma knådade rasande degen till dumplings, vi bad henne om en degbit, skulpterade olika figurer och Ba satt vid köksbordet, bläddrade i tidningen "Rabotnitsa" och smuttade på en kopp te. Hon smuttade på kokande vatten ur en stor kopp, hennes ansikte såg roligt ut, hon svalde högt, bubblande någonstans i sin struma och rullade en sockerbit i munnen med njutning.

Kuldump,” kommenterade Gayane varje klunk. Systern satt i Bas knä och tittade fascinerat på henne.

Om någon berättar för Misha om tröjan kommer han att få problem, okej? – Ba lät rädslan falla över oss profylaktiskt.

"Okej", bråkade vi.

Vem gäspar i din gäspning? – Orkar inte, efter ännu en högljudd klunk frågade hon Ba Gayane.

Visst måste någon säga "cooldump" när man sväljer? – Gayane tittade på Ba med stora kärleksfulla ögon. – Jag lyssnar noga. När du sväljer säger någon inuti "cooldump"! Bah, säg mig vem som gäspar där, jag kommer inte att berätta för någon, och om jag säger det till dig, låt mig ha en niss... ge upp.

Vi fnissade. Ba kupade handflatorna och viskade högt i Gayanes öra:

Så var det, jag ska berätta. Det bor en liten tomte i min mage. Han håller koll på alla stygga barn och rapporterar till mig vem av dem som ställer till med problem. Det är därför jag vet allt. Även om dig.

Gayane klev snabbt av Bas knä och sprang ut ur köket.

Vart ska du? – skrek vi efter henne.

Jag kommer tillbaka snart!

Jag gillar inte det här "jag kommer tillbaka", sa min mamma. - Jag ska se vad hon gjorde där.

Men så ringde det på dörren och mamma gick för att låsa upp den. De hade med sig det utlovade garnet. Det blev oväntat mycket av det, och den förtjusta mamman sträckte sig efter sin plånbok:

Jag ska ta det också och definitivt sticka något till tjejerna.

Vi sorterade igenom de stora chokladbruna, blå, svarta, gröna härvorna och flämtade av förtjusning.

Bah, vill du binda mig också? – frågade Manya.

Säkert. Vad ska man sticka?

Trikåer!

Jag ville be mamma att sticka strumpbyxor till mig också, men så kom en glad Gayane in i rummet.

Bah, din tomte kommer inte att säga något om mig längre! – hon brast ut i ett belåtet leende.

Vilken tomte? – Ba svarade frånvarande.

Som sitter i din gäspning!

Alla blev genast oroliga och sprang för att se vad Gayane hade gjort. Mamma flög fram i full fart.

Herre," sörjde hon, "hur kunde jag glömma? Vad gjorde hon där?

När mamman brast in i barnkammaren blev hon förstummad och sa "herregud." Vi tryckte på bakifrån, sträckte på nacken, men kunde inte se någonting.

Vad är det, Nadya? ”Ba knuffade oss åt sidan och knuffade lätt till min mamma, som var förstenad på tröskeln, och gick in i sovrummet. Vi följde med och flämtade.

En vägg i barnkammaren var prydligt målad här och där med klotter. Röd färg.

Oroa dig inte, Nadya, vi städar upp det. - Ba tittade närmare på Gayanes konst. - Vad är det här för färg? Vilken fet sådan. Det kommer inte att tvättas av. Inga problem, vi täcker den med tapeter.

Och så började mamma gråta. För hon gissade direkt vad Gadget använde för att måla väggen. Bara det helt nya franska läppstiftet som hennes kollegor gav henne för hennes trettiofemårsfödelsedag kunde vara så här rött. Hela lärarkåren slog till och kom för att buga sig för svartmarknadsföraren Tevos. Och de valde ett vackert läppstift från Dior. Det fanns tillräckligt med förändring för en liten presentpåse och en bukett nejlikor. Stackars lärare, vad ska man ta ifrån dem? Hela laget kunde skrapa ihop pengar för ett läppstift.

Detta var en gåva som ligger min mamma varmt om hjärtat. På en och en halv månad använde hon bara läppstift två gånger, och första gången var i personalrummet, på begäran av sina kollegor. Hon målade sina läppar, och alla tjatade och ackade hur färgen passade henne.

Ba kramade sin gråtande mamma:

Gråt inte, Nadya, jag kommer att sticka exakt samma läppstift till dig”, sa hon och mamma skrattade genom hennes tårar. Det är absolut omöjligt att sörja länge när Ba kramar dig. Helt omöjligt!

Tja, varför, varför målade du väggen?! – Ba Gadget skällde sedan ut henne. – Jag använde allt mitt läppstift!

"Först satte jag en prick på väggen, blev rädd och stoppade läppstiftet i fickan", gjorde min syster ursäkter, "och när du sa om gnomen, ja, om den som sitter i din gäspning och säger "kuldump ” Jag sprang från att rätta till mitt ofog. Och jag ritade många bilder så att du inte skulle se pricken!

Narine Abgaryan

Manyunya skriver en fantastisk roman

Kära läsare!

Till de som hade tur och inte läste första delen av "Manyuni", säger jag med allt ansvar - lägg tillbaka boken där du fick den ifrån. Bättre spendera dina pengar på något annat, omtänksamt och seriöst. Annars kommer fniss och fniss inte att göra dig smartare, om du inte pumpar upp magen. Och vem behöver magmuskler när du vet hur din mage ska vara? Magen måste verkligen vara rymlig. Så att vi kan odla ett knippe nerver i honom, som vi fick lära oss i den berömda filmen "Moscow Doesn't Believe in Tears."

Tja, för er som inte lyssnade på min varning och ändå plockade upp boken, tipsar jag lite kortfattat om karaktärernas sammansättning i berättelsen.

Schatz familj:

BA. Med andra ord - Rosa Iosifovna Shats. Här sätter jag stopp för det och darrar.

Farbror Misha. Sonen Ba och samtidigt Manyunins pappa. Ensam och orubblig. En kvinnokarl med en fin mental organisation. Återigen, monogamt. Vet hur man kombinerar oförenliga saker. Sann vän.

Manyunya. Barnbarn till Ba och farbrors dotter. En naturkatastrof med en strid framlock på huvudet. Påhittig, rolig, snäll. Om han blir kär, då till döden. Förrän han kommer överens med ljuset kommer han inte att lugna sig.

Abgariska familjen:

Pappa Yura. Det underjordiska smeknamnet är "Min svärson är guld." Mammas man, pappa till fyra olika stora döttrar. Företagssula. Karaktären är explosiv. Hängiven familjefar. Sann vän.

Mamma Nadya. Darrande och kärleksfull. Går bra. Han vet hur man släcker en framväxande konflikt i knoppen med en välriktad smäll på huvudet. Ständigt förbättras.

Narine. Det är jag. Tunn, lång, nosig. Men fotstorleken är stor. En poetdröm (blygsamt).

Karinka. Svarar på namnen Genghis Khan, Armageddon, Apocalypse Now. Pappa Yura och mamma Nadya har fortfarande inte fattat varför de fick ett sådant barn för så monstruösa synder.

Sonechka. Allas favorit. Ett otroligt envist barn. Mata mig inte med bröd, låt mig bli envis. Till mat föredrar han kokt korv och salladslök, han tål inte röda uppblåsbara madrasser.

Här har du. Nu vet du vem du ska läsa. Därför, lycka till.

Och du kommer inte att invända!

Här är det, det tryckta ordets skadliga kraft.

Manyunya - en desperat tjej, eller How Ba letade efter en födelsedagspresent till sin son

Jag kommer inte att upptäcka Amerika om jag säger att vilken sovjetisk kvinna som helst, härdad av total brist, skulle kunna lämna en bataljon av elitfallskärmsjägare långt efter vad gäller överlevnadsförmåga. Kasta henne någonstans i den oframkomliga djungeln, och det är fortfarande en fråga om vem som skulle vänja sig snabbare: medan elitfallskärmsjägaren spände sina muskler, drack vatten från ett unket träsk och åt på skallerormsgift, skulle vår kvinna sticka en koja , en jugoslavisk mur, från improviserade medel, en TV, en symaskin och skulle sätta sig ner för att sy ersättningsuniformer för hela bataljonen.

Vad pratar jag om? Vad jag menar är att den sjunde juli var det farbror Mishas födelsedag.

Ba ville köpa sin son en välskräddad klassisk kostym i present. Men under de hårda förhållandena i femårsplanen antog en person, men underskottet var tillgängligt. Därför ledde ihållande sökningar i regionala varuhus och råvarubaser, såväl som små utpressning och hot på kontoren för råvaruexperter och direktörer för butiker, inte till någonting. Det verkade som om det var bra herrkläderöverlevde som klassfiende.

Och inte ens utpressaren Tevos kunde hjälpa Ba. Han hade ett parti underbara finska kostymer, men som tur var fanns inte Dyadishins storlek 52 där.

"Vi köpte den igår," ryckte Tevos på axlarna, "men nya kostymer väntas inte inom en snar framtid, de kommer bara att finnas tillgängliga närmare november."

Så att ögonen på den som bär den här dräkten ska förblindas! - Ba förbannade. – Så att en enorm tegelsten skulle falla på hans huvud, och för resten av sitt liv skulle han inte ha annat än mardrömmar!

Men du kommer inte att vara nöjd med bara förbannelser. När Ba insåg att hon inte kunde klara sig själv ropade hon och reste upp alla våra släktingar och vänner.

Och i städerna och byarna i vårt vidsträckta fosterland började ett febrilt sökande efter en kostym åt farbror Misha.

Den första att kapitulera var min mors andre kusin, moster Varya från Norilsk. Efter två veckors ihållande sökning rapporterade hon med ett kort telegram: "Nadya, för mitt liv, det finns ingenting, punkt."

Faya, som är Zhmailik, ringde varannan dag från Novorossiysk och var sprängfylld av idéer.

Rose, jag hittade inte kostymen. Låt oss skaffa Mishenka Madonna-porslinssetet. Gadeerovsky. Du vet, jag har vänner på Posuda.

Faya! - Ba skällde ut. – Varför behöver Misha en porslinsservice? Jag borde köpa lite kläder till honom, annars har han samma kostym året runt!

Khokhloma! – Faya gav inte upp. - Gzhel! Orenburg ner halsdukar!

Ba tog bort telefonen från örat och genomförde ytterligare förhandlingar och sprängde in i den som en megafon. Han skriker och lägger sedan telefonen mot örat för att höra svaret.

Faya, är du helt galen? Du borde också ge mig en balalaika... eller målade skedar... Ta det lugnt, vi behöver inga skedar! Jag är ironisk! I-ro-lower-ru-yu. skojar bara säger jag!

Min mors bror, farbror Misha, ringde från Kirovabad:

Nadya, jag kan ordna stör. Tja, varför är du omedelbart rädd, en prestigefylld gåva, ett halvt kilo elitfisk. Det är sant att jag måste ta henne till Baku, men om det behövs går jag.

”Jag åt stören och glömde”, blev min mamma upprörd, ”vi borde ha några kläder som håller länge”, vet du? En bra kostym eller jacka. En kappa duger också.

Du kan ta ett foto med stör för ett "långvarigt" minne," skrattade farbror Misha, "men jag skojar, jag skojar." Förlåt, syster, det är allt jag kan erbjuda.

Situationen räddades av vår farbror Levas fru. Hon hade många släktingar som bodde i Tbilisi. Med ett samtal larmade moster Violetta hela staden från Varketili till Avlabari [ Varketili, Avlabar- distrikten i Tbilisi.] och slutligen hittade folk som lovade att organisera bra yllegarn.

"Okej," suckade Ba, "jag ska sticka en tröja till Misha." Utan fisk och cancer, fisk.

Kuldump,” kommenterade Gayane varje klunk. Systern satt i Bas knä och tittade fascinerat på henne.

Om någon berättar för Misha om tröjan kommer han att få problem, okej? – Ba lät rädslan falla över oss profylaktiskt.

"Okej", bråkade vi.

Vem gäspar i din gäspning? – Orkar inte, efter ännu en högljudd klunk frågade hon Ba Gayane.

Vi fnissade. Ba kupade handflatorna och viskade högt i Gayanes öra:

Gayane klev snabbt av Bas knä och sprang ut ur köket.

Vart ska du? – skrek vi efter henne.

Jag kommer tillbaka snart!

Jag gillar inte det här "jag kommer tillbaka", sa min mamma. - Jag ska se vad hon gjorde där.

Men så ringde det på dörren och mamma gick för att låsa upp den. De hade med sig det utlovade garnet. Det blev oväntat mycket av det, och den förtjusta mamman sträckte sig efter sin plånbok:

Jag ska ta det också och definitivt sticka något till tjejerna.

Vi sorterade igenom de stora chokladbruna, blå, svarta, gröna härvorna och flämtade av förtjusning.

Bah, vill du binda mig också? – frågade Manya.

Säkert. Vad ska man sticka?

Trikåer!

Jag ville be mamma att sticka strumpbyxor till mig också, men så kom en glad Gayane in i rummet.

Bah, din tomte kommer inte att säga något om mig längre! – hon brast ut i ett belåtet leende.

Vilken tomte? – Ba svarade frånvarande.

Som sitter i din gäspning!

Alla blev genast oroliga och sprang för att se vad Gayane hade gjort. Mamma flög fram i full fart.

Herre," sörjde hon, "hur kunde jag glömma? Vad gjorde hon där?

När mamman brast in i barnkammaren blev hon förstummad och sa "herregud." Vi tryckte på bakifrån, sträckte på nacken, men kunde inte se någonting.

Vad är det, Nadya? ”Ba knuffade oss åt sidan och knuffade lätt till min mamma, som var förstenad på tröskeln, och gick in i sovrummet. Vi följde med och flämtade.

En vägg i barnkammaren var prydligt målad här och där med klotter. Röd färg.

Och så började mamma gråta. För hon gissade direkt vad Gadget använde för att måla väggen. Bara det helt nya franska läppstiftet som hennes kollegor gav henne för hennes trettiofemårsfödelsedag kunde vara så här rött. Hela lärarkåren slog till och kom för att buga sig för svartmarknadsföraren Tevos. Och de valde ett vackert läppstift från Dior. Det fanns tillräckligt med småpengar för en liten presentpåse och en bukett nejlikor. Stackars lärare, vad ska man ta ifrån dem? Hela laget kunde skrapa ihop pengar för ett läppstift.

Ba kramade sin gråtande mamma:

Tja, varför, varför målade du väggen?! – Ba Gadget skällde sedan ut henne. – Jag använde allt mitt läppstift!

Ba knäppte händerna:

Snygg logik!

Gayane rodnade:

Bah, säg mig, är jag smart? Berätta för mig? Som min pappa.

Bra jobbat, din far, han sov på golvet och föll inte, skrattade Ba.

* * *

Narc, du förstår ingenting om kvinnor,” skällde Manka på mig några dagar senare. - Titta, du och jag är tjejer? Tjejer, är ni grymma? Varför är du tyst, som om du hade fyllt din mun med vatten? Är vi tjejer eller vem?

Vi låg på mattan i vardagsrummet i Manyas hus och bläddrade i en bok av Pamela Travis. Det ösregnade ute och åskväder i slutet av juni mullrade.

Manyunya var väldigt rädd för blixten och stoppade alltid öronen med öronproppar för att dämpa åskvädrets mullrar. Och nu, liggandes på magen på mattan, bläddrade hon ursinnigt i boken, bråkade med mig, och stora bomullsbitar stack stridbart ut ur hennes öron.

Vi läste nyligen, vad har vi läst, slukade en bok om en trollkvinna-barnflicka och var helt överhuvudtaget förälskade i henne.

"Vad lyckligt lottade Michael och Jane Banks är," beklagade jag. – Om vi bara kunde ha en så underbar barnskötare!

Vi hade otur två gånger. En gång - att vi inte föddes i England, - böjde Manka sitt pekfinger höger hand vänster lillfinger, - och två - att vi inte är banker. – Hon böjde ringfingret och skakade handen framför min näsa: – Såg du det?

"Jag såg det," suckade jag. – Om vi bara hade turen att födas i England i familjen Banks – och vi skulle ha en ung trollkvinna... Hon skulle flyga på ett paraply och väcka statyer till liv.

Var fick du idén om att hon var ung? – Manya blev förvånad. – Ja, hon är en helt vuxen tant!

Och vi började bråka om Mary Poppins ålder. Jag påstod att hon var ung, och Manya sa att hon nästan var pensionär.

Ba lyssnade med ett halvt öra på vårt bråk, men störde sig inte – hon räknade slingorna och var rädd att tappa räkningen.

Så! Är vi tjejer? – Manka upprepade sin fråga.

Tjejer, såklart”, mumlade jag.

Här! Vi är tjejer. Och din kusin Alena är redan en tjej. För hon är sjutton och redan ganska vuxen. Och pianoläraren Inessa Pavlovna är redan nästan en förfallen gammal kvinna, eftersom hon är fyrtiotvå år gammal! Förstår du detta i ditt dumma huvud?

Jag hann inte svara, för Ba belönade Manka med ett tungt slag i huvudet.

För vad?! – Manka skrek.

För det första för det "dumma huvudet"! Det här är fortfarande en fråga om vem av er som har sämst huvud, för mig - så båda dunkar. Och för det andra, säg mig, snälla, om en kvinna på fyrtiotvå år redan är en förfallen gammal kvinna, vem är jag då vid sextio?

"Fröken Andrew," muttrade Manka genom sina tänder.

Whoooo? - Ba buktade.

Jag kände mig kall. Naturligtvis var min vän en desperat flicka och ibland kunde hon kalla sina namn i ett bråks hetta. Men förtvivlan måste också ha några rimliga gränser. Håller med, det är en sak att kalla en vän för ett "dumt huvud" och en helt annan sak att kalla Ba "Miss Andrew"! Så det är inte långt ifrån en allvarlig hjärnskakning!

Därför, när Ba bulade och andades ut "Whaaaat?", började Manyunya, som insåg att hon hade gått för långt, vifta på svansen:

Du är min favoritmormor i världen, Bah, jag skojade bara! Du är inte fröken Andrew, du är en riktig Mary Poppins!

Om jag hör detta igen kommer jag skoja skoningslöst som svar. Jag ska skruva av öronen och dra benen åt helvete, okej? - Ba andades ut eld.

Vi tittade tyst på varandra. Att inte svara på en förolämpning med åtminstone ett märkesslag mot huvudet? Oerhörd! Ba var förvånansvärt lugn idag.

Under tiden hade stormen utanför fönstret lagt sig, molnen hade lättat på vissa ställen och den varma junisolen kom fram.

Man, du kanske kan ta vadden ur öronen? Stormen har passerat”, föreslog jag.

Jag kommer inte att dra ut den, jag har redan kommit henne nära,” Manka blev envis och tryckte vadden djupt in i hennes öron. - Det är bättre.

Okej," jag var tvungen att förlika mig med min väns krigiska attityd, "låt oss gå och se vad som händer på gården."

"Gå inte långt," varnade Ba, "regnet kan börja igen."

"Vi ska bara ta en promenad runt huset", ropade vi från dörröppningen.

Gården doftade ljuvligt av tvättad luft och blöt jord. Vid minsta vindfläkt föll vattendroppar från träden som hagel. Hela marken under mullbärsträdet var beströdd med mogna bär.

Manyunya och jag smög in i trädgården och plockade flera omogna Antonovka-frukter. Äpplena knastrade, dreglade och grimaserade desperat - surheten fick deras kindben att krampa.

Att gå genom den blöta trädgården var tråkigt.

"Låt oss gå till vår plats," föreslog jag.

"Tala högre, jag kan inte höra bra," krävde Manka.

Låt oss bättre gå till vårt hus! - Jag ropade. – Mamma lovade att baka pannkakor till middag!

Utan någonting. Men du kan äta den med sylt. Eller med gräddfil. Du kan strö över strösocker. Eller häll honung på det.

Låt oss gå," sniffade Manka, "jag tar en pannkaka, strö över socker, häller sylt, honung, salt och äter den med ost!"

Bue,” jag ryckte till.

Bue, instämde Manka, men kan vi försöka?

Hon tog ut bomullspropparna ur öronen och placerade dem på koriandersängarna.

Så att växterna har något att lägga huvudet på på natten när de sover”, förklarade hon.

Vi skulle redan ut genom porten när plötsligt en vit Zhiguli-bil körde fram till huset. Farbror Misha steg ur bilen, öppnade bakdörren och drog fram en låda. Vanligtvis återvände farbror Misha från jobbet runt sju på kvällen, och hans förestående ankomst tillkännagavs av det avlägsna stönandet av Vasyas GAZ-bil. "Vnnnn-vnnnn," ropade Vasya i utkanten av Maninas kvarter, "kha-kha!" När hon hörde det avlägsna "vnnnn-vnnnn", lyfte Ba upp och tog med sig stickade stickor till sitt rum. Och medan farbror Misha parkerade den tålmodiga GAZ-bilen, värmde middagen redan på spisen och Ba dukade hastigt.

Men idag kom farbror Misha tillbaka efter skoltid och i någon annans bil!

Manka och jag rusade till huset.

Bah! – skrek vi från dörröppningen. – Pappa är tillbaka där!!!

Vilken pappa? – Ba blev orolig.

Mans pappa", rapporterade jag, "det vill säga din son!" Göm tröjan!

Ba, med en för sin ålder ovanlig djärv, flög upp till andra våningen, stoppade in stickningen under sängen, hoppade nästan ner för trappan och tog sig avståndet till köket i ett hopp.

Varför kom han så tidigt? - hon andades ut. - Ge mig ett lugnande medel! En till av dessa kullerbyttor, och det blir ingen som stickar färdigt tröjan.

När farbror Misha kom in i huset höll Ba, insvept i valerianas ångor, frenetiskt och pysslade bröd, och Manka och jag, som satt i soffan i vardagsrummet, tittade på bilder i den första tidningen vi kom till hands.

Förtjust över en sådan tystnad sprang farbror Misha förbi oss och började klättra upp för trappan till andra våningen. Vi sträckte på oss. Ba lutade sig ut ur köket och tittade på sin son med intresse en stund.

Moishe! - mullrade hon.

Farbror Misha hoppade förvånad och tappade nästan lådan.

Mamma, är du som bäst igen? - han blev arg.

Manka och jag brast ut i skratt. Faktum är att Ba ibland kallade sin son Moishe. Och Mankins pappa reagerade väldigt smärtsamt på en sådan behandling.

Varför smyger du till översta våningen? – frågade Ba nyfiket. - Och vad är den här lådan i dina händer?

Det här är min nästa utveckling. "Det är hemligt", bultade farbror Misha hotfullt åt oss, "så jag ber er att inte röra den, torka inte bort dammet från den, skruva inte loss skruvarna, häll inte vatten på den!" I övermorgon skickar jag henne till Jerevan, till forskningsinstitutet för matematiska vetenskaper. Är alla tydliga?

Aha,” vi nickade glatt.

Och jag ber dig, Rosa Iosifovna, att kalla mig vid mitt riktiga namn. Enligt ditt pass. Mikhail, okej?

Jag kan åtminstone vara en flugätare”, fnyste Ba.

Farbror Misha började sniffa förolämpat, men sa ingenting. Han lämnade lådan i sitt rum och gick ner.

Jag gick.

Skulle du vilja äta, Mukhoed Sergeevich? - frågade Ba.

"Folk väntar på mig där," mumlade farbror Misha och slog igen dörren.

Ba stirrade på oss.

"Hemlig utveckling", mumlade hon. – Låt oss gå och se vad den här hemliga utvecklingen är.

Vi flög upp till andra våningen. Ba, stönande, reste sig bakom henne:

Rör mig inte, jag gör det själv!

Hon öppnade lådan och drog fram en metallanordning som liknade en hybrid av en toalettborste och en köttkvarn. Ba vände på det hemliga föremålet i sina händer och sniffade på det.

Till de som hade tur och inte läste första delen av "Manyuni", säger jag med allt ansvar - lägg tillbaka boken där du fick den ifrån. Bättre spendera dina pengar på något annat, omtänksamt och seriöst. Annars kommer fniss och fniss inte att göra dig smartare, om du inte pumpar upp magen. Och vem behöver magmuskler när du vet hur din mage ska vara? Magen måste verkligen vara rymlig. Så att vi kan odla ett knippe nerver i honom, som vi fick lära oss i den berömda filmen "Moscow Doesn't Believe in Tears."

Tja, för er som inte lyssnade på min varning och ändå plockade upp boken, tipsar jag lite kortfattat om karaktärernas sammansättning i berättelsen.

Schatz familj:

BA. Med andra ord - Rosa Iosifovna Shats. Här sätter jag stopp för det och darrar.

Farbror Misha. Sonen Ba och samtidigt Manyunins pappa. Ensam och orubblig. En kvinnokarl med en fin mental organisation. Återigen, monogamt. Vet hur man kombinerar oförenliga saker. Sann vän.

Abgariska familjen:

Pappa Yura. Det underjordiska smeknamnet är "Min svärson är guld." Mammas man, pappa till fyra olika stora döttrar. Företagssula. Karaktären är explosiv. Hängiven familjefar. Sann vän.

Mamma Nadya. Darrande och kärleksfull. Går bra. Han vet hur man släcker en framväxande konflikt i knoppen med en välriktad smäll på huvudet. Ständigt förbättras.

Narine. Det är jag. Tunn, lång, nosig. Men fotstorleken är stor. En poetdröm (blygsamt).

Karinka. Svarar på namnen Genghis Khan, Armageddon, Apocalypse Now. Pappa Yura och mamma Nadya har fortfarande inte fattat varför de fick ett sådant barn för så monstruösa synder.

Sonechka. Allas favorit. Ett otroligt envist barn. Mata mig inte med bröd, låt mig bli envis. Till mat föredrar han kokt korv och salladslök, han tål inte röda uppblåsbara madrasser.

Här har du. Nu vet du vem du ska läsa. Därför, lycka till.

Och jag gick för att uppfostra min son. För det gick äntligen överstyr. För till varje kommentar jag gör säger han: det finns helt enkelt inget att skälla på mig för.

Mitt beteende, säger han, är helt enkelt änglalikt jämfört med vad du gjorde som barn.

Och du kommer inte att invända!

Här är det, det tryckta ordets skadliga kraft.

Kapitel 1
Manyunya är en desperat tjej, eller hur Ba letade efter en födelsedagspresent till sin son

Jag kommer inte att upptäcka Amerika om jag säger att vilken sovjetisk kvinna som helst, härdad av total brist, skulle kunna lämna en bataljon av elitfallskärmsjägare långt efter vad gäller överlevnadsförmåga. Kasta henne någonstans i den oframkomliga djungeln, och det är fortfarande en fråga om vem som skulle vänja sig snabbare: medan elitfallskärmsjägaren spände sina muskler, drack vatten från ett unket träsk och åt på skallerormsgift, skulle vår kvinna sticka en koja , en jugoslavisk mur, från improviserade medel, en TV, en symaskin och skulle sätta sig ner för att sy ersättningsuniformer för hela bataljonen.

Vad pratar jag om? Vad jag menar är att den sjunde juli var det farbror Mishas födelsedag.

Och inte ens utpressaren Tevos kunde hjälpa Ba. Han hade ett parti underbara finska kostymer, men som tur var fanns inte Dyadishins storlek 52 där.

"Vi köpte den igår," ryckte Tevos på axlarna, "och nya kostymer väntas inte inom en snar framtid, de kommer bara att finnas tillgängliga närmare november."

– Så att ögonen på den som bär den här dräkten ska förblindas! - Ba förbannade. – Så att en enorm tegelsten skulle falla ner på hans huvud, och för resten av sitt liv skulle han inte ha annat än mardrömmar!

Men du kommer inte att vara nöjd med bara förbannelser. När Ba insåg att hon inte kunde klara sig själv ropade hon och reste upp alla våra släktingar och vänner.

Och i städerna och byarna i vårt vidsträckta fosterland började ett febrilt sökande efter en kostym åt farbror Misha.

Faya, som är Zhmailik, ringde varannan dag från Novorossiysk och var sprängfylld av idéer.

- Rose, jag hittade inte kostymen. Låt oss skaffa Mishenka Madonna-porslinssetet. Gadeerovsky. Du vet, jag har vänner på Posuda.

- Faya! - Ba skällde ut. – Varför behöver Misha en porslinsservice? Jag önskar att jag kunde köpa något till honom att ha på sig, annars har han samma kostym året runt!

- Khokhloma! – Faya gav inte upp. - Gzhel! Orenburg ner halsdukar!

Ba tog bort telefonen från örat och genomförde ytterligare förhandlingar och sprängde in i den som en megafon. Han skriker och lägger sedan telefonen mot örat för att höra svaret.

– Faya, är du helt galen? Du borde också ge mig en balalaika... eller målade skedar... Ta det lugnt, vi behöver inga skedar! Jag är ironisk! I-ro-lower-ru-yu. skojar bara säger jag!

Min mors bror, farbror Misha, ringde från Kirovabad:

- Nadya, jag kan ordna stör. Tja, varför är du omedelbart rädd, en prestigefylld gåva, ett halvt kilo elitfisk. Det är sant att jag måste ta henne till Baku, men om det behövs går jag.

"Jag åt stören och glömde", var min mamma upprörd, "vi borde ha något att ha på oss som håller, vet du?" En bra kostym eller jacka. En kappa duger också.

"Du kan ta ett foto med stör för ett långvarigt minne," skrattade farbror Misha, "men jag skojar, jag skojar." Förlåt, syster, det är allt jag kan erbjuda.

Situationen räddades av vår farbror Levas fru. Hon hade många släktingar som bodde i Tbilisi. Med ett samtal larmade moster Violetta hela staden från Varketili till Avlabari 1
Varketili, Avlabar– distrikten i Tbilisi.

Och jag hittade äntligen folk som lovade att ordna bra ullgarn.

"Okej," suckade Ba, "jag ska sticka en tröja till Misha." Utan fisk och cancer, fisk.

"Kuldump," kommenterade Gayane varje klunk. Systern satt i Bas knä och tittade fascinerat på henne.

"Om någon berättar för Misha om tröjan, kommer han att få problem, okej?" – Ba låt rädslan falla på oss profylaktiskt.

"Jag förstår", blödde vi.

– Vem gäspar i din gäspning? – Orkade inte, efter ytterligare en hög klunk frågade hon Ba Gayane.

- Nå, någon måste säga "cooldump" när du sväljer? – Gayane tittade på Ba med stora kärleksfulla ögon. – Jag lyssnar noga. När du sväljer säger någon inuti "cooldump"! Bah, säg mig vem som gäspar där, jag kommer inte att berätta för någon, och om jag säger det till dig, låt mig ha en niss... ge upp.

Vi fnissade. Ba kupade handflatorna och viskade högt i Gayanes öra:

- Så var det, jag ska berätta. Det bor en liten tomte i min mage. Han håller koll på alla stygga barn och rapporterar till mig vem av dem som ställer till med problem. Det är därför jag vet allt. Även om dig.

Gayane klev snabbt av Bas knä och sprang ut ur köket.

- Vart ska du? – skrek vi efter henne.

- Jag kommer snart tillbaka!

"Jag gillar inte det här "jag kommer tillbaka", sa mamma. "Jag ska gå och se vad hon gjorde där."

Men så ringde det på dörren och mamma gick för att låsa upp den. De hade med sig det utlovade garnet. Det blev oväntat mycket av det, och den förtjusta mamman sträckte sig efter sin plånbok:

"Jag ska ta det också och se till att sticka något till tjejerna."

Vi sorterade igenom de stora chokladbruna, blå, svarta, gröna härvorna och flämtade av förtjusning.

- Bah, vill du binda mig en chivoy också? – frågade Manya.

- Absolut. Vad ska man sticka?

- Trikåer!

Jag ville be mamma att sticka strumpbyxor till mig också, men så kom en glad Gayane in i rummet.

- Bah, din tomte kommer inte att säga något om mig längre! – Brast hon ut i ett belåtet leende.

- Vilken tomte? – Ba svarade frånvarande.

– Som sitter i din gäspning!

Alla blev genast oroliga och sprang för att se vad Gayane hade gjort. Mamma flög fram i full fart.

"Herre," sörjde hon, "hur kunde jag glömma?" Vad gjorde hon där?

När mamman brast in i barnkammaren blev hon förstummad och sa "herregud." Vi tryckte på bakifrån, sträckte på nacken, men kunde inte se någonting.

- Vad finns där, Nadya? ”Ba knuffade oss åt sidan och knuffade lätt till min mamma, som var förstenad på tröskeln, och gick in i sovrummet. Vi följde med och flämtade.

En vägg i barnkammaren var prydligt målad här och där med klotter. Röd färg.

– Oroa dig inte, Nadya, vi städar upp det. – Ba tittade närmare på Gayanes konst. -Vad är det här för färg? Vilken fet sådan. Det kommer inte att tvättas av. Inga problem, vi täcker den med tapeter.

Och så började mamma gråta. För hon gissade direkt vad Gadget använde för att måla väggen. Bara det helt nya franska läppstiftet som hennes kollegor gav henne för hennes trettiofemårsfödelsedag kunde vara så här rött. Hela lärarkåren slog till och kom för att buga sig för svartmarknadsföraren Tevos. Och de valde ett vackert läppstift från Dior. Det fanns tillräckligt med småpengar för en liten presentpåse och en bukett nejlikor. Stackars lärare, vad ska man ta ifrån dem? Hela laget kunde skrapa ihop pengar för ett läppstift.

Ba kramade sin gråtande mamma:

"Gråt inte, Nadya, jag kommer att sticka exakt samma läppstift för dig," sa hon och mamma skrattade genom hennes tårar. Det är absolut omöjligt att sörja länge när Ba kramar dig. Helt omöjligt!

– Jaha, varför, varför målade du väggen?! – Ba Gadget skällde sedan ut henne. – Jag använde allt mitt läppstift!

"Först satte jag en prick på väggen, blev rädd och stoppade läppstiftet i fickan", motiverade min syster sig, "och när du sa om tomten, ja, om den som sitter i din gäspning och säger "kuldump ” Jag sprang från att rätta till mitt ofog. Och jag ritade många bilder så att du inte skulle se pricken!

Ba knäppte händerna:

- Snygg logik!

Gayane rodnade:

- Bah, säg mig, är jag smart? Berätta för mig? Som min pappa.

"Bra gjort, din far, han sov på golvet och föll inte," skrattade Ba.

* * *

"Narc, du förstår ingenting om kvinnor," skällde Manka på mig några dagar senare. - Titta, du och jag är tjejer? Tjejer, är ni grymma? Varför är du tyst, som om du hade fyllt din mun med vatten? Är vi tjejer eller vem?

Vi låg på mattan i vardagsrummet i Manyas hus och bläddrade i en bok av Pamela Travis. Det ösregnade ute och åskväder i slutet av juni mullrade.

Vi läste nyligen, vad har vi läst, slukade en bok om en trollkvinna-barnflicka och var helt överhuvudtaget förälskade i henne.

"Så lyckliga Michael och Jane Banks är", sa jag. – Om vi bara kunde ha en så underbar barnskötare!

– Vi hade otur två gånger. En – att vi inte föddes i England,” Manka böjde lillfingret på sin vänstra hand med pekfingret på sin högra hand, ”och två – att vi inte är Banks.” "Hon böjde ringfingret och skakade sin hand framför min näsa: "Såg du det?"

"Jag såg det," suckade jag. "Om vi bara hade turen att födas i England i familjen Banks, och vi skulle ha en ung trollkvinna... Hon skulle flyga på ett paraply och väcka statyer till liv."

– Var fick du idén om att hon är ung? – Manya blev förvånad. – Ja, hon är en helt vuxen tant!

Och vi började bråka om Mary Poppins ålder. Jag påstod att hon var ung, och Manya sa att hon nästan var pensionär.

Ba lyssnade med ett halvt öra på vårt bråk, men störde sig inte – hon räknade slingorna och var rädd att tappa räkningen.

- Alltså! Är vi tjejer? – Manka upprepade sin fråga.

"Tjejer, såklart", mumlade jag.

- Här! Vi är tjejer. Och din kusin Alena är redan en tjej. För hon är sjutton och redan ganska vuxen. Och pianoläraren Inessa Pavlovna är redan nästan en förfallen gammal kvinna, eftersom hon är fyrtiotvå år gammal! Förstår du detta i ditt dumma huvud?

Jag hann inte svara, för Ba belönade Manka med ett tungt slag i huvudet.

- För vad?! – Manka skrek.

- Först och främst för det "dumma huvudet"! Det är fortfarande frågan om vem av er som har sämst huvud, för mig - så båda dunkar. Och för det andra, säg mig, snälla, om en kvinna på fyrtiotvå år redan är en förfallen gammal kvinna, vem är jag då vid sextio?

"Fröken Andrew," muttrade Manka genom sina tänder.

- Whoooo? - Ba buktade.

Därför, när Ba bulade och andades ut "Whaaaat?", började Manyunya, som insåg att hon hade gått för långt, vifta på svansen:

– Du är min favoritmormor i världen, Bah, jag skojade bara! Du är inte fröken Andrew, du är en riktig Mary Poppins!

"Om jag hör det här igen kommer jag skoja skoningslöst som svar." Jag ska skruva av öronen och dra benen åt helvete, okej? – Ba andades ut eld.

Vi tittade tyst på varandra. Att inte svara på en förolämpning med åtminstone ett märkesslag mot huvudet? Oerhörd! Ba var förvånansvärt lugn idag.

Under tiden hade stormen utanför fönstret lagt sig, molnen hade lättat på vissa ställen och den varma junisolen kom fram.

– Man, du kanske kan ta vadden ur öronen? Stormen har passerat”, föreslog jag.

"Jag kommer inte att dra ut den, jag har redan kommit henne nära," Manka blev envis och tryckte vadden djupt in i hennes öron. - Det är bättre.

"Okej," jag var tvungen att förlika mig med min väns krigiska attityd, "låt oss gå och se vad som händer på gården."

"Gå inte långt," varnade Ba, "regnet kan börja igen."

"Vi ska bara ta en promenad runt huset", ropade vi från dörröppningen.

Gården doftade ljuvligt av tvättad luft och blöt jord. Vid minsta vindfläkt föll vattendroppar från träden som hagel. Hela marken under mullbärsträdet var beströdd med mogna bär.

Manyunya och jag smög in i trädgården och plockade flera omogna Antonovka-frukter. Äpplena knastrade, dreglade och grimaserade desperat - surheten fick deras kindben att krampa.

Att gå genom den blöta trädgården var tråkigt.

"Låt oss gå till vår plats," föreslog jag.

"Tala högre, jag kan inte höra bra," krävde Manka.

- Det är bäst att vi går till vårt hus! - Jag ropade. – Mamma lovade att baka pannkakor till middag!

- Utan någonting. Men du kan äta den med sylt. Eller med gräddfil. Du kan strö över strösocker. Eller häll honung på det.

"Kom igen", sniffade Manka, "jag ska ta en pannkaka, strö över socker, hälla sylt, honung, salt på den och äta den med ost!"

"Bue," jag ryckte till.

"Bue," instämde Manka, "men kan vi försöka?"

Hon tog ut bomullspropparna ur öronen och placerade dem på koriandersängarna.

"Så att växterna har något att lägga huvudet på på natten när de sover", förklarade hon.

Vi skulle redan ut genom porten när plötsligt en vit Zhiguli-bil körde fram till huset. Farbror Misha steg ur bilen, öppnade bakdörren och drog fram en låda. Vanligtvis återvände farbror Misha från jobbet runt sju på kvällen, och hans förestående ankomst tillkännagavs av det avlägsna stönandet av Vasyas GAZ-bil. "Vnnnn-vnnnn," ropade Vasya när man närmade sig Maninas kvarter, "kha-kha!" När hon hörde det avlägsna "vnnnn-vnnnn", lyfte Ba upp och tog med sig stickade stickor till sitt rum. Och medan farbror Misha parkerade den tålmodiga GAZ-bilen, värmde middagen redan på spisen och Ba dukade hastigt.

Men idag kom farbror Misha tillbaka efter skoltid och i någon annans bil!

Manka och jag rusade till huset.

- Bah! – skrek vi från dörröppningen. – Pappa är tillbaka där!!!

- Vilken pappa? – Ba blev orolig.

"Mans pappa", rapporterade jag, "det vill säga din son!" Göm tröjan!

Ba, med en för sin ålder ovanlig djärv, flög upp till andra våningen, stoppade in stickningen under sängen, hoppade nästan ner för trappan och tog sig avståndet till köket i ett hopp.

- Varför kom han så tidigt? – andades hon ut. - Ge mig ett lugnande medel! En till av dessa kullerbyttor, och det blir ingen som stickar färdigt tröjan.

- Moishe! – mullrade hon.

Farbror Misha hoppade förvånad och tappade nästan lådan.

- Mamma, är du som bäst igen? - han blev arg.

Manka och jag brast ut i skratt. Faktum är att Ba ibland kallade sin son Moishe. Och Mankins pappa reagerade väldigt smärtsamt på en sådan behandling.

- Varför smyger du till översta våningen? – Ba var nyfiken. - Och vad är den här lådan i dina händer?

– Det här är min nästa utveckling. "Det är hemligt", bultade farbror Misha hotfullt åt oss, "så jag ber er att inte röra den, torka inte bort dammet från den, skruva inte loss skruvarna, häll inte vatten på den!" I övermorgon skickar jag henne till Jerevan, till forskningsinstitutet för matematiska vetenskaper. Är alla tydliga?

"Aha," vi nickade glatt.

"Och du, Roza Iosifovna, jag ber dig vänligen att kalla mig vid mitt riktiga namn." Enligt ditt pass. Mikhail, okej?

"Jag kan till och med använda en flugätare," fnyste Ba.

Farbror Misha började sniffa förolämpat, men sa ingenting. Han lämnade lådan i sitt rum och gick ner.

- Jag gick.

- Skulle du vilja äta, Mukhoed Sergeevich? – frågade Ba.

"Folk väntar på mig där," mumlade farbror Misha och slog igen dörren.

Ba stirrade på oss.

"Hemlig utveckling", mumlade hon. – Låt oss gå och se vad den här hemliga utvecklingen är.

Vi flög upp till andra våningen. Ba, stönande, reste sig bakom henne:

– Rör mig inte, jag gör det själv!

Hon öppnade lådan och drog fram en metallanordning som liknade en hybrid av en toalettborste och en köttkvarn. Ba vände på det hemliga föremålet i sina händer och sniffade på det.

"Titta, vad kom du på", skrattade hon med oförställd stolthet och la tillbaka den hemliga enheten i lådan. – Tydligen är det här en reservdel till någon sorts raket!

– Pressa den imperialistiska hydran? – Manka darrade.

"Ooooh," vi himlade med ögonen i vördnad.

"Om det inte vore för hemligheten av den här saken, kunde vi ha dränkt den i vatten och sett vad som skulle hända," beklagade jag två dagar senare, när Dyadimishinas utveckling äntligen seglade säkert till Jerevan.

"Ja," suckade Manka, "och du kan också kasta ut den genom fönstret från andra våningen och se om borsten faller av eller inte." Bara om denna sak ska krossa den imperialistiska hydran, då bör vi inte röra den. Vi är väl inte förrädare mot fosterlandet?

– Nej, vi är inte förrädare mot fosterlandet, vi är dess försvarare... tsy... försvarare, voila! – Jag strålade.

– Jag skulle tända en brasa! – sa Karinka drömmande. "Om den här saken är en reservdel till en raket, då skulle den explodera på ett ögonblick och utplåna vår stad i damm." Kan du föreställa dig hur bra det är? Inga skolor, inga bibliotek, ingen konst.

"Ingen musik," suckade Manyunya.

Och den sjunde juli firade vi farbrors födelsedag. Mamma och Ba förberedde mycket läckra rätter– sallader från färska och bakade grönsaker, öring i vin, kokt fläsk, pilaff med granatäpple, borani 2
Armenisk rätt med kyckling och stuvade grönsaker.

Från kycklingar. Pappa marinerade köttet till grillen med sina egna händer. "Shashlik tolererar inte kvinnliga händer! – sa han och strö över köttet med grovt salt, bergsörter och lökringar.

De bestämde sig för att duka på gården eftersom det var väldigt kvavt hemma. Och vi susade mellan köket och mullbärsträdet och släpade med oss bestick, flaskor mineralvatten och lemonad och stolar.

Och så kom Dyadishins kollegor. De skrattade, skämtade högt och klappade honom på axeln, men så fort Ba kom ut ur huset lugnade alla sig omedelbart. En av hans kollegor räckte födelsedagsbarnet ett stort paket knutet på tvären med garn.

"Annars går du runt i gud vet vad", viskade donatorn.

När farbror Misha packade upp presenten trodde Ba inte sina ögon - paketet innehöll samma finska kostym i storlek femtiotvå som Ba inte kunde köpa från Tevos.

"Så du tog honom," blev hon berörd.

Sedan gav pappa sin vän en biljett till sanatoriet, och Ba blev väldigt glad över det:

- Nåväl, äntligen kommer Misha att gå till vattnet och förbättra sin hälsa, annars plågar han alla med sin halsbränna!

Om hon hade vetat att det faktiskt fanns två kuponger, och den andra var avsedd för Dyadimishinas nästa passion, då är det okänt hur semestern skulle ha slutat. Men pappa lämnade klokt nog den andra biljetten hemma och gav den till en vän dagen efter.