Mag ny verklighet. "Mag. Om boken "Mag. Ny verklighet" Vyacheslav Zheleznov

Vyacheslav Zheleznov

Mag. ny verklighet

Alla rättigheter förbehållna. Ingen del av den elektroniska versionen av denna bok får reproduceras i någon form eller på något sätt, inklusive publicering på Internet och företagsnätverk, för privat och offentligt bruk, utan skriftligt tillstånd från upphovsrättsinnehavaren.

Mitt huvud gjorde bara fruktansvärt ont. Det verkade som om det vid minsta rörelse rullade en ojämn gjutjärnskula i den och krossade hjärnor till en kaka. Stönande ofrivilligt genom sammanbitna tänder, rullade jag på något sätt upp på sidan och försökte sätta mig upp. Var där! Världen snurrade omedelbart och slog skoningslöst i ansiktet med ruttet lövverk och någon sorts halvruttna grenar. Illamåendet satte in. Efter att ha matat insekterna gårdagens kvällsmat blandat med galla, befann jag mig på alla fyra utan att märka det. Redan något. Du kan försöka ta dig upp. Åh nej, jag är förgäves. Jag stannar nu. Crunch rätt. Jag hinner vända på huvudet, bara för att se ett ben i en skinnstövel sparka mig hårt i magen. Åh, jag är sjuk igen... Det finns ingenting kvar! Mörker…

- Vi har ett konstigt byte, tycker du inte?

"Mycket konstigt, Shun Torr.

"Sätt igång, Mani. Vad fick du reda på?

- Ja, sky. Så under jakten rapporterade vår uppskattade mästare Liriy att han hörde ett obegripligt plask öster om inhägnad, någonstans mellan Ples och Igrista, det vill säga fortfarande på din mark, sky. Jag skickade dit en quad rangers, och på kvällen kom de med den. Hittade precis där det angavs, naken, inga saker och inga spår hittades runt omkring. Var han kom ifrån är oklart. Tja, det är mest troligt...

– Slutsatser senare, låt oss först fakta.

- Att döma av utseende, det här är en man, en man på tjugofem eller trettio. Maitre Liry bekräftar det inuti också. Fysiken är medelmåttig, till och med tunn, det finns inga speciella tecken, bara förhårdnader är ovanliga. Inte våra förhårdnader. Händerna är mjuka, små förhårdnader bara vid basen av fingrarna, som om han ibland drog sig upp. Hans fötter är också mjuka, han gick hela sitt liv i bra skor. Knogarna är inte brutna. Huden på armar, ansikte och hals är inte vittrad, inga finnar eller rynkor. Renrakad, och växtligheten rakas inte bara i ansiktet, utan också i armhålorna och i ljumsken. Tänderna är i ordning, bara obegripliga spår syns på fem kindtänder. Hårklippningen är ovanlig, inte vår. Dessutom fanns det spår av kräkningar på fyndplatsen. Jägarna samlade in dem och överlämnade dem till mästaren Liriy. Tidigare gick en sådan person inte in i dina länder och är inte känd för någon. Spårningsnätverket på gränsen är inte brutet, det finns inga spår av penetration vare sig på marken eller i luften. Allt.

- Vad är dina slutsatser?

Definitivt inte vår. Man kan se att stadsbon arbetade lite eller inte arbetade i fält, men han var fysiskt stark, tråkig, åt regelbundet och klädde sig väl, hade tillgång till läkare. Maten är för övrigt inte heller vår. Kocken kunde bara känna igen en rätt - ungefär som små korvar med taskigt innehåll. Moguta svor länge, sa att man måste kunna skämma bort köttfärsen på det här sättet. Han hittade inget kött i den alls! Mästare Liriy kunde inte säga något begripligt om ökningen - han hade aldrig stött på något liknande förut. Han blev väldigt intresserad av sina tänder – han tittade på dem i två timmar. Läkaren till den här mannen tog på något sätt bort allt onödigt från sina sjuka tänder och stängde hålen med en obegriplig, men mycket stark sammansättning. Väldigt konstigt. Som om han inte bara kunde odla nya till honom. Utifrån allt detta tror jag att vår gäst dök upp här som ett resultat av det utbrottet. Dök upp från någonstans väldigt långt borta. Så långt bort att vi inte ens har hört talas om ett ställe där det görs hål i tänderna.

- Slott?

– Det är osannolikt att solbrännan inte är densamma.

- Okej, låt oss inte gissa. Vilket tillstånd är han i nu?

– Nåväl, han ska leva ... Tydligen, när han dök upp här, blev han sjuk, eftersom han där kastade upp hela distriktet, till och med slog i jägarkängan. Och de är enkla killar, de sparkade honom ordentligt och hällde sedan upp beställningen av hans sömniga muck till honom. I allmänhet sover han nu, han borde vakna på natten eller på morgonen - och då avundas jag honom inte ...

– Sätt dit en man, låt honom se hur han beter sig.

- Redan, sky.

Oh-oh-oh ... Tills nyligen förstod jag inte hur bra det var för mig. En huvudvärk. Och nu... Urrrr. Puh, varför har jag så mycket galla? Det gör inte bara ont i ljumsken ... Åh, det gör ont där också! Det känns som att en flock mycket välmatade flodhästar körde över mig. Revbenen verkar ha spruckit, åtminstone ett par. Hela kroppen är som ett enda stort blåmärke, dessutom vänder det då och då ut och in, det är dimma i huvudet, antar en hjärnskakning, fingrar på höger hand böj dig inte, svullen som gårdagens korvar ... Urrr. Det är jag förgäves, om korv ... Urrr ...

Tja, du kan stretcha. Grattis till din prestation! Så vi sätter oss ner, prydligt och håller oss i väggen... Vad har vi här? Tja, uppenbarligen är jag inte hemma. Väggarna är bruna, grova, inte tegel - det ser ut som huggen sten, och alla kullerstenar är av olika storlek. Under rumpan finns en bred bänk, nästan som en enkelsäng, polerad av hundratals andra åsnor. Värma. Det stinker surt. Och det stinker på mig. Och var ringde jag Borya? Jag böjer mig ner och ser något konstigt under bänken. Platt brett ovalt bäcken, trä. Jag menar, inte ett tråg av trä, inte ett hål, utan något som liknar böjd plywood. Jag vet inte hur jag ska beskriva det. Okej, låt oss ta reda på det. Vidare inspektion visade att jag befann mig i ett rum som var ungefär sex gånger tre stort, från situationen fanns det bara en bänk och en grå yllefilt på den och ett handfat med mina avfallsprodukter. Det finns ett fönster, lansett, ganska smalt, men för att se ut ur det måste du först resa dig från sängen ... usch, bänkar, och gå till den motsatta väggen, men det finns ingen styrka för detta än . Golvet är jämnt, även sten, rent sopat. Det finns små hål i väggarna i golvnivå, som hål för möss. Taket, som du kanske kan gissa, skiljer sig inte från golvet, förutom att det inte finns några hål. Tja, dörren är den sista delen av min lägenhet. Solid en, gjord av mörkt trä, korsad med tjocka järnremsor med stora nitar. Det finns ett runt hål i den övre tredjedelen av dörren - ett titthål måste man förstå. Och i det här ögat någons nyfikna öga.

hoppsan! Det bor några här också. Jag tittar på ögat, det ser på mig. Det här spelet pågår ganska länge, sedan bestämmer jag mig för att spotta på honom för tillfället och äntligen titta ut genom fönstret. Svår uppgift. Så antagligen blandar sig gamla människor som drabbats av gikt, för mig räcker inte bara en trollstav för en fullständig likhet. Men fönstret är inte lätt för oss. Det finns ingen ram, inget glas, men inte en droppe luft blåser. På gatan ser det ut som höst, sorgligt trista berg, på vissa ställen berörda av den första snön, berg ... och åter berg. Så långt ögat når finns det berg överallt. Och nedan är de också flest. En annan intressant sak är floden, mycket snabb och stormig, vattnet i den ser till och med isigt ut. Längs med floden finns fläckar av odlad mark, på vissa ställen betar hjordar av smådjur, du kan inte se det härifrån. Himlen är grå av regn. Det vill säga allt ska vara kallt och fuktigt där, men här är det varmt och torrt för mig. Och det finns inget glas. Intressant... Efter att ha tittat noga hittar jag en tunn metallram inbäddad i sten ungefär mitt i väggtjockleken. Den? Jag ser mig omkring i rummet och försöker hitta någon form av flisa att sticka i målet: stick mitt finger - det finns inga dårar. Usch, det där ögat igen! Titta, titta, voyeur oavslutad. Jag bestämmer mig för att riva av en bit garn från filten jag är inlindad i. Det är bra att jag inte stack in fingret där - ullen blir svart, förkolnad och ... försvinner så fort jag försöker korsa "fönstrets" imaginära plan med den. Nej, inte ett fikon är inbillat! För varje beröring blir det synligt - ett svagt glödande rött plan. Förresten, därifrån svagt, men märkbart blåser värme. Vad är det, den fysiska insikten av Maxwells demon? I fönster?

Magi... Tänk om det inte är en gåva, utan en förbannelse? Tänk om nio av tio blir galna av att ha det? Magiska order räddar adepter med komplexa ritualer, jatos, speciella trollformler och hypnos. Men kan en person, även en tränad fighter, klara av sin gåva ensam? Det finns ingen Orden bakom honom, utan med honom kunskapen om hans värld, bara något annorlunda än vår. Och hans vilja att leva.

Vyacheslav Zheleznov
Mag. ny verklighet

Kapitel 1

- Vi har ett konstigt byte, tycker du inte?

"Mycket konstigt, Shun Torr.

"Sätt igång, Mani. Vad fick du reda på?

– Slutsatser senare, låt oss först fakta.

– Av utseendet att döma är det här en man, en man på tjugofem eller trettio. Maitre Liry bekräftar det inuti också. Fysiken är medelmåttig, till och med tunn, det finns inga speciella tecken, bara förhårdnader är ovanliga. Inte våra förhårdnader. Händerna är mjuka, små förhårdnader bara vid basen av fingrarna, som om han ibland drog sig upp. Hans fötter är också mjuka, han gick hela sitt liv i bra skor. Knogarna är inte brutna. Huden på armar, ansikte och hals är inte vittrad, inga finnar eller rynkor. Renrakad, och växtligheten rakas inte bara i ansiktet, utan också i armhålorna och i ljumsken. Tänderna är i ordning, bara obegripliga spår syns på fem kindtänder. Hårklippningen är ovanlig, inte vår. Dessutom fanns det spår av kräkningar på fyndplatsen. Jägarna samlade in dem och överlämnade dem till mästaren Liriy. Tidigare gick en sådan person inte in i dina länder och är inte känd för någon. Spårningsnätverket på gränsen är inte brutet, det finns inga spår av penetration vare sig på marken eller i luften. Allt.

- Vad är dina slutsatser?

- Slott?

– Det är osannolikt att solbrännan inte är densamma.

- Okej, låt oss inte gissa. Vilket tillstånd är han i nu?

– Sätt dit en man, låt honom se hur han beter sig.

- Redan, sky.

Oh-oh-oh ... Tills nyligen förstod jag inte hur bra det var för mig. En huvudvärk. Och nu... Urrrr. Puh, varför har jag så mycket galla? Det gör inte bara ont i ljumsken ... Åh, det gör ont där också! Det känns som att en flock mycket välmatade flodhästar körde över mig. Revbenen verkar ha spruckit, åtminstone ett par. Hela kroppen är som ett enda stort blåmärke, dessutom vänder det då och då ut och in, det är en dimma i mitt huvud, antar en hjärnskakning, fingrarna på min högra hand böjer sig inte, de är svullna som gårdagens korvar ... Urrrr. Det är jag förgäves, om korv ... Urrr ...

Så, nog redan för att driva bort denna fruktansvärda tanke från dig själv! Kille, jag är ledsen, men generellt sett har du det.

Jag förstod inte... Varför är jag tillbaka på bänken? Jag är redan mycket bättre, men det var meningen att jag skulle stå vid fönstret, eller hur? Så, låt oss komma ihåg i ordning: jag vaknade, reste mig upp, gick till fönstret och såg ... vad såg jag? Berg, en flod, två månar... Vadå? Då föll min blick på de svärtade resterna av ull på den breda fönsterbrädan, och jag mindes ...

Det tog mig nog en timme eller mer att ta mig ur den stupor som jag drevs in i av tanken på att jag kom in i den. Slå hårt! Nej, jag har personligen aldrig hoppats på det här, men när jag läste böcker om olika typer av mördare, försökte jag ibland ofrivilligt på sådana tomter för mig själv. Som ett resultat kom jag fram till att jag verkligen inte skulle vilja komma dit bara så där, rykande het, så att säga, på ett halvt steg. Nu, om vi bara visste om en vecka, eller bättre om en månad eller till och med ett par år... Ja, ja, ja, dumplings flyger också ibland in i munnen på egen hand.

Vyacheslav Zheleznov

Mag. ny verklighet

- Vi har ett konstigt byte, tycker du inte?

"Mycket konstigt, Shun Torr.

"Sätt igång, Mani. Vad fick du reda på?

– Slutsatser senare, låt oss först fakta.

- Vad är dina slutsatser?

- Slott?

– Det är osannolikt att solbrännan inte är densamma.

- Okej, låt oss inte gissa. Vilket tillstånd är han i nu?

– Sätt dit en man, låt honom se hur han beter sig.

- Redan, sky.

Oh-oh-oh ... Tills nyligen förstod jag inte hur bra det var för mig. En huvudvärk. Och nu... Urrrr. Puh, varför har jag så mycket galla? Det gör inte bara ont i ljumsken ... Åh, det gör ont där också! Det känns som att en flock mycket välmatade flodhästar körde över mig. Revbenen verkar ha spruckit, åtminstone ett par. Hela kroppen är som ett enda stort blåmärke, dessutom vänder det då och då ut och in, det är en dimma i mitt huvud, antar en hjärnskakning, fingrarna på min högra hand böjer sig inte, de är svullna som gårdagens korvar ... Urrrr. Det är jag förgäves, om korv ... Urrr ...

Så, nog redan för att driva bort denna fruktansvärda tanke från dig själv! Kille, jag är ledsen, men generellt sett har du det.

Okej, sluta få panik. Låt oss ta det för givet att jag fortfarande är i en annan värld. Två månar och Maxwells demon talar om det entydigt. Tyngdkraften, så vitt jag kunde se, skiljer sig inte från jorden, så du behöver inte hoppa som Barsoom. Luften är bara en sång, så ren och fräsch att det inte ens är en fjällresort. Så. Och vad ska man göra? Till att börja med skulle det vara skönt att överleva. Det första som kommer att tänka på är mikroorganismer. Jag har verkligen inte immunitet mot lokala sjukdomar, och vice versa. Om en epidemi bryter ut är det ungefär lika stor risk att jag drabbas som att den dödas av någon lokal bakterie. De kommer förmodligen att bränna det också. Något sorgligt händer. Enligt denna hypotes är jag redan död, bara jag har ännu inte fått veta om det. Vad kan göras? Ja, absolut ingenting – jag har nog redan inhalerat en viss mängd mikrober. Och om inget, så ska du inte tänka på det. Fler alternativ?

Mag. ny verklighet Vyacheslav Zheleznov

(Inga betyg än)

Titel: Mag. ny verklighet

Om boken "Mag. Ny verklighet" Vyacheslav Zheleznov

På vår sida om böcker kan du ladda ner sidan gratis utan registrering eller läsa online bok"Mag. New Reality” av Vyacheslav Zheleznov i epub, fb2, txt, rtf, pdf-format för iPad, iPhone, Android och Kindle. Boken kommer att ge dig många trevliga stunder och ett sant nöje att läsa. köpa full version du kan ha vår partner. Här hittar du också de senaste nyheterna från den litterära världen, lär dig biografin om dina favoritförfattare. För nybörjarförfattare finns en separat avdelning med användbara tips och rekommendationer, intressanta artiklar, tack vare vilka du själv kan prova att skriva.

Ladda ner gratis bok "Mag. Ny verklighet" Vyacheslav Zheleznov

I formatet fb2: Ladda ner
I formatet rtf:

En serie: magiker

* * *

Följande utdrag ur boken Mag. Ny verklighet (Vyacheslav Zheleznov, 2013) tillhandahålls av vår bokpartner - företaget LitRes.

I allmänhet, "och han låg på ugnen i trettio år och tre år." På sätt och vis låg jag i sängen på en bänk i samma tråkiga rum ihjäl. De klumpiga jävlarna kunde inte få mig något av värde, de slog mig som mobiler, som gårdagens butiksägare, så att jag gick fritt och nästan utan att rycka till. I förrgår kom Liriy - det här är den gamle mannen som månsken som en lokal magiker. Han presenterade sig, döptes omedelbart mentalt om till Deliria, läkte mitt ansikte med två beröringar och gick. Naturligtvis - jag gjorde två beröringar, och sedan läkte det av sig självt på ett par timmar. Självklart kunde han också få ihop allt annat, men det gjorde han inte, en sån jävel. Det ser ut som att de lokala myndigheterna har fingret på pulsen. Jo, som svar låtsades jag vara ett fruktansvärt ont vrak och har legat på sidan på bänken för andra dagen. Ingen rör mig, ingen drar i mig, så det finns bara två alternativ - antingen tittar ingen riktigt på mig, eller så håller de märket och gör upp dimman, med tidsmarginal. Jag tror inte på det första, i närvaro av en trollkarl, och det andra är sorgligt, för det betyder att bra hjärnor är vid rodret.

Ah, jag sa inte: det luktar krig här. Man kan alltid urskilja denna störande skugga, även om jag inte har några besökare. Ramen i fönstret sänder perfekt ljud, så livet för denna bosättning är känt för mig i ganska detalj, förutom kanske för invånarnas ansikten. Så i människors röster hörs tydligt en ton av ett annalkande åskväder. Genom att de reagerar på det är det fullt möjligt att döma om mer abstrakta saker. Till exempel är de lokala kvinnorna oroliga, men säkra på styrkan hos sina krigare. Hotet, vad det än kan vara, förefaller dem mycket allvarligt, men ganska överkomligt. Myndigheterna är starka och medvetna om de trängande problemen – jag såg detta med egna ögon. Där nere, på sluttningen av berget, finns ett djupt dike, väl kamouflerat, så att man inte kan se det direkt, och välutrustat, av förklarliga skäl utan veck och traverser, men med celler, delvis bländande, en bankett, någon form av hålor och ett plankgolv. På stigarna bredvid diket driver pojkarna boskap, djur som ser ut som väldigt stora hornlösa getter, något mindre än kor. I går märkte pojken att på ett ställe hade cirka fem meter av dikets bakvägg rasat och rövskogsväggen hade gått sönder. Ett par timmar senare kom männen och reparerade snabbt allt, och de arbetade inte alls under tvång.

Op! Vad fan... Dörren öppnas. Intressant nog hördes inga fotsteg längs korridoren. En gäst sipprar in genom dörren ... en gäst. En tjej på cirka tjugofem, en höjd av en meter sjuttio, en liten skida på bältet, inget annat vapen är synligt, klädd i något som fungerar - byxor och en jacka, hår - en lång bob, blond. Figuren är intressant, smal, men bröstet är litet, midjan är nästan som min och den rör sig för smidigt. Jag skulle inte vilja slåss så...

Och du måste! Hon gick lugnt och snabbt fram till mig och pekade genast på solen. Samtidigt uttryckte hennes ansikte ingen aggression och uttryckte ingenting alls. Okej, din idé är tydlig. En fågel högre än tjänare och vakter vill genast peka syrsan till sin plats. Jag förstår, men jag gillar det inte. Förresten slog hon vackert, väldigt skarpt och korrekt, men jag vred redan på kroppen och förvandlade det andningsknackande slaget till en ofarlig bild. Och hennes nävar är vassa. I färdriktningen, en tvåa mot, även in i kroppen. Passerade inte, blockerade och drog sig tillbaka. Okej.

Nu då? Och åtminstone något uttryck på ett rent, symmetriskt ansikte. Annars hade jag kanske tittat. Arg. Hon var inte van vid att bli utmanad. Dotter till den lokala chefen? Hoppa nu. Vad sägs om att vi höjer insatserna? Låt oss höja den.

Åh, och du är snabb, flicka! Och skicklig och skicklig ... Jag har i allmänhet tid att slå tillbaka, men utan en mötande körfält - inte det lättaste, särskilt med tanke på min kropps tillstånd. Kan det räcka? Nej. Men det här är redan mer allvarligt ... Jag blev arg över att alla ansträngningar hittills var förgäves, och svämmade över på riktigt. Ett förlamande slag, två, tre... Hoppsan! Redan potentiellt dödlig - i halsen ... Bra. Om du spelar herrspel, svara seriöst också. I konsten kommer jag inte att tävla med henne, det finns inget behov. Få enkel styrka. Vridning, avlyssning av handleden ... och detta är slutet. Jag klämmer min hand, knäckande ben, ett grepp om bältet, och jag hoppar bara fram, ovanpå henne, och med all min tyngd faller jag uppifrån. Nu ett par gånger med pannan i näsan, så att hon är blind, för att förhindra ett slag i ljumsken, men detta fladdrar redan, hon vet tydligen inte hur man kämpar på marken, med en knytnäve från vänster till tinningen, återigen, återigen, höja sig på knä och två kraftiga slag mot bröstet. Allt.

Återigen måste jag riva filten. Knyt, ta bort bältet, ta bort skorna - något som mockasiner utan några dekorationer, vrid ut fickorna. Ja, hon har fickor på kläderna, mycket. Men det är lite skräp i dem. En kort rak dolk från ett bälte, ett par lättmetallmynt med någons nosade profil, tjugo koppar, en lädersnöre, en trasig träkam. En kam med en hemlighet, inuti finns en lång nål, tydligen härdat stål, eftersom den också var trasig under vår kamp.

Jag kontrollerar tillståndet för fången - han lever, andas, men på något sätt är det inte bra. Bruten näsa och läppar blöder, det finns en handledsfraktur med en förskjutning på armen, men allt detta är nonsens, väsande andning i bröstet och frekvent ytlig andning är mycket värre, oavsett hur inre. Jag måste jobba som doktor ABC. Jag för flickan till en halvsittande position, lutar henne tillbaka på en liten bänk, som jag i sin tur lägger på sängen i ena änden, binder mina händer till kroppen, lindar den med en filt tillsammans med bänken. Det är det, jag kan inte göra något mer. Det är dags att ge upp. Jag gör om mig med ett bälte med en dolk, suckar och går in i korridoren. Eller snarare, jag vill gå, för när jag vänder mig om ser jag ett armborst riktat mot mig, och ovanför det - ett redan bekant öga, samma som kikade på dörren just nu. Vi har kommit.

Manius, jag känner inte igen dig på sistone. Ger du upp, eller hur?

"Han hade för djärva ögon, Shun Torr.

- Flickan är en idiot, det är inte för henne att slå hjälplösa getter i festen! Vad säger mästaren?

"Inget speciellt, sky: en arm, tre revben och en mjälte. Ska hoppa igen om en vecka.

- Två. Minst två veckor, säger du till Lyria. Detta måste man tänka på! Ingen vet vad som finns i huvudet på en främling. Hur har du inte dödat dåren än! Någon gång kommer hon äntligen att gå sönder. Vem ska lära honom folkets språk nu?

- Mishina, sky.

"Mm, okej, låt honom försöka. I allmänhet, hur gillar du gästen?

- Jag tappade inte huvudet, jag försökte inte fly, jag försökte inte döda Lanka heller - tvärtom, han hjälpte henne. Mater säger helt rätt.

Torrt skratt.

- Tre revben - försökte inte?

– Inte alls, det är bara hur mönstret i striden tog form. Vaughn Mishan och Kochumat också - folk säger, det är bättre att skäras med en sabel än en knytnäve, så det kommer åtminstone att finnas en chans. Och ja, du själv...

- Hmmm... Vad är det med Lankas dolk?

- Ja här ...

De dödade mig inte igen. Krigarna som bar flickan tittade åt mig så att det stod klart att de verkligen drömmer om något motstånd. Och de väntade. Jag gav inte dolken. Det som tas från striden är heligt. Från sidan såg det löjligt ut – en barfota man i byxor med en kort kniv mot fyra starka män i massivt järn, beväpnad med klubbor, korta svärd och armborst. Men det fanns inget val. Böj nu – så kommer det att fortsätta vara. Som ett resultat kan du rulla upp till de borrade skeden.

Den äldste av krigarna nynnade något i hans mustasch, som "Man, var inte dum, kom hit, annars skär du dig" och sträckte ut en bred handflata. Jag log snett, tog tag i järnbiten med ett omvänt grepp med min andra hand och dunkade mitt bröst med knytnäven. Min. Han bultade igen, redan hårdare - "Kom hit, annars tar jag det själv." Jag var tvungen att vrida på mitt leende ännu mer. Ett slag i luften och igen i bröstet - "Jag tog min." Samtidigt kisade jag flitigt, förmodligen av smärta i revbenen. Krigaren skakade på huvudet, slängde kort något till de andra, och en annan anslöt sig till honom. De klev fram...

När jag äntligen kunde resa mig från golvet låg dolken inte där jag hade kastat den i början av sammandrabbningen - inte i hörnet under bänken, utan stack ut mitt på bordet. Nåväl, han stack ut så, uppriktigt sagt - med ett mäktigt slag drevs han in i bordsskivan upp till handtaget, stickande genom den tjocka skivan. Och med konceptet här finns killar, och moralen är inte så olik vår. Du måste förstå, och de ordnade saker, och vem som var chef här, och gästen respekterades. De slår med skicklighet, men utan illvilja, för ordningens skull. Fälttester har för övrigt visat att det är praktiskt taget meningslöst att slåss med bara händer med människor i ringbrynja med gambisoner, tjocka läderleggings och läderstövlar med tvåfingersulor, som inte på något sätt är sämre än bra basker m.t.t. destruktiv effekt. Dra bara av fingrarna. Den enda mer eller mindre utsatta platsen var huvudet, men vem skulle låta det träffa? Absolut inte dessa killar i specialanpassad svetsad ringbrynja.

Med möda drog jag ut dolken från bordet och började undersöka den. Det är en tuff kniv. Rak ett och ett halvt blad enkelsidigt helt i metall, sladdlindat handtag, framåtböjt tvärstycke. Slipat korrekt och samvetsgrant, med betoning på piercing, i vår tid ses detta sällan. Jo, ja, eftersom de slåss här i kylan betyder det att det är en fråga om liv och död, men de skämtar inte med detta. metall vanlig grå färg, utan en enda rostfläck, nära tvärstycket finns ett märke - en cirkel med en fingernagel, i den är två stiliserade hammare parallella med varandra, slutar i olika riktningar. Ba, ja, cirkeln är etsad! Och bara i den tittar den verkliga själen av detta blad igenom - små vågiga vändningar och prickar av gyllenbruna. Jag bara grymtade.

Från att titta på den underbara divan blev jag distraherad av den nyöppnade dörren. En tjänstepojke kom, en annan, men ungefär i samma ålder som det gamla smutsiga tricket. Han kom med mat, lastade snabbt av en stor skål, mugg och kanna på bordet och gick därifrån, bara en gång och sköt mig med ett nyfiket öga. I skålen låg något liknande flytande puré, generöst smaksatt med vitt pulver, efter smak och lukt - krossad äggskal, i en kanna - rent kallt vatten. Själva grejen för mina brinnande käkar.

Jag stannade i rummet i en vecka till. Jag ville inte åka någonstans, och jag orkade inte. Snabbt växande tänder tog bort alla resurser från kroppen, outhärdlig klåda och sveda åtföljdes av subfebril temperatur Dessutom bidrog inte de petningar och hjärnskakningar som jag har fått på sistone, tillsammans med många medvetslöshet, till god hälsa på något sätt. Så mina vägar var enkla: bänk - bord - toalett - bänk. Mosad välling visade sig vara mycket tillfredsställande, förutom växtlighet kändes det en bra andel kött, och nej, nej, ja, fibrer kom över. Allt maldes så grundligt att jag till och med sympatiserade med de lokala kockarna. Men de sympatiserade verkligen med mig. Om Delirius behandlar alla på det här sättet... Till exempel hade pojken som kom med mat inte tre tänder, av vilket jag drog slutsatsen att mästaren antingen inte ville eller kunde odla tänder individuellt, utan bara i en folkmassa. Då är det inte förvånande: jag skulle också föredra att hålla ut till det sista, helt enkelt slå ut tänderna som drabbats av kariösa monster. Dessutom tvivlade jag på att lokalbefolkningen här hade ett sött liv. I den meningen att vi, civilisationens bortskämda barn, regelbundet deoxiderar vår emalj med alla sorters choklad och karameller, precis som sången säger: "Over den sjätte delen av landet flyger "Mars" otäcka stolthet", men även i förra seklet var karies ett tecken på mycket rika familjer. Det kom till den punkten att några damer medvetet svärtade sina tänder - ungefär som ett sekel senare svettades människor i värmen i svarta bilar med tätt stängda fönster.

I slutet av den fjortonde dagen hade elden i käkarna lagt sig. Det svullna ansiktet, som såg ut som en betfärgad kudde, ramlade av och fick en mer naturlig form, nära originalet. Jag kunde äntligen röra vid min mun och känna mina nya tänder. Ja, allt är helt rätt, även visdomständer, som tidigare saknade plats i käken, varför de orsakade mycket besvär varje vår. Betet är perfekt, allt är så jämnt och vackert, och utan några fästen, att även på en utställning av prestationer inom tandvård. Och så hände något.

Jag kände på mina tänder för tusende gången, när jag plötsligt kände att klådan som besvärat mig till döds hade upphört. Nanognomes slutade plocka på osteonerna, tappade sina hackor och tog en rökpaus. Och det kändes så klart och tydligt, som om en tunn tråd spruckit någonstans långt borta. Jag vet inte ens vilken liknelse jag ska hitta - ja, som om en orkan först dånade, sedan förvandlades den till en storm, till en kraftig dyning... och sedan stängdes allt av. Precis som det var det en vind - en gång, och det finns ingen, fullständigt lugn. Är det vad jag... kände? Jag menar, eftersom Pendalf trollade mina tänder, betyder det att jag nu på något ställe har fixat uppsägningen av hans ... ja, besvärjelse eller något. Det visar sig…

Med en nästan omedveten gest sträckte jag ut handen mot fönstret och ... den andre gav mig själv en rejäl manschett på bakhuvudet. Det är en idiot, eller hur? Vad, när de lärde sig att köra fordon, tryckte du också direkt gasen hela vägen till golvet? Nej? Och vad är det för demon som sticker ut nu? Kanske är det bara förmågan att känna, inte gåvan. Eller i allmänhet en glitch med glädje, eller en känsla av inte magin i sig, utan av reaktionerna från en kropp som inte längre justeras, men man vet aldrig vad mer. Så lägg dig snabbt på bänken, armarna längs med kroppen, andas, andas ... "Om, om, venite en-sof", tre gånger med full koncentration, nu "Aum - kassiyana - hara - shanatar-r" . .. "Gör - i - san - tan - al - va - ro - am - si - ta - roa "...

Och först nu, efter att ha lugnat ner mig, tittar jag på fjädern på golvet tre steg från butiken, blåser mjukt på den och gör samtidigt en konstig ansträngning inuti mig själv, som om jag försökte flytta min svans, vilket jag alltid haft , men bara hela tiden var under påverkan av anestesi. Och fjädern rörde sig...

Jag slöt snabbt ögonen, som om jag hade slagit in luckorna på embrasuren i pillerlådan, slappnat av musklerna så mycket som möjligt - det visade sig att de alla var fruktansvärt spända och fastklämda, som om jag skulle lasta av en vagn med gjutjärn ensam och började fundera. Eller rättare sagt, ärligt talat försökte åtminstone att inte bli för chockad. Det tog mer än en timme och en hel del mantran att mer eller mindre komma till sans, varefter jag började betrakta situationen från olika vinklar. "Vem är skyldig?" – frågan ställdes inte, så det fanns bara det eviga "Vad ska man göra?".

Förresten, hur trollade Delirius? Inte heller han yttrade några ord, gjorde inga gester eller ritade teckningar. Tittade precis. Det är bra, för jag har alltid varit misstänksam mot alla möjliga verbal-rituella och gestiska magiska system i olika konstverk. Nåväl, själen ljög inte för dem, ropen om "Expecto Patronum!" verkade löjliga! eller dirigera med en olivträdspinne. Varför trollar då inte en fågelskrämma på planen eller ett plåtmunstycke? Naturligtvis finns det utlösande begrepp eller mästarens "ljud av Guds namn" ... men, enligt min mening, är detta alla palliativ. Men magi, aktiverad av viljans ansträngning, av tanken, är mycket mer intressant alternativ. Den fysiska implementeringen... ja, låt oss lämna det nu. Det finns definitivt ingen magi i min värld, annars hade experiment på acceleratorer upptäckt det för länge sedan - det finns bara fruktansvärda siffror efter decimalkomma.

Å andra sidan, låt oss säga, för att tolerant lära sig "flytta svansen", rynkar eleven först på pannan och gör passningar med händerna, och hjälper också sig själv genom att uttala solida ljudsekvenser. Sedan, med växande skicklighet, förkastas yttre manifestationer tills ren tankehandling återstår. Hur hypotesen går är en av många.

Enligt vissa indirekta tecken är det tydligt att Delirius är den enda magikern här och rapporterar direkt till den lokala ledningen. Av detta följer att det inte alls finns så många trollkarlar i den här världen, och denna sysselsättning borde avsevärt öka den sociala statusen ... Hmm ... faktiskt skakig - jag kan direkt ge många motargument ...

Och på detta sätt sög jag åt mig den tillgängliga informationen nästan ända till natten. Han drog inga särskilt framstående slutsatser, men tog dem åtminstone in i systemet. Det blev tydligt var och vilka vita fläckar är, även om det, för att vara ärlig, hittills var precis tvärtom - den jämna bakgrunden till "krigsdimman" var upplyst på vissa ställen av sällsynta ljuspunkter. Enligt dem var det inte bara möjligt att bestämma fiendens avsikter, utan till och med att verkligen föreställa sig terrängen.

Och på natten kom Mishina. Detta fick jag reda på på morgonen, i mörkret var hon bara en varm och tillgiven främling. Hon hade inga anatomiska skillnader från jordiska kvinnor, och hon luktade helt enkelt hisnande - ren hud, rena kläder som blåstes av frostiga bergsvindar, kanel och honung och något främmande, syrligt och spännande mystiskt. Hon var förresten den första som brydde sig om att fråga mig vad jag hette. Denna märkliga egenhet i lokalbefolkningens beteende gick på något sätt förbi mitt sinne, och nu fick det mig att spänna mig på allvar. Tänk om jag blir tipsad att bli ett framtida offer, huvudrätten på en middagsbjudning eller något liknande? Vi frågar inte ankan vad den heter, vi tar den och stoppar den ... För verifieringens skull döpte jag Misina till min roll som pseudonym - Random.

Nu när den gamla fienden har smälts samman i stenen i deras Kaledonien i ett sekel, har människor blivit mer toleranta mot de en gång hatiska ljuden av någon annans tal. Jag hörde att det på vissa ställen till och med fanns sällskap av re-enactors som studerar det halvt bortglömda språket av arrogant arrogans och reciterar shakerns kreativitet med ett spjut i originalet. Myndigheterna, inklusive Sam, tittade på det här fallet med ett faderligt leende. Varför inte dansa på benen när fienden kastas i stoftet, och dammet redan har upphört att glöda på natten. Men från min farfar, en veteran, en pontonare från 5:e POMBR, som personligen urinerade i kanalen, visste jag om omfattningen och intensiteten av dessa strider och tillät mig aldrig att dra föraktfulla skämt om fräckhet. Jag gick till vårt småstadssamhälle främst för att där lärde den gråhårda farbrodern alla som ville slåss med eggade vapen. Den pensionerade majoren Gryaznov trodde att det fanns fyra värdefulla saker i livet - en häst, en pjäs, en maskingevär och en kvinna. Jag lärde mig aldrig något speciellt coolt, det här är många specialister som byter tid mot en färdighet, men jag var åtminstone inte rädd för att skära mig med någon form av dolk. Förresten, sådana kaptener och majorer, till barnens glädje, var på varje DDT, rollspelssällskap, på varje skola frilansare i NVP, och så vidare. Kejsaren tog på allvar frågan om generationernas kontinuitet.

Så, något var distraherat, Misina tog föreställningen för given och kallade mig nu lugnt vid mitt "namn". Puh, lite lättad! Som jag förstår det blev hon utsedd som språklärare ... och hon talade språket perfekt. Det här sättet att lära är väldigt motiverande, kan jag nu säga av egen erfarenhet. Ord och uttryck föll i minnet, som om de välsignats av Mnemosyne. Jag måste säga att Misinas utseende i mitt liv, förutom många härliga stunder, också medförde många problem. Någon försökte väldigt hårt att förknippa henne med allt bra och positivt, till exempel lät de mig gå ut och röra mig på slottet i sällskap med henne - ja, det visade sig vara ett riktigt slott - de gav mig bra kläder, varma, bekväma och hållbara, de blev bättre att mata, och faktiskt kan en kvinna inte annat än ha några av sina egna problem, från banal PMS till ouppfyllda karriärförväntningar - för alla utom Misina. Och det var till och med omöjligt att säga att hon spelar så bra, hon bara levde så. Det var självklart att någon sak bråkade och sjöd i hennes händer, det solfärgade håret slog envist ut under halsduken, och barnen och alla djuren på gården svamlade över henne och tävlade om ett vänligt leende och en slentrianmässigt tillgiven beröring till hennes öron. Av intresse försökte jag en natt mentalt simulera en situation där jag skulle behöva döda henne - och jag blev kall. Jag kunde inte! En vecka tog det henne bara en vecka att på ett tillförlitligt sätt försäkra sig mot någon dålig aktivitet från min sida.

Det var inte nödvändigt att ha sju spann i pannan för att gissa att Misina varje morgon skriver in en rapport till den som behöver det, och hon gömde det inte för mycket och lämnade mig att vänta vid ingången till det östra tornet ett par gånger. Trots allt detta fortsatte förståelsen av grunderna för det lokala språket med henne i en snabbare takt. Jag lärde mig ungefär etthundrafemtio ord om dagen, samtidigt som jag lyckades inte glömma vad jag hade lärt mig igår. Det var här praktiken att studera medicinsk latin kom väl till pass när hjärnorna knarrade på liknande sätt. Det främsta hindret var uttalet. Hittills har jag fysiskt inte kunnat göra ett antal ljud som lokalbefolkningen fritt talade med. Det lokala "u", liknande det svenska (nåja, ja, "Villagathan Shutton"), är fortfarande blommor, halskonsonanterna var mycket värre, men diftongerna förskräckte mig helt enkelt.

Den ständiga närvaron av Misina i närheten gjorde det också svårt att studera magi. Efter lite övervägande bestämde jag mig för att inte berätta för någon om mina fjädervridande förmågor förrän jag lärt mig mer om världen omkring mig. Därför måste noggranna experiment utföras inte ens under en filt - Misina var där, utan i en latrin. För några dagar sedan utförde Mäster Liriy förresten något slags experiment på min kadaver, som starkt liknar definitionen av Gåvan.

... Ännu en promenad med Misina ledde till dörren till hans laboratorium. Jag drogs in i den av en dyster, sömnig mästare, satt på den första pallen som kom över och fylld med en dammig bredbrättad hatt av enastående storlek. Tvärtemot förväntningarna försökte hatten inte ropa ut namnet på min fakultet, utan fungerade helt enkelt som ett slags ögonbindel - dess brätte blockerade sikten nästan helt. Sedan slet Lyrius av den och tog på sig istället för hatt något som liknade en cylinder utan topp. Ett par liter släta svarta småsten hälldes genast i den, och mästaren klistrade över mina händer med samma småsten. Till råga på det stack han ett stort vaxljus mot mig. Tänds. Jag kände mig helt dum - med en hink med småsten på huvudet var mina händer insmorda med någon sorts smuts, och jag höll också ett ljus. Han kanske bara har roligt? Men min hedning sitter väldigt seriös och andas till och med varannan gång. Så trollkarlen satte sig mitt emot och fäste sin oblinkande blick på min näsrygg. Inte den mest behagliga känslan - det finns inget sätt att fånga ögat, och borrningen känns väldigt bra, huden kliar redan. Ja, sluta! Eller kliar huden nästan inte alls?

Din..! Hur jag höll mig från att hoppa upp och slå gubben över huvudet vet jag inte. Klådan slutade plötsligt, men ersattes av en mycket mer vidrig känsla. Som i det gamla vulgära skämtet - "Böj!", Bara här pumpar de också upp dig med en brandslang tills du spricker. Och jag sprack. Tiden stannade. Detta har hänt mig förut, både i mardrömmar och i verkligheten, när allt händer sakta, långsamt och du inte kan göra någonting. Kraft - ja, jag förstod, det var den gamle magikerns kraft, sjukt äckligt att "smaka" som ruttet fiskslem - spred sig som en bäck genom ådrorna och rusade till ljuset. Jag kände att nu skulle ljuset i slutet av veken förvandlas till en dånande fackla, förråda mig med inälvor ... och återigen flyttade min "svans".

Har du någonsin försökt blockera flödet på huvudledningen med händerna? Det stämmer, utan en mäktig avstängningsventil är detta absolut omöjligt. Jag kunde stoppa flödet av magikerns kraft med exakt samma framgång, våra förmågor var för ojämförliga, men jag kunde göra något annat. Du kan inte förbjuda - leda! Och när jag krampaktigt fladdrade med min korta "svans", började jag gradvis vända detta vidriga slemmiga lerflöde. Men var? Ja, även här! Det spelar ingen roll vad det är. Nu är huvudsaken att inte låta flödet komma till ljuset. Åh, vad fult! Genom något mirakel, genom en konstig intuition, lyckades jag fördela kraften i portioner i hela min kropp, bokstavligen i varje cell, och knappt absorbera den i mig själv. Att berätta länge, men i själva verket tog allt detta inte ens ett dussin sekunder. Facklan flammade aldrig upp, och magikern, som besviket knep ihop sina läppar, knuffade ut Misina och mig. Jag gick värdigt runt svängen och sprang till garderoben. Jag kände mig som en vinskinn full av ruttet skräp, och jag var tvungen att bli av med det på något sätt. Jag skrämde ichthyandern länge och försiktigt, men den efterlängtade lättnaden kom inte. Inte konstigt - orsaken till illamående var helt annorlunda än den banala matförgiftningen, en enkel frisättning av magen blir inte av. Något annat krävdes, och det omedelbart. Det blev värre och värre, väggarna roterade och dansade framför mina ögon, hålet i golvet var redan tredubblat, och på fullaste allvar var jag rädd att ramla in i det. De sista resterna av försiktighet tillät inte att försöka tända eld eller göra något annat dumt, men det blev omöjligt att vänta längre. Som ofta är fallet, i sådana fall, är utgången belägen där de med sitt fulla sinne aldrig skulle ha petat på huvudet. Som resonerar att eftersom kraften redan var fördelad över hela kroppen, lät cellerna ta itu med det, gjorde jag ytterligare en fruktansvärd ansträngning och föll med ansiktet ner på golvstenen. Den sista tanken var: "Fall inte ner i hålet."

På grund av konsekvenserna av denna trefotade mästares experiment fick jag lägga mig i ytterligare två dagar. Yrsel, värme, konstant törst och lika konstant illamående gjorde livet nästan outhärdligt. Män bör resa ett monument över alla gravida och födande kvinnor under sin livstid. Misina hjälpte till så mycket hon kunde - hon torkade, lade en kall trasa på pannan, ledde henne till slutet av korridoren och var tyst. För den senare var jag redo att bära henne i famnen när jag blev bättre, för även en fågel på en gren utanför fönstret ville bli slagen för twitter. Och den tredje morgonen började med en magisk känsla av Misinas närvaro under täcket, retsamt öm och ljuvt okunnig. Jag var fräsch, pigg och full av energi, vilket jag direkt bevisade. Efter frukost vände sig världen till mig igen med sin prosaiska sida och förklarade, i en äldre mager (sic!) Keykeeper och min vackra översättare, att eftersom jag inte är begåvad, läs - bra för ingenting, jag måste jobba med mina händer.

Ved kommer att rädda världen! Ved, och inte alls skönhet, åtminstone nyckelvakten, som förde mig till en gigantisk vedhuggare, var helt säker på detta. Sedan en vecka tillbaka har jag och min partner, en muskulös och trubbig unge som heter Druk, och jag sågat, huggit och staplat otaliga stockar. Stockar förs från skogen av tystlåtna dystra män, och det vi har förberett under dagen försvinner nästan helt i slottets glupska ugnar. I grund och botten är jag glad. Ingen rör, kroppen blir friskare, på kvällen och natten kan du tryggt öva i små steg i magiska frågor. Ja, Misina togs bort från mig. Naturligtvis är minimiuppgiften klar, då kommer gästen att hantera det själv. Tja, eftersom han inte är en trollkarl, tilldelas gårdflickor honom, sympatiska, men fruktansvärda. I allmänhet var domen självklar – att se sig omkring, men inte vara särskilt uppmärksam.

Det enda som förvirrade sinnet var osäkerheten med testet. Den som behöver det vet säkert om min reaktion på experimentet, och om han delar information med trollkarlen kan den senare gissa något. Om han däremot inte delar utan sparar sina trumfkort tills vidare i den inre cirkelns oundvikliga spel, så finns det också två sätt. Enligt Misina blev allt sjukt av Liriy. Varje år genomförde han ett test för Gåvan bland de vuxna barnen på slottet, och lika regelbundet skildes kandidater till trollkarlar med mat - sådan var hans egenhet i styrka. Men ingen har ännu legat ner på ett par dagar efter det, oftast en eller två attacker, och det är det. Och min absorberade kraft svarade på ett konstigt sätt. Tydligen skedde det under dessa dagar en viss omstrukturering av kroppen, och jag fick avsevärt styrka, samtidigt som jag kastade av mig ett par kilo av det ackumulerade överskottet. Jag viftade i alla fall med yxan efter behag, tröttnade lite, inte alls som det borde vara efter en dag av bra fysiskt arbete, och till och med stockar... Jag krossade dem. Bokstavligen - när han klämde sin hand hårdare, lämnade han djupa fingeravtryck i trädet. Första gången jag märkte något sånt här högg jag försiktigt upp stockarna och först och främst matade jag dem till ugnarna, senare hälsade jag på Druk, slappnade helt av min handflata och grimaserade från sitt "döda grepp". Och processen fortsatte.

I mitt rum - av någon anledning behöll de det åt mig - på kvällarna försökte jag hitta en väg i havet av osäkerhet. Redan det visade sig att något flytta stolen och rulla äpplena på bordet. Den tillgängliga kraften växte stadigt, även om den fortfarande var löjligt liten, var det värre med kontroll. Det var omöjligt att rulla två äpplen, men det gick att trycka dem åt ett håll. I övrigt har framstegen varit mindre. Jag lärde mig aldrig att se de magiska strömmarna - och jag försökte inte riktigt. Det verkade dumt för mig - först att lära sig att se, sedan att uppleva problem med uppfattningen av bilden från ögonen, att försöka lägga bilder ovanpå varandra, att alternera ... Skräck, i allmänhet. Det är mycket bättre att omedelbart peka ut m-perception som en separat kanal, en separat ytterligare känsla. Näsan stör inte ögonens eller öronens arbete, varför skulle jag inte följa exemplet med klok natur? När allt kommer omkring handlar det i huvudsak om att kontrollera sitt eget medvetande. Jag uppnådde något, jag kunde beordra mitt sinne att uppfatta "svansens" rörelse separat från andra sinnen ... i ungefär en halv minut, sedan blandades allt ihop igen.

Alla dessa övningar, mer som att peta en valp med näsan i allt som kommer på vägen, var väldigt tröttsamma, mycket mer än att hugga ved, så jag somnade utan bakben. I allmänhet var livet fullt och intressant. Med tanke på att det var oundvikligt att utrusta rummet med en magisk analog av "buggar", utförde jag fortfarande all forskning på toaletten, på grund av detta var jag känd bland invånarna i slottet som en kronisk låsning. Jag överlever.

Slottet var mycket anmärkningsvärt. Ett mästerverk av befästning, inga prydnadssaker, ren ändamålsenlighet och effektivitet polerad av generationer. Någon här hindrar människor från att falla i galenskap. Den byggdes av lokal sten, med en antydan till originalitet - nyansen förändrades något från torn till torn, varför de kallades Grå, Brun, Valnöt, Rosa respektive Röd. Varför de två sistnämnda hade sådana namn förblev det avgjort obegripligt för mig, rött och rosa i dem var som i gatsten. Det fanns också två grindtorn - höger och vänster, förbundna med en massiv struktur, liknande porten till utloppet av en damm. Det här är ytterväggen. Det fanns också ett inre, högre, av ett mycket märkligt utseende. I själva verket bestod det av sammanslagning av halvcirkelformade torn, toppade med en mackorerad plattform och översållad med andra defensiva enheter. Dessutom växte ett högt ljus från Vakttornet ut ur innerväggen. Mellan murarna fanns en innergård, i vilken olika uthus fanns, och ett rejält bostadshus med en intrikat planlösning, som i sig var en väl befäst struktur. Nåväl, det hela kröntes av en kraftfull donjon, något expanderande uppåt. Vakttornet var mycket högre till och med än donjonen och stack ut bakom det till vänster, på bergets högsta punkt. I allmänhet liknade slottet starkt det jordiska Chateau Gaillard, som hade vuxit upp bra, med hänsyn till den lokala arkitekturens egenheter och närvaron av magi.

Mörker och fasa. Jag kunde inte föreställa mig hur någon med sitt fulla sinne kunde försöka attackera en sådan struktur utan artilleri och bombplan. Donjonen var mer än femtio meter hög, ytterväggen cirka tjugofem, innerväggen trettio. Hur högt ljuset stack ut, och det är läskigt att tänka på. På grund av detta såg borggårdarna till slottet ut som botten av en brunn - det var en fullständig känsla. Men de försökte belägra, och produktivt! Väggarna bar spår av belägringen, fulla av gamla bucklor och vältvättade sotfläckar. För intressets skull ville jag klättra ett par meter längs väggen, men jag kunde inte - det som på avstånd verkade som en korsning mellan stenblock bar faktiskt inte ett spår av lera eller cement: stenar, utan vidare, smältes helt enkelt ihop med varandra och klämdes, varför den mjukgjorda stenen kom ut i en prydlig rulle, precis som murbruk. Det blev läskigt. Magi, fan.

Ett skarpt rop från ovan fick mig att överge ytterligare experiment. Naturligtvis släppte ingen in mig på väggarna, och den enda ingången var genom barackerna, som också var en mycket befäst byggnad. Det gick inte heller att gå ut för att vandra runt i slottet. Inte ens tjänare fick komma in i innerväggen, det fanns några egna, antingen särskilt betrodda eller begränsade till att resa utomlands. Tjänsten här gjordes rätt. Soldaterna sov inte utan tittade och tittade, vässade sina vapen och tränade. Förutom olika hugg- och skärverktyg var alla utan undantag beväpnade med armborst, och med metallbågar, och hade dem alltid med sig. Den lokala ägaren lever rikt, och hans hand är fast.

Under en vecka var det ett larm, efter en middag. Från Vakttornet var det en dubbel signal från ett horn eller rör, sedan igen, varefter en ganska komplex växling av ljud följde - tydligen kodbeteckningen för den aktuella uppgiften. Ingen av tjänarna repade sig ens, larmet gällde bara soldaterna – och de var inte sena med att smörja hälarna. På mindre än två minuter var varenda försvarspost ockuperad. Stränga sergeanter fann vanemässigt brister i personalens arbete, kom med sin åsikt om honom med hjälp av sina egna förtunnade strupar och utsåg straff för varje brottsling. I ena hörnet av gården fanns tio heliga stockar, som jag kallade dem, tio tunga trästycken polerade för hand till en glans, i vilka tjocka järnfästen hamrades. De måste gripas och bäras, helst på flykt, varhelst sergeantens fantasi skulle peka. Fantasin var dålig, så huvudvägen blev följande: baracker - trappor till väggarna - plattformar för att kasta vapen - väggar och i motsatt riktning. Fyra sådana lopp innebar en tunga på axeln och en liter svett, ett dussin - en knappt krypande mask i järn, ingen har ännu nått femton.

Det var ett hundra och femtio soldater totalt, det var svårt att räkna mer exakt, eftersom alla samlades bara på donjonens gård, dit jag inte gick, och i tjänsten bar de samma uniform och järn . Försök att skilja på om Druk, Drak eller Drok står på väggen, om du bara ser en bred rygg och en uppstoppad hatt. Soldaterna satt inte hela tiden i slottet utan gick då och då ut i omgångar någonstans, vanligtvis ledda av en tyst äldre sergeant. Istället dök ett annat flock upp, och utifrån soldaternas utseende var det omöjligt att säga att de chillade på krogar. Vi gick till fots, i slottet i allmänhet, alla gick till fots, laster och vagnar drogs av lekhanar - just de getterna, nästan kor, och bara invånarna i donjonen hade hästar. På morgnar och eftermiddagar, bakom de inre väggarna, kom de ständiga rytmiska skriken i stil med Shaolin, och ibland - klang av järn och ett högt dån.

Dessutom bodde omkring sex dussin tjänare i slottet, kaptenen för soldaten, som jag bara såg en gång, nitton personer från Shun Torrs personliga trupp - det var namnet på den lokala härskaren, jag hade aldrig sett honom, och fem fler personer - sju med en oidentifierad, men tydligt kommandofunktion . I alla fall, enligt deras ord, började adresserna springa som terpentin. De inkluderade förresten båda icke-gårdstjejerna som hittades på slottet - Lanka och Misina. Tja, mage. Då och då gjorde han något konstigt i sitt laboratorium, som ligger vid foten av det bruna tornet, och alla möjliga slags gnistor, mångfärgade strålar och liknande flög ut genom de smala slitsliknande fönstren. Folket var inte rädda, ingen hade någonsin dött av detta, dock försökte de att inte gå nära tornet.

Lanka skulle redan ut på gården, hennes hand hängde på en halsduk, träskenor, som liknar vackert böjda fästen, fixade frakturstället. Hon gick långsamt, ibland grimaserande av smärtan i revbenen, men hennes ansikte lyste av orörd renhet. Inga spår av en bruten näsa, inga nickel under ögonen ... Och i just de ögonen, vid åsynen av mig, tändes ett dåligt ljus. Jag gav henne inte dolken, det var en stor ära, den låg i saker - ja, nyckelvakten gav mig allt möjligt arbete och vintertrasor - jag försökte inte närma mig henne, jag gjorde' Försök inte prata heller. Det var ingen mening med det.

Jag var tvungen att röra mig med försiktighet och i allmänhet försökte jag ta mig ut ur vedboden mindre. För sista gången tappade någon en sten från väggen... En bra sådan, lika stor som en vuxen mans knytnäve. Jag slog inte - det var inte förgäves att kaptenen vid ett tillfälle körde oss till gymmet, släckte ljuset, höjde musiken högre och började skjuta från enheten. Men det var värt att tänka på.

Det var en annan konstighet som fortsatte att förfölja mig. Varför, med så många krigare, att mata vakterna också? Vid första anblicken, precis som friska killar i sina speciella uniformer, dök de då och då upp bakom ytterväggen för alla sina behov, och det fanns inte mindre än en pluton av dem. Först nu skilde de sig från soldaterna, som schakaler från vargar. Molniga, banditögon, på bältet - tjocka läderklädda klubbor, en av dem såg jag en riktig piska. Det är en piska, inte en piska. Tillsammans med enstaka röster och skrik som kom långväga utanför ledde detta till vissa reflektioner. Plus, fakta är indirekta, till exempel närvaron av ett mycket omfattande och omfattande nätverk av fängelsehålor i slottet (vilket jag också etablerade indirekt), viss likgiltighet hos soldaterna för pigornas charm - det gjorde de naturligtvis inte missa tillfället och enligt listiga ögon, men de verkade ha tillgång till andra källor till kvinnlig charm. Det förefaller mig som om den ständigt frånvarande skyr inte föraktar att jaga den tredje det äldsta yrket. Inte bra.