Kafé i centrala paris läs online. Vyacheslav dust - ett kafé i hjärtat av Paris. Vi ansvarar inte för arbetet i detaljhandeln och onlinebutiker

Kafé i hjärtat av Paris

Vyacheslav Ash

Efter den överväldigande framgången med "Coffee House" har antalet fans av Vyacheslav Prahas arbete överstigit en kvarts miljon människor! Boken var höjdpunkten under 2016 och rörde hjärtan hos tusentals läsare över hela landet och utanför. Den nya romanen tar oss tillbaka till kaffehusets magiska atmosfär. Före oss är en piercing och Rörande berättelse kärlek som går igenom alla stadier: berusning, nedkylning, separation, oförmågan att existera antingen tillsammans eller åtskilda. En kärlek som inte skonar någon. Romantiskt och grymt, med ett oväntat slut.

Vyacheslav Ash

Kafé i hjärtat av Paris

All användning av materialet i denna bok, helt eller delvis, utan tillstånd från upphovsrättsinnehavaren är förbjuden.

"Coffee House" är Vyacheslav Prakhs otroligt framgångsrika debut.

"En öm och sensuell berättelse om förhållandet mellan en man och en kvinna. Doften av nybryggt kaffe, kyssar, en känsla av gränslös lycka ... Det är omöjligt att bryta sig loss.

Feedback från LiveLab.ru

Om du har läst The Coffee House, glöm det då.

Under mina tjugotvå har saker förblivit desamma, min syn på dem har förändrats. Det har gått tre år sedan jag skrev min första bok. Och nu kan jag med säkerhet säga att jag vid nitton fortfarande inte kunde rita ...

Tillägnad var och en av mina läsare, till varje person som jag inte känner, till varje förbipasserande som en gång stannade nära den här boken.

Tack för att du är jag.

Och du, min huvudkvinna, min inspiration, min Lyalya.

Tack för att du är oss.

Vyacheslav Ash

Introduktion

Jag älskade henne... Nej, inte så som världens mäktiga älskar sina kvinnor. Jag älskade henne som ett barn, om än naivt, om än obesvarat. Ibland behövde jag inte hennes svar på mina känslor, det är bara kärlek som kräver ömsesidighet. Jag älskade henne villkorslöst, för hur mycket skönhet hon än lägger i ett ord, när hennes läppar är vävda av jordens charm. Den bästa av hennes charm. Orden är bittra, läpparna inte.

Jag älskade henne så ömt, som om hon vore den sällsynta sorten av albino, och hennes snöiga hud kunde skadas med en felaktig beröring. Den kraftfulla touchen ohövligt, den kraftfulla rör inte tillbaka. Manlig elakhet är slarv, främst mot en kvinna, men jag tog hand om det. Vi lagrar bästa kvinnor världen inom ramen, jag höll den i min säng. I en dröm. Och nedre delen av magen. Du kan inte ta hand om det som är trasigt, och när vi slog sönder glasögon kastade vi deras fragment. Glasen var vackra, men nu kan du inte dricka vin från dem. Det förflutna blödde inte längre, framtiden flöt mot drömmen, nuet är borta, det verkade för oss att det inte fanns.

Jag älskade henne utan ram. Jag gillade aldrig att kyssa ett kallt fotografi, bara varm hud, bara heta läppar, bara torra ögon, ibland till och med blöta, bara ögonlock och näsa. Stolta människor gillar inte att bli kyssade på näsan. Barn också. Jag älskade henne ... Men att säga att hon inte älskade mig är en lögn. Jag krävde bara inte av henne den typ av kärlek som jag gav. Och allting. Jag tillät mig själv att smälta in i henne, jag tillät mig själv att uppleva det mesta stark känsla– när jag dör för att bli pånyttfödd, när jag föds på nytt för att dö igen. Jag känner att jag lärt känna livet genom henne. Jag lärde känna mig själv.

Jag älskade henne - det är som - jag förstörde henne, för du kan inte älska utan att förstöra. Jag trampade inte. Utan att bli smutsig. Jag svek inte. Jag dödade inte. Inte förstört. Det är förbjudet!

Jag älskade henne utan att förstöra henne. Och med vart och ett av mina efterföljande ord kommer jag att bevisa att det är möjligt.

Kapitel först

De gör det bästa kaffet i stan. Där det kommer att bli tragedi. Där jag i andra änden av hallen möter din mördare. Du leder mig nu till platsen där du kommer att finna din odödlighet.

Du dog för länge sedan. Och bara ett år senare tog jag upp en penna och en anteckningsbok, så konstigt, det fanns inga pennor i min lägenhet, bara en penna. Jag började skriva för att det var min räddning. En av de där cirklarna för en drunknad man, som kastas runt halsen när det redan finns en dödlig mängd vatten i lungorna. Också bilder... jag ritar. Nej, jag ritade. En gång i tiden, igår eller för en månad sedan, kanske tre. Jag har ingen kalender för att hålla koll på tiden, så jag tittar på folk från fönstret. De lever, fan nej, de lever, spola tillbaka sina liv, skynda på det tidigt på morgonen, sakta ner det på sena kvällen, de försöker kringgå tiden, bara det finns ingen väg runt det. Livet går förbi dem. Omkörningar. De lever inte, utan vaknar bara för att somna om. Och jag lever inte. Jag andas inte - det blir mer exakt.

Om jag visste att i andra änden av staden finns det ingen värld, du andas samma luft som mig, tittar ut genom ditt fönster på ett närliggande hus och passerar bilar nedanför, då skulle jag, utan att ens veta ditt namn, åka på en resa runt världen och jag skulle ägna hela mitt liv åt att hitta dig. Jag har inte ens ditt foto. Och det är inte nödvändigt. Jag skulle söka dig med mitt hjärta. Om jag visste att du var på andra sidan jorden, skulle jag leva mina återstående år lyckliga, för chansen att hitta det som är, till och med en på en miljon, är så stor att det fördummar mitt sinne. Mina händer börjar skaka, det finns inget du kan göra åt det. Inte alltid läsbar handstil. Men här finns en chans att hitta något som inte finns i den här världen... Vägen till loopen är med andra ord mycket närmare. Du är frånvarande. Och din fantom går med mig överallt. Ditt exemplar, din bild, som jag hittade på åt mig själv, den är sydd efter mitt minne. Du är på den här bilden som jag minns dig.

- Drick medan det är varmt. Det blir smaklöst kallt, - min otydliga, höljd i dimma, tog Kvinnan en klunk. Vi satt alldeles i slutet av hallen, där ingen någonsin störde oss, och dörrknacket hördes inte. Hon satt mitt emot mig, hon hade ett fönster bakom sig och ett annat bord bakom mig.

I det ögonblicket såg jag inte på henne som om det här mötet skulle bli ett avsked, som om jag aldrig skulle se henne igen. Du blundar, öppnar dem, och framför dig står en tom stol. Och en kopp varmt kaffe.

- Ditt konto.

Den här långe, magre servitören med likgiltighet i ögonen, han är den enda, det finns inga andra här.

- Jag tar den med mig.

Han måste länge ha varit van vid att jag kan prata i timmar med tomhet. Eller kanske han tror att jag diskuterar förbipasserande, vilket syns om man tittar ut genom fönstret? Han får i alla fall stå ut med det, eftersom det inte finns några andra besökare på denna plats. Inte än.

De gör det finaste kaffet där. En kopp för två...

Din mördare har aldrig druckit kaffe. Han beställde sig ett glas vatten. Jag tittade på honom i nio månader och varje dag som jag tillbringade med honom bad jag till Gud att han inte skulle dö av en hjärtattack eller öde. Jag är nu hans öde. Och han hade inte länge kvar att leva. I nio jäkla månader kläckte jag en plan för min hämnd. Han kunde inte fly, han kunde inte dö plötsligt, utan min vetskap - det var uteslutet, jag förföljde honom runt varje hörn, trampade mig i hälarna. Han kände mig i bakhuvudet, men han hade inte modet att vända sig om för att se mig in i ansiktet. Paris är dödsdömt. När allt kommer omkring, om du tryckte på avtryckaren, kan kulan inte längre stoppas. Hon kommer definitivt att träffa sitt mål. En kula är inte en person, den har inget hjärta och fördomar. En kula är rättvisare än en domare, den har ingen felaktig mening.

En månad senare

Sida 2 av 10

en man kom in på detta kafé, en stor man med högmodiga vanor i en dyr kostym. Han beställde själv en kaffe och whisky och beställde det varje efterföljande dag. Han lämnade aldrig ett tips. Ja, det är inte ovanligt att de rika räknar varenda krona, och det faktum att han hamnade på detta kafé kan tyckas överraskande för en utomstående betraktare. I sådana dräkter är de inte vana vid att gå in i ett sådant hål. Men problemet var att han, liksom jag, kom till den här platsen för ett specifikt syfte. Och en kväll, strax före stängning, tog han en pistol ur fickan och gick till den personen, nej - till den där varelsen som jag hatade in i min själ.

Jag reste mig från stolen och gick mot honom.

"Ingen behov, far. Inte nu”, sa jag mjukt och tyst så att ingen skulle höra.

Och så tog han detta tunga föremål från darrande händer.

"Inte nu," upprepade jag för honom när jag satte ner den store mannen på stolen, medan jag stoppade tillbaka pistolen i hans ficka. – Jag gör det själv. Jag svär dig, far, att jag kommer att torka av det från jordens yta och begrava det i en närliggande park. Du vet, de går med fårhundar där, de har ett bra luktsinne, och hela staden kommer att höra om hans död.

Han viftade med handen åt mig för att genast gå och lämna honom ifred. Under tiden märkte jag att mördaren hade lämnat. Bara ett glas vatten och tio dollar för te. Generositet är själens storhet. Är det inte så, Paris? Jag satte mig på hans stol för att känna lukten av honom igen. Fårhundar har ett bra luktsinne...

Det finns ingen verklig. Om jag visste att min nutid så småningom skulle bli det förflutna, skulle jag njuta av varje minut som jag spenderade med dig. Vi hade många minuter, många timmar. Dagarna är färre. Vi har blivit så nära dig att vi har glömt hur man löser varandras hemligheter. Att fördjupa sig i själens hemligheter, att med intresse beundra de vanor som andra verkade konstiga, onaturliga. Du och jag är unika, du och jag, jag och du. Vi är uppfostrade av olika människor, och vårt blod är olika, men någon gång blev du och jag som tvillingar. Vi lyckades bli infekterade med varandra och adopterade den ena från den andra, inte de bästa funktionerna. Detta är ett misstag. Andas in...

Jag känner dig inte, och livet skulle inte räcka för att känna dig. Den största mänskliga villfarelsen är ytlig kärlek. Vilken dårskap att invadera kroppen utan att känna till dess själ.

Jag skulle ge mycket, men jag har inget mer att ge. Jag skulle ge mitt liv, det är det enda jag har kvar. Mitt liv är värt en kula. Och jag skulle ge det för att än en gång röra vid kroppen och komma till ditt djup.

Ett mästerverk... Mitt mästerverk... Läppar vävda av rosenblad... Ögon av bottenlös färg. Jag faller till botten, Donna är min. Jag löses upp i det här rummets mörker, försvinner. Jag återföds under målningarnas genomträngande blick. Mina verk. Du är överallt. Alla väggar är klädda med dig, alla fönster blickar ut mot platserna där mina minnen av dig finns lagrade, till de där välbekanta, bortglömda dragen som jag försökte bränna ut ur mitt sjuka hjärta. Jag känner inte smärta när det gör ont, smärtan känner mig. Inifrån. Och utanför. Lian…

Du skriker på toppen av dina lungor. Lian. Du vaknar på natten och flyr tillfälligt från din mardröm. Li-ah ... Du täcker ditt ansikte med en filt. Det är svårt att andas, men andas vi? Jag kommer aldrig att säga ditt namn igen. Jag svär vid dig!

Du är överallt där mina ögon ser ut. Nu är jag rädd för att stänga dem, för där den här världen slutar finns det ännu fler av er. Hur mycket fick han för att förstöra mitt liv?

Blir det mindre och mindre sopor varje dag? Jag frågade vaktmästaren igår.

Ja, men inte på den här gatan...

Skräp är vad människolivet betyder för honom. Du har pengar, Paris, men vad finns bakom din själ? Du är en tiggare, och det handlar inte om dina gamla, smaklösa kläder. Du är en tiggare för att du inte vet värdet av det du bryter mot. Du har aldrig älskat. Du ångrade dig aldrig. Du förlät aldrig. Jag kallar dig en tiggare, för min tunga vänder sig inte för att kalla dig en man. Känslor är främmande för dig, du är inte kapabel till känslor. Du har ingen rätt till liv. Du är död, Paris, och allt du rör vid är du dödsdömd.

Jag hatar dig som en bödel, som en mördare, som en mördare, som en pest. Som en förbannelse som hänger över den här staden, över min himmel. Men samtidigt är du raka motsatsen till mig, och jag brukade alltid beundra tiggare som du. Kanske har jag med tiden fått rikedom som ingen känner till? Jag beundrade dig, Paris. En man utan ansikte och känslor. Det är en mask, jag vet, och en dag ska jag slita av den.

Du vet inte priset. Jag anger ditt pris. En patron. Så mycket väger ditt liv nu. Till viss del väger våra liv likadant. One shot är det avstånd på vilket vi nu lever med dig. Vi båda är inte rädda för ismynningen som sitter på baksidan av huvudet. Vi båda rycker inte när vi trycker på avtryckaren. Vi kommer båda att se våra livs sista ögon. varandras ögon. Vi är nu bundna i en knut.

Hemlighet. Min hemlighet. Den namnlösa kvinnan som jag aldrig bar på mitt ringfinger. En rostig spik indriven i solar plexus. Min kvävning... Vi slutade andas.

En regnig morgon, när regndropparna dunkade högt på fönstret, som jag hade tittat igenom hela tiden, men inte sett, öppnades dörren till kaféet. Jag var säker på att det var han, mannen med handskarna. Några sekunder senare hörde jag ljudet av klackar. Kvinnan satte sig två steg ifrån mig vid bordet bakom mig. På det här stället är hela salen ledig, varför satt du bredvid mig? Människan når ut till människan. Folkmassa till folkmassa. Nej. Jag är en ensamvarg och jag behöver vara ensam.

- Vad ska du beställa? kom servitörens välbekanta röst.

- En flaska dyr konjak. Behåll växeln.

Firar du något? frågade den olämpliga personen i en glad ton.

"Vem har lärt dig sätt?" Jag trodde.

"Skmässa", snäste kvinnan.

Kyparen visste av hennes intonation att hans näsa var för lång. Han störde henne inte längre. Några minuter senare tog han med sig en flaska konjak och ett glas och gick sedan tyst.

Jag såg hennes suddiga siluett i reflektionen av glaset. Hon grät inte, hon skrattade inte, hon var inte alls på den här platsen. Hon höjde glaset till sina läppar och tittade på min rygg. Om två månader kommer jag att döpa den här kvinnan till Rose...

Var hon vacker? Jag såg inte, eller snarare, jag såg inte. Jag brydde mig inte om hur hon såg ut. Spelar hennes ansikte någon roll? Kanske, men inte för mig. I hennes ögon finns det ingen frid som jag så mycket försökte hitta. Det finns inga ord på hennes läppar som jag så gärna skulle vilja höra. Mitt liv ligger inte i hennes händer, hur mycket skönhet de än innehåller.

Flaskan har varit tom länge. Kvinnan lutade vid det laget sitt huvud åt sidan och stötte upp det med handen. Hon pratade för sig själv och vacklade i sin stol. Jag försökte höra.

- Gå ut... In-un. Jag sa-ala ... Försvinn-ess ... - något sådant hördes. Jag kunde inte urskilja fler ord.

Jag reste mig upp, drog fram min stol och stoppade en dollar i mitt te. Han vände sig om och såg henne i ögonen. Nej, inte de, jag känner inte igen dem. Hon tittade inte på mig, bara på platsen där jag hade suttit en minut tidigare. Tydligen blockerade jag hennes sikt från fönstret. Du behöver hjälp dam. Res dig åtminstone från din stol, du själv kommer inte att göra det, jag vet ditt tillstånd. Du behöver hjälp. Och vad har jag med det att göra? Jag rörde mig och gick förbi henne, lät någon annan plocka upp henne, jag är inte van vid att röra andras kvinnor. Min far satt på sin plats och läste pressen, jag gick förbi honom som ett spöke, han lade inte märke till mig.

Sida 3 av 10

Nej, han låtsades att han inte märkte det. Det fanns inget Paris i hallen.

Nästa dag hörde jag igen ljudet av klackar bakom mig. Vad behöver du här? Finns det inte tillräckligt med kaféer i den här staden för att välja just det här att sitta ner några steg från mig? Hon hindrade mig från att tänka, hon hindrade mig från att sitta, den här kvinnan stal en del av mitt utrymme från mig. Jag var skyddad här från världen, från människor som jag inte ville se eller höra. Det här var min plats. Mitt fängelse.

"Glad att se dig," sa servitören utan större entusiasm. – Skulle du vilja upprepa?

"Nej." Hon drog handen över pannan. Tydligen gör hon ont i huvudet nu, jag skulle till och med säga att det gör olidligt ont.

Kvinnan tittade på honom som om hon såg honom för första gången i sitt liv.

- En latte till mig. Medan alla. Tack.

Mannen i den billiga kostymen gick.

Jag hoppas att hon aldrig kommer hit igen efter att ha smakat kaffet. Jag vill inte se henne i spegelbilden av glaset längre. I det ögonblicket var jag mentalt i parken ...

Det var i början av juli, samma juli. Mitt liv är oändligt, kanske för att jag aldrig höll koll på tiden. De börjar bli gamla. Människor... unga i sinnet. Jag är ung och kroppslig. Det verkade för mig vid tjugo som jag hade levt större delen av mitt liv, jag var övertygad om att jag visste allt. Världen var inte en hemlighet för mig, en gåta eller en sluten bok som jag ville öppna. Se med ett öga. Nej. Aldrig. Min värld är jag. Och jag känner mig själv, respektive jag kände världen.

Jag satt på bänken vid fontänen dit barnen tog sina mammor. De blöter sina händer och fötter när de sitter på den där betongplattan. Skrattade. För dem var en vanlig vattenstråle något exceptionellt, underbart. Även vuxna tvättade sina ansikten och kavlade upp sina byxor för att doppa fötterna i fontänen. Du vet, som de afrikanska stammarna, för vilka vatten var dyrare än guldbitar, och om vildarna såg den här fontänen, då skulle allt se ut exakt så. Inte annars. Jag ler. Kanske är det något fel på mig?

Jag reste mig upp och rörde mig i en okänd riktning. Det spelade ingen roll för mig vart jag skulle gå, jag hade inget specifikt mål. Jag gick och tittade på de gröna trädgårdarna. Igår läste jag färdigt en intressant bok, Jag gillar att göra starkt te till mig själv, sitta på fönsterbrädan och kasta mig in i en annan verklighet. Det är ett nöje för mig att lämna mitt rum, efter uppmaningen från författaren, för att observera intressanta människor. Vad synd att det inte finns några intressanta människor i min värld. Den skönaste känslan är när man lägger boken åt sidan en stund och tittar ut genom fönstret. Du hittar på en fortsättning på den här historien för dig själv, du sitter på fönsterbrädan med din kropp, men din själ är fortfarande där. En bok är ett fönster till en annan värld. Och låt mig vara ett fullständigt självmord, men jag älskar att hoppa ut genom fönster.

Jag har ett personligt bibliotek, ja, det är ett stort ord. Närmare bestämt har jag en plats som jag kallar mitt bibliotek. Det här stället ligger på golvet, vid fönstret. Tre högar med böcker, anteckningsböcker fyllda med ordspråk som har sjunkit in i min själ. En penna, det skulle vara trevligt att vässa den. Det här är en varm plats, det finns ett batteri vid fönstret. Egentligen är det så här jag lever.

Varför behöver jag folk när det finns böcker?

Jag var på väg att lämna parken när jag såg en nyfiken bild. Flickan gick mot mig. Nej inte så här. Hon, som en handikappad person som fick ett stridssår i benet, haltade i vinden. Hon hade tydligen en bruten häl, annars hade jag inte kunnat förklara denna graciösa, pittoreska gång. Hon var vacker, skulle jag till och med säga - väldigt, som henne, de vet hur man går i klackar.

Finns det inga riktiga män i denna värld? Är du färdig? sa hon högt för alla att höra. Och så la hon till:

Idag är tydligen inte min dag.

Jag gick förbi henne och tittade på hennes profil i ögonvrån. Det var något i henne. Jag kan inte förklara vad. Det var som om jag hade träffat henne tidigare, på en annan plats, under andra omständigheter. En okänd kraft fick mig att stanna. Vad gör jag? Varför behöver jag det? Jag vände mig om och följde efter henne. Jag gick runt hennes sida och ställde mig framför henne. Hon tittade in i mina ögon. Det är dem, de där ögonen... Flickan stod i misstro. Jag gick fram till henne och knäppte, utan att säga ett ord, hennes rygg med min vänstra hand, böjde mig ner. Med sin högra lyfte han hennes ben. Hon låg i min famn, en ung dam med en läcker parfym. Cherry, tydligen. spelar ingen roll. Jag vände mig om och gick mot huset. Jag tog ett steg. En till. Hon förblev tyst och såg bara på mitt ansikte. Var det svårt för mig? Var. Men jag gick. Med ett fast steg, utan att titta under mina fötter, visste jag min riktning.

"Du borde byta tröja och ta en dusch." Hennes luft rörde vid min kind. Så romantiskt.

"Och det skulle inte skada dig att gå ner några extra kilon," jag blev inte förvånad.

Hon skrattade mjukt.

"Idrott har aldrig skadat någon.

Så jag är den svaga, och du är inte den tunga? Jaja. Han log för sig själv.

- Vart är vi på väg? frågade hon efter en lång paus.

- Spelar det någon roll?

"Ingenting", svarade hon utan att tveka.

Det här är vad jag gillade med henne. Det var något i henne som fanns i mig. Men än så länge har jag inte kunnat förklara vad det är. Jag visste inte mycket om den här tjejen.

Jag heter Lee...

Fan, jag svor att inte säga hennes namn. Du är namnlös, Donna. Och jag är namnlös...

Jag öppnade ögonen och vaknade igen i det här kaféet. Jag tittade på glaset - den där kvinnan var inte där, och satt bakom mig, som hade lidit en skilsmässa. Bara en tom stol och en kopp oavslutat kaffe. Jag visade sig ha rätt. Du kommer inte tillbaka hit igen. Och tack för det.

Under tiden packade jag ihop och återvände hem längs den välbekanta vägen. Till din krypta, din grav, till museet för andande målningar. Jag målade den på natten, när galenskapen tog över mig, när jag var berusad av tanken på att återuppliva det som hade dödats. Det som är krossat. Vad är mitt. Jag skrev det varje natt, och skrev i sömnen om jag sov. Jag åt inte, jag drack inte, jag levde inte. Jag försökte skapa en levande person från minnet, från bilder, från trasiga speglar. Jag försökte andas in luft i lungorna på en drunknad man, jag kysste döda läppar. Vem är jag? Vad är det för mig? Jag blev galen varje kväll. Och på morgonen väckte jag en man.

Dagen efter träffade jag mördaren igen. Paris satt vid sitt bord och studerade noggrant fotografierna. Jag vet inte vad de hade på sig eller vem, men jag kände i magen att det skulle finnas en person mindre i den här världen. Jag gick förbi honom. Han tittade på min rygg, jag kände det med hela kroppen, hans iskalla blick, som en dolk, rörde vid min rygg. Han var som en bödel som verkställde den aviserade domen, men detta var inte hans motivering. Hyrd mördare, mördare, själlös varelse. En omänsklig varelse som tog allt ifrån mig. Din tid har ännu inte kommit. Leva! Om livet kan kallas din existens...

Jag greps av handen, det var faderns hand, fast hand, segt grepp. Jag kallar honom pappa för det var så hon kallade honom.

- Vad väntar du på? gnisslade han genom tänderna.

Jag var van vid anfall av okontrollerbar aggression från hans sida, jag blev inte arg på honom. Tvärtom, med tiden började jag behandla detta med förståelse. Att vara i hans skinn. Att lära sig vad det innebär att förlora sin dotter...

"Hans tid har inte kommit ännu. Var inte rädd, jag har lärt mig varje steg. Han kan inte gömma sig för mig, och han tänker inte ens på det. Inte från min kula kommer att dö, så från ditt eller ditt folk. Han vet detta mycket väl. Vet du hur det är att vara dömd till döden? Det är som att leva med cancer. I det här fallet är tumören jag.

Pappa knöt näven, jag skakade min hand och satte mig på en ledig stol som stod

Sida 4 av 10

mitt emot honom. Han tittade in i mina ögon med sin tunga, genomträngande blick. Det fanns ingen livsnödvändig eld i dessa ögon, bara en törst efter hämnd. Jag såg de där ögonen i spegeln.

"Något måste hända. Jag kan inte förklara vad, men jag vet det. Något som inte kunde hända i denna värld. Mitt hjärta säger åt mig att vänta. Jag har nyligen börjat lyssna på mitt hjärta. Och jag råder dig, far.

Han ville slå ut mig, men slappnade av i ansiktet och andades ut. Sa inte ett ord.

"Jag har väntat nio långa månader. Jag väntar lite till.

Jag reste mig från stolen och höll på att gå till slutet av hallen, till min plats, när jag hörde hans röst.

Om ditt hjärta har lurat dig...

Han höll inte med. "Jag vet," svarade han mentalt och gick.

Återigen tittade jag inte ut genom fönstret, utan in i mig själv.

Att döda är för lätt. Här sitter han i samma rum med mig. Ta en revolver från innerfickan på kappan, gå närmare honom och skjut. Nej, det är för lätt. Att döda honom är att beröva sig själv ett syfte i livet. Jag kommer att dö med honom. Det är för tidigt för mig att dö, nej, det handlar inte om min ungdom, jag bryr mig inte om vad som händer med mig. Jag har inte tillhört mig själv på länge. Saken är den att det inte är min tid än. Min klocka går fortfarande...

Jag hatade den där knackningen. Knack-Knack. Hon är tillbaka igen. Mer än något annat i världen i det ögonblicket ville jag inte höra dessa steg. Vad glömde du här eller vem?

Vad ska du beställa idag? - denna skurk i kostym gjorde sig återigen påmind.

- Latte. Precis som igår.

- Fick dig.

Jag reste mig upp och ville be henne att sitta ifrån mig i trettio meter, eller hellre femtio. Min glädje skulle känna inga gränser om hon värdade att gå till ett annat kafé.

- "Adjö! Jag vågar inte stoppa dig. Jag värdesätter din kärlek högt. Jag har inte råd med vad jag äger, och jag ger ödmjukt löftet.

Hon läste versen högt. Jag lutade mig tillbaka. Det var Shakespeare. Jag läste Shakespeare mycket och nu njöt av varje ord i det. Jag drack denna högkvalitativa dryck i en klunk.

- "Om du blir av kärlek - så nu. Nu när hela världen är osams med mig. Var den bittraste av mina förluster, men inte den sista droppen av sorg!

Gud, det är som att hon läser för mig. Om mig. Mer tack. Fortsätt! Hur länge har jag inte känt min själ. Hur länge har ingen rört henne?

"Lämna mig, men inte i sista stund, när jag blir svag av mindre problem. Lämna nu, så att jag omedelbart inser att denna sorg är mer smärtsam än alla motgångar.

Hon har en väldigt trevlig röst. Jag tackar er för dessa underbara sonetter. Sorgen kom upp igen. Men du är inte skyldig. Det är inte dina läppar som sårar mig, utan andra som gav världen dessa ord - författaren. Jag ville plötsligt snabbt läsa Shakespeare igen, tyvärr har jag inte hans sonetter hemma. Förra gången jag tog dem på biblioteket. Jag måste gå till bokhandeln idag och köpa den, låt den vara där, jag skulle vilja läsa den igen.

Hon läste inte längre. Hon lade boken åt sidan och drack kaffe och tittade då och då på klockan. Vem väntar du på?

Tiden gick, ingen kom. Ärligt talat, om någon kom och satte sig vid hennes bord, så skulle jag utan vidare resa mig upp och köra ut dem från det här kaféet. Det är bättre att inte bråka med galna människor. Jag orkade inte viska till varandra i örat. Kan folk inte hitta en mer avskild plats?

Hon invaderade mitt huvud igen...

Jag visste redan vad ensamhet är. Men jag kände det för första gången med dig. Jag ansåg mig aldrig vara ensam, för ensamhet är först och främst längtan efter någon, och först därefter - längtan efter den förra. Jag kände mig aldrig ledsen. Jag har aldrig varit knuten till någon. Blev inte förrådd av någon. Och för att vara ärlig så var jag en jungfrulig själ. Ensamma människor är de som lever sina liv ensamma. Nej! Singlar är människor som lever sina liv utan någon.

Jag är ensam, mitt hjärta. Jag är olycklig, sorg gömd i andras dikter.

Jag, som jag lovat mig själv, köpte en samling av Shakespeares sonetter. Jag tillbringade denna kväll med honom. Jag behövde den här boken, det var själva utloppet som jag hade saknat hela tiden. Före mig erkände en man med extraordinär själ. Jag lyssnade på honom och grävde ner mig i varje ord. Några linjer brände bröstet med lågor, och sedan magen. Elden uppfanns av poeter. Den som skapade eld är dömd att vara odödlig.

Hon tittade på mig när jag läste, jag märkte hennes blick i ögonvrån. Kvinnan som levde i dessa porträtt. Den där Shakespeare-raden, som fick ett svar i min själ. Hon trängde in i mig med sina ögon, ögonen är själen, jag är övertygad. Hon ringer mig. Hon vill ha mig. Hon äger mig...

När jag passerade tröskeln till kaféet märkte jag att främlingen hade kommit tidigare än jag den dagen. För första gången på flera dagar tittade jag in i hennes ansikte med nyfikenhet. Hon är minst tre år äldre än mig, kanske fem. Ringar under ögonen, trötta kaffefärgade ögon, nariga läppar. Och hon är lite skrynklig. Deprimerad... Den första tanken när man tittar på henne är att hon ser äldre ut än sina år. Hon kanske är sjuk? Jag känner inte till en sådan sjukdom, förutom alkoholism och olycklig kärlek, som skulle kunna göra detta mot henne. Men å andra sidan såg den här kvinnan inte ut att påverkas av obesvarade känslor. Det var för mycket förståelse i hennes glasögon.

Det låg en bok med sonetter på bordet bredvid henne och en kopp kaffe bredvid henne. Varför går du inte hem till dig? Har du ett hem? Av din klänning att döma, ja. Det här är inte din plats, frun, kom hem nu. Det finns inget för dig att göra här. Du är för levande för den här platsen.

Jag gick runt henne och satte mig vid mitt bord. Du måste tvätta ansiktet, ta ett varmt bad, komma i rätt form. Dina problem sköljs bort med vatten. Det är bara damm i ansiktet. Idag ser du trettio ut, och efter mitt råd kommer du imorgon om tjugo. Du borde inte ta livet av dig. Tro mig, det kommer alltid att finnas någon som kommer att göra det åt dig.

Paris lämnade kaféet. Så symboliskt! Du inser inte ens att den riktiga mördaren satt tio meter ifrån dig. Men du är inte i fara, oroa dig inte, det är osannolikt att du stör någons liv, förutom mig, förstås.

Och jag gav upp igen...

Jag tog in henne i lägenheten i mina armar, den där tjejen med bruten häl. Han lade henne på sängen i vardagsrummet, medan han själv gick till skoaffären, som låg i hörnet av detta hus, för att köpa henne samma skor som de som fanns på henne. Till min förvåning låg de i pris, jag kunde inte ens föreställa mig att damskor kunde kosta så mycket. Däremot köpte jag dem och ställde dem vid ytterdörren. Om du vill lämna, kommer jag inte att stoppa dig. Och jag ville att hon skulle veta det.

Sida 5 av 10

något vackert gömde sig, något så starkt önskat att jag ville gå upp och riva ner denna gardin. Jag föreställde mig mentalt hur jag närmade mig henne bakifrån och rörde vid hennes hår, rörde henne lätt, som vinden, så att hon inte skulle känna, känna igen, gissa mig. Jag tog ett steg tillbaka och tittade på henne från sidan. Donna bläddrade i mina böcker, tog mina fotografier från hyllorna, höll dem i sina händer, granskade dem och satte tillbaka dem på sin plats. Hon satt på min fönsterbräda och bläddrade i sidorna jag hade vikt. Hon försökte på min hud...

Prassla. Och hon vände sig åt mitt håll, tittade nyfiket in i mina ögon.

Jag befann mig tillbaka i kaféet, vid mitt bord. Det är dags att gå, jag vill få lite luft, jag saknar det så mycket. Jag tittade på glaset. Min granne samlade ihop sina saker, jag väntade på att hon skulle lämna hallen och reste mig sedan upp. Jag ville inte att hon skulle se mig, titta in i mitt ansikte. Jag vet inte varför, men den senaste tiden har jag undvikit främlingars ögon. Jag kanske är rädd för dem? Eller så är jag rädd att den mest slumpmässiga personen i mitt liv kanske inte är oavsiktlig alls. Jag tror på ödet, men jag är rädd för att acceptera det. Jag ville inte känna någon annan, någon. Min kropp var fjättrad med kedjor, dussintals lås, nycklarna som jag länge hade tappat bort. Jag är rädd till själva benen av närmande, kollision, varje mänsklig rörelse i min riktning. Andras fingrar är ett blad för mig. Andra människors ögon ser ut att titta in i min själ. Titta inte på mig människor, rör mig inte, lämna mig ifred!

Hon gick fram, den där främlingen från nästa bord, jag kände igen hennes kappa. Kvinnan som behärskade konjakflaskan var helt ensam kortväxthetäven i klackar. Jag vågar anta en meter sextiofem utan dem. Hon gick med ett fast, självsäkert steg. Kanske hade hon bråttom. Jag vill tro att någon väntar på dig och någon behöver dig. Jag körde om henne och lämnade bakom mig. Vi ses!

Jag vaknade kallsvettig mitt i natten. Jag letade efter ett gömt paket cigaretter, i ett och ett halvt år hade jag inte andats in i mina lungor det där skarpa, önskade draget av rök. Det enda suget, det tycktes mig att det skulle räcka med en för att jag för en stund skulle glömma alla jordiska problem. Jag kom inte ihåg var jag gömde packningen, men jag kom ihåg att den var i det här rummet. Jag tog en dusch, klädde mig varmare och gick ut. Jag behövde den här cigaretten mer än mitt värdelösa liv.

Tobaksaffären i hörnet av mitt hus var öppen 24/7. Jag lyfte upp huvudet, stod mitt på en öde gata och tittade på mitt fönster. Det tändes ett ljus. Konstigt, det verkade för mig att jag stängde av den. Ingenting, det här händer mig ofta.

Innan jag nådde hörnet klev en kvinna ut bakom det. Det var en person jag kände, jag kände igen henne på pälsen, men inte på hennes gång. Något konstigt hände henne i det ögonblicket - hon darrade överallt och vackla från sida till sida. Vad är det för fel på dig? Jag stannade och tryckte mig mot huset, gömde mig i skuggorna så att hon inte skulle se mig, och när hon passerade mig följde jag efter henne. Naturligtvis glömde jag varför jag kom hit. Jag följde efter henne i flera hundra meter innan vi kom nära huset som hon hade så bråttom att ta sig till. Jag gick tyst så att hon inte skulle höra mina steg. Det var en grannes hus, ett var mitt. Jag gick försiktigt upp för trappan och tittade på hennes rygg. Jag stannade på tredje våningen. Kvinnan hade då klättrat upp till den fjärde och började leta efter sina nycklar. Det knarrade i dörren, dörren öppnades, men jag hörde inte hur den stängdes. Jag väntade en minut. Två. Fem. Jag ville röka igen, och jag funderade på att gå. Men dörren stod vidöppen hela tiden. Jag steg upp på hennes golv och gömde mig. Började lyssna. Vad gör du ensam i det här området mitt i natten? Det är farligt att gå här även mitt på ljusa dagen. Är du full igen? Ytterligare fem minuter gick. Jag hörde inte ett ljud eller ett prasslande. Vad är det för fel på dig? Mådde du dåligt vid dörren? Jag behövde se till att hon var okej, så jag gick in utan att knacka på eller bli inbjuden. Det var en stor, rymlig lägenhet. Vackra moderna möbler, beige tapeter. Jag stannade i dörröppningen för att ta av mig skorna och stängde sedan tyst dörren efter mig. Nycklarna lämnades i låset utanför. Jag gick barfota in i köket, det var ingen där. I ögonvrån lade jag märke till en kaffekanna på spisen, bredvid den stod en vattenkokare. Sedan vände jag mig om och gick in i den första öppna dörren. Det var ett sovrum, en stor säng, prydligt instoppad i snötäcken. Det stod ett nattduksbord bredvid och på det stod ett fotografi av denna kvinna. Ja, jag kan nu säga säkert – det var hennes lägenhet. Jag tog två steg till och såg... Herre... Jag yttrade inte ett ord, men i mitt sinne ropade jag ett dussin av dem. Jag var i en yr, jag hade aldrig sett något liknande förut. Hon satt med ryggen mot väggen på det kalla golvet. Hennes ögon stirrade på ett ställe, och ett ögonblick trodde jag att hon var död. Men... Nål i vänster hand. Den inre böjen av armbågen var avhuggen. Blå hud, röda prickar. Dimma ... Hon var en narkoman, hur kunde jag genast ... Jag gick försiktigt fram till henne och tittade in i hennes ögon, eller snarare, pupillerna, de var vidgade till omöjlighet. Jag lade min hand på hennes varma handled. Det finns en puls. Men hon andas inte. Kvinnan såg mig inte, även om hon vid ett tillfälle tittade på min panna. Jag reste mig och klev åt sidan, hon tittade fortfarande framför sig.

Jag satte mig bredvid henne. Om du är förutbestämd att dö idag, så låt oss inte fresta ödet. Jag tror på henne. Jag kommer inte att röra dig, jag kommer inte hjälpa någon annan. Aldrig! Jag svär! Ja, nu är det lätt att bli av med dig. Allt du behöver göra är att ringa och ringa en läkare. Människor i vita rockar ställer inte onödiga frågor, de tar omedelbart bort, och ditt hus kommer att bli mycket mindre än den här lägenheten. Mycket vitare. Och vi kommer aldrig att ses igen. Beställ inte din bittra latte och göm dig bakom dina sonetter. Jag vet inte vem du är och jag vill inte veta det. Men du kommer aldrig in på mitt kafé igen.

Jag reste mig sakta från golvet, lutade mig mot henne och tittade igen. Ingenting i den här världen är värt ditt liv, hör du? Ja, faktiskt, det kostar ingenting. Ditt liv! Jag vågade inte göra det här på länge, men till slut satte jag mig åt sidan till henne och tog henne i min famn. Jag gick upp. Herre, varför gör jag det här? Jag ska bara lägga henne på sängen och täcka henne. Om hon skulle dö idag skulle det vara bättre i en varm säng än på ett kallt golv. Det är allt! Jag rörde inte sprutan med händerna, utan bara kastade den under sängen med foten. Sedan gick han tillbaka till köket och gjorde sig kaffe. Kommer du tillåta? Ja, och du har ingenting med mig att göra nu. Du vet ingenting om mig och du kommer aldrig att... Hur länge har hon varit i det här tillståndet? Timme? Två? Tre? Jag vet inte, jag tog upp mitt kaffe, tvättade efter mig koppen och satte tillbaka den på sin plats i överskåpet. Stängde dörren. Sedan gick han mot ytterdörren. Han tog på sig skorna på tröskeln och öppnade sakta dörren för att få ut nyckeln ur låset. Jag lämnade den på golvet så att ingen skulle bli frestad att gå in mitt i natten utan att knacka på. Han tog en ny titt i korridoren och stängde tyst dörren efter sig. Jag var inte här. Vi ses om du vaknar!

Och hon vaknade... Dörren till kaféet öppnades och hennes steg nådde mig. Jag stirrade på reflektionen, jag ville titta in i hennes ögon. Främlingen gömde sig bakom sina sonetter igen, nu märkte jag att hon valde klänningar med långa ärmar. Jag erkänner att jag för en kort tid

Sida 6 av 10

Jag kunde distrahera mig själv och ta mig ur mitt mentala helvete. Men det här är inte länge.

Från gårdagens lik, och spåret blev förkylt. Bakom mig satt en levande och absolut frisk man. Ung flicka, vilka vackra drag. Leende, det där gåtfulla leendet kan göra vem som helst galen. Hon var fräsch, full av styrka och energi. Nu skulle jag inte ge henne tjugotre.

"Du ser underbar ut", sa servitören.

"Tack", svarade hon värdigt.

"En latte, som alltid?"

- Som alltid.

Från hennes svar insåg jag att det här stället hade en annan gäst.

”Vill du ringa prästen?

Han tittade på mig med förstånd, som om han hade läst mina tankar.

"För att få dig härifrån?"

”Nej, om så bara för att beströ dessa väggar med heligt vatten. Tja, eller vanligt kranvatten. De är smutsiga. Ser du inte?"

Det är bra att jag har en samtalspartner som jag. log. Många gånger spelade jag mentalt ut dialoger som skulle ha ägt rum. Men av någon anledning lyckas jag, varje gång jag går fram till den här stackarn med en bricka, klämma fram något slags dumt leende, som om jag ser ner på honom och hånar honom under hans frånvaro. Jag vet inte varför detta händer, men nyligen började han gå förbi mig.

Jag, som vilken annan person som helst, saknar inte humor. Men det senaste året glömde jag det...

Min dotter dog när hon bara var tre minuter gammal. Min fru dog tre månader senare... Hon dödades. Kula av sjunde kalibern. Samma som fanns i min revolver. Hon sköts med mitt eget vapen. I min lägenhet. Mördaren planerade allt. Han visste att jag inte kunde skydda henne, han utnyttjade ögonblicket när jag var förvirrad. I min hand hittade de samma revolver som hon sköts i huvudet från. Paris inramade mig, och vid det laget hade han försvunnit. De kastade in mig i en stinkande cell, jag var säker på att jag skulle ruttna där. Efter några dagar utan sol drog de mig därifrån. Min räddare var hennes far, han visste mycket väl i vilket skick de hittade mig, och att jag inte kunde göra det. Den här mannen såg rakt igenom mig, och det är den enda anledningen till att jag fortfarande sitter här, i den här salen, och skriver på min bok. Jag har något att prata om, och om något händer mig, då kommer mina anteckningar att ramla in rätt händer. Jag tvivlar inte på det.

Ge inte upp mig, det är bättre att döda mig direkt. Ta upp en kniv och stick den rakt under mina revben. Ta inte med dig mina ord, de bokstäverna som en gång hade vikt. Det här är mina ord, inte dina. Det här är mina känslor, rör dem inte. Ta allt från mig, du kan ta den här staden med dig, ta hela himlen ovanför mitt huvud. Det regnar inte i helvetet, jag behöver inte himlen längre. Genom att ta detta ögonblick med dig, kommer du att ta Paradiset med dig. Falla ner! När allt kommer omkring är demoner tidigare änglar ... Och om kärlek är himmel eller helvete, så behöver jag varken det ena eller det andra. Jag vill slå mig ner där det inte finns någon kärlek. Jag vill inte dricka vin om folk dör av det.

Hon sprang ifrån mig. Det verkade för henne som om det fanns en plats där hon kunde hitta sitt forna jag. Hon dödades samma natt...

- Röker du här? frågade min vän servitören. Nu, efter att ha gått in i hennes liv i går kväll, kunde jag inte längre kalla henne en främling.

- Ja, en sekund - han drog sig tillbaka till slutet av salen, kom sedan tillbaka och ställde en askkopp på bordet.

- Tack.

Det var svårt att säga om han arbetade för hennes tips med ansiktet eller om hans leende var så uppriktigt, men ibland kunde det verka som att han var kär i henne.

Och är hon verkligen så bra som han tror att hon är? Jag såg hur bra du var igår kväll. Han spelar, spelar briljant för publiken ... Jag kan inte hitta åtminstone något i ditt liv som kan rättfärdiga det du gör mot dig själv. Du har inga ursäkter. Du är inte ett offer, dam, du är ett odjur. Du förstör det som inte tillhör dig. Det här är jag om ditt liv.

"Khhh," hon harklade sig efter sitt första rök. Så du är också en amatör. Herre allsmäktige, varför behöver du en cigarett? Till bilden? Ja, till honom. En bild är för det första något som inte ger sig själv någon glädje, utan bara till andra. Du är en skådespelerska. Du behöver en publik. Bra skådespelerskor vet att män gillar det bättre när en kvinna luktar inte av en cigarett, utan av en god parfym blandad med mjölk. Tobak dödar den mjölkaktiga lukten och huden åldras. Titta på mitt ansikte, hur gammal tror du att jag är? Nej, titta inte. Jag kan inte ens föreställa mig vad heroin kommer att göra med ditt ansikte.

"Kh-kh-kh-kh", hostade hon igen. Faktum är att du bättre röker.

Jag blev plötsligt överväldigad av ilska. Ur det blå. På den tomma platsen. Jag ville plötsligt gå fram till henne, ta det där cigarettpaketet som låg på hennes bord och krossa det i min hand med övermänsklig styrka.

"Fy fan, vad gör du med dig själv?"

Jag ryckte den brinnande cigaretten ur hennes hand och släckte den i askkoppen.

Varför letar du efter döden? Varför förgiftar du dig själv? Titta på dig själv i spegeln: på dina läppar, på ditt ansikte, titta in i dina ögon. Du är vacker. SKÖN! Och inte en enda man i den här världen kunde motstå frestelsen att lära känna dig. Varför tar du ifrån dig det du fick gratis. Aldrig! Sluta ta livet av dig. Sluta spela för någon. Lev för dig själv, njut av varje ögonblick, till och med en droppe regn på din hand. En komplimang från en främling. Jag förstår! Du är ännu inte redo att släppa in någon i ditt hjärta, det är sårat, det är inte för mig att berätta om smärta. Men dränk inte denna smärta med slumpmässiga, tomma människor. Sängtoner. De bästa älskarna för dig just nu är en bok och en dröm.

Det var ytterligare en misslyckad dialog som försvann inom mig, där även andra dialoger försvann. Jag gick inte fram till henne, sa inte dessa ord. Men jag klandrade mig inte för det. Du kommer själv till detta en dag!

Du gillar inte en cigarett...

Det enda jag sa. Jag tilltalade henne inte specifikt, det handlade mer om mig själv.

- Är det sant?

Jag hörde bakom mig.

- Vänd dig om för att möta mig. Jag skulle vilja se vad som inte passar dig.

Det är allt. Och hela vårt samtal. Jag svarade inte och hon verkade inte förvänta sig något. Under alla dessa två månader sa vi inte ett ord till varandra.

Varför kallade jag den här kvinnan Rose? Jag vet inte... Namnet passade henne så naturligt att jag till och med glömde varför jag valde det... Däremot ljuger jag för mig själv. Vår röda ros i en blomkruka som vi vattnade tillsammans, och senare är jag ensam. Tyvärr vissnar blommorna i min lägenhet... Jag kanske såg min dotter i denna kvinna, först nu vuxen. När allt kommer omkring är vilken vuxen kvinna som helst fortfarande någons dotter. Jag kommer inte att se hur mitt barn växer, men jag såg hur någon annan sköter hans liv. Rosa var inte en kvinna för mig i ordets naturliga bemärkelse. Jag ville inte ha henne... Jag kände inte attraktion och flyktig passion för henne, som händer med en man som har sett en kvinna närmare. Nej, det var en annan känsla.

En vecka senare har Rosa inte längre harklat sig efter ännu en rökbloss. Hon fick smaka.

"Men genom att begränsa livet till ditt öde, kommer du själv att dö, och din bild är med dig."

Hon läste den här raden av Shakespeare utan anledning. OCH

Sida 7 av 10

Varför just denna? Vissa ord kommer som aldrig förr. De flyger från läpparna på de människor som inte känner till den sanna kraften i dessa ord.

En till en sömnlös natt. Hur jag avundas de människor som går och lägger sig på kvällen och vaknar på morgonen. Vad jag avundas de levande. Jag förstår nu varför jag inte känner glädje, och på sistone till och med sorg. Jag var tvungen att döda alla mina känslor för att jag aldrig skulle känna smärta igen. Smärtan som inte finns inom mig. Och utanför. Hon är överallt... Jag måste bara röra något.

Min namnlösa, hur länge har jag legat i den här sängen? Mina ben och rygg är svullna. Nu vet jag hur sängliggande patienter mår, jag vet när de börjar få liggsår. Hur länge kommer jag att vara stängd i den här kistan? Hur lång tid tar det innan jag öppnar ögonen? Jag saknar solljuset, jag längtar outhärdligt efter en frisk fläkt. Där inne, bland de igensatta brädorna och den fuktiga jorden under ryggen, finns det inget att hålla fast vid, ta tag i med båda händerna och ta dig till toppen. Inte ens tanken på frälsning tränger in där. Inte ens hoppet smyger sig på.

Återigen framför mina ögon ser jag våra första dagar. "Sluta! Tillräckligt!" Jag vände mig mot kvinnan som tittade på mig från porträttet.

"Blir jag inte förgiftad av den här soppan?"

Hon tittade ner på sin tallrik med ett surt ansikte.

"Du är mer benägen att bli förgiftad av luften än av min soppa!" Jag protesterade missnöjt.

"Då föredrar jag luft!" Hon sköt tillbaka tallriken säkert avstånd Skjuta på.

"Som du vill," sa jag med en bortskämd aptit och förde skeden till min mun.

Hon såg med misstro när jag njöt av min skapelse och njöt av den. Det var en genialisk maträtt - min signatursoppa. I händerna på en mästare blir även den vanligaste soppan ett konstgjort mästerverk.

- Jag övertygade dig. Jag ska försöka!

Hon sköt tallriken mot sig. Och hon rynkade ansiktet som om hon hade ätit en citronskiva. Hon kunde inte bestämma sig för att ta detta steg.

- Kom igen! Jag kunde inte motstå. "Antingen äter jag min soppa eller blir hungrig. Förresten, här på hörnet finns...” Innan jag hann avsluta svalde hon innehållet i skeden.

- Wow, vilken röra! Hur kan du ens äta det? Den är för mager, den här soppan av dig, ett gastronomiskt underverk i världen.

Jag bleknade åt hennes ord. Hur vågar du prata om min soppa så. Så! Lugn... Det är bara kycklingbuljong.

"Så", började jag lovande, "du kommer inte äta rätterna jag har lagat i mitt hus?" Du vägrar min mat, eller hur? – frågade jag henne med en droppe hån i ansiktet.

- Det är trevligt ... Det är trevligt!

Jag reste mig från stolen och började ta bort tallrikarna från bordet. Jag hällde trotsigt soppan från hennes skål i diskhon. Hon reagerade inte alls.

"Så du föredrar luft. Bra! Låt oss se hur länge du kan hålla ut din luft."

Under tiden tog jag fram köttet som var tillagat i ugnen med apelsinsås från kylen. Jag värmde upp den och ställde den sedan mitt på bordet. Han tog bestick från garderoben för en person och fortsatte till måltiden.

I ungefär tre minuter tog hon inte bort sina hungriga ögon från mig, det fanns så mycket hopp i honom, han bokstavligen bad mig att erbjuda mig att dela den här rätten med en stackars, olycklig kvinna. Men jag var orubblig. "Aldrig!"

"Bra väder ute," mumlade jag genom munnen full.

Och så knäppte hon till slut. Nöten var inte så stark.

- Jag ska beställa en pizza.

I det ögonblicket blev jag nästan kvävd.

– Ingen pizza i mitt hus. Aldrig! utbrast jag i ordnat ton och torkade min mun med en servett. - Utanför min lägenhet - snälla! Men endast…

Hon lyssnade inte färdigt, reste sig från stolen och gick till korridoren. Jag följde efter henne.

"Åh," undrade hon. Lagade du mina skor?

Ser jag ut som en skomakare?

Det var en retorisk fråga, den krävde inget svar.

– För att vara ärlig, inte mycket. Om bara mustaschen...” Hon tänkte på något och tittade sedan på mig med en allvarlig blick. Har du någonsin tänkt på att odla mustasch?

Skrattar du åt mig nu?

– Nej, varför skrattar jag på en gång. Det skulle vara jättebra om du kunde fixa skor. Jag har bara två par skor hemma som skulle vara trevliga att laga. Eftersom din soppa misslyckades hoppas jag att jag inte förolämpade dig, men matlagning är helt klart inte din grej. Sen har du säkert en massa andra dygder som jag inte vet om än. Det är det jag trodde...

– Jag är ingen skomakare! Jag blev arg.

"Jag förstod redan det", svarade hon på något sätt besviket och tillade sedan: "Känner du en skomakare?"

– Jag köpte de här skorna. De är precis som dina. Förresten, jag la dem i skåpet, - han pekade på skåpet vid dörren.

– Vad banalt, men jag trodde att du skulle bära mig i famnen till gatan.

"Och varför hann jag precis ikapp henne i parken?" – blinkade genom mitt huvud.

Hon beställde pizza samma kväll. Och nästa dag lade hon sin beställning i min lägenhet. Och frasen "Känn dig som hemma här" sa jag inte till henne.

Så många saker hände oss... Det var som om vi hade några dagar. Och om du spola tillbaka som en film, så bara några minuter. Jag älskade dig. Älskad mer än livet. Min passion, Lee...

Jag gick fram till fönstret och tittade på de tomma, kalla gatorna. Det är bara en dröm, jag måste vakna. Om jag öppnar fönstret och hoppar ner, då kan jag ta mig ut ur detta djup, dålig dröm. Jag kommer att vakna upp i en varm säng utan smärta i solar plexus, utan koma fast i halsen, jag kommer att vakna utan Henne ...

Jag öppnade fönstret och tog ett djupt andetag av luft i mina lungor. Djupt andetag. Utandning. Nej, det gör jag inte. Mitt liv tillhör inte bara mig. Jag ville förklara detta för Rosa, men jag kunde inte. Nej, så länge mördaren är vid liv kommer jag inte att vakna. När jag stängde fönstret, gick jag ner i sängen igen och slöt ögonen.

När två älskare smälte samman med varandra med passion, en oändlig önskan att kyssa, försiktigt röra vid den andra och känna strömmen på sina fingrar med varje beröring ... När två älskare klättrar ut ur huden för att väva sina själar i mörkret, i detta himmelska ögonblick. Berusade andas de girigt in halsen och håret när de bryter rösten, och ... När sängen doftar av kärlek, och älskare håller varandra i starka kramar ... Är det möjligt att bagatellisera detta med ett så vanligt ord som " sex"? Natten är när släktingar avslöjar sina hemligheter för varandra. De kastar kläder på golvet och älskar. Att släcka ljuset, sluta ögonen... Deras ögon ser inte vad kroppen känner. Och kroppen är för det första ett instrument. Du kan inte lura honom. Och, som vilket instrument som helst i den här världen, gör det speciell musik när det berörs av själen.

Juli natt. Varm, sömnlös natt. Öppet fönster. Sval vind...

"Mer än förälskelse, men mindre än tillgivenhet."

Vi pratade med henne fram till morgonen.

"Har jag verkligen en så äcklig soppa?" Eller var det en del av spelet?

Hon log.

– Nej det är inte sant. Han är ganska ätbar.

Jag suckade nöjt och sedan ställde hon sin fråga.

"Är jag verkligen så tung?"

Jag funderade på svaret i några sekunder.

- Nej. Jag skulle faktiskt vilja gå till gymmet.

En stunds tystnad.

- Gillar du mig? Jag förväntade mig inte den här frågan.

Det var svårt att säga om jag gillade henne. Hon var charmig, och förmodligen var det helt enkelt omöjligt att låta bli

Sida 8 av 10

ge efter för hennes naturliga charm. Det är som att gå emot din vilja. Hon var feminin, artig och lekfull, som en katt. Jag attraherades av hennes tunna, ömtåliga fingrar, som hon lekte med på min rygg. Jag var galen i henne. Varje ögonblick som jag tillbringade med henne var en fröjd för mig. Jag var förtjust i henne, som om hon bara var en ljus, bländande dröm som gick mot sitt slut. Jag läste inte kvinnor, jag läste böcker. Och hjältinnorna från böckerna – de är så overkliga, på sina ställen överagerar de starkt, de väcker inte den känsla som jag upplevde bredvid henne. De ser inte alls ut som henne. Som det visade sig är det mycket trevligare att bli kär i en kvinna ...

Jag skämdes över mina känslor inför henne. Hur skäms över deras nakna kroppar för första gången framför varandra. Det verkade för mig som om mina känslor är en hemlighet som bara jag borde veta. Och om någon annan känner igen henne, ser mig i detta ljus, då kommer jag att förlora min styrka, det självförtroendet som min återhållsamhet gav mig. Min tvetydighet. Min pålitliga hemlighet.

Jag kände att jag kunde göra vad som helst för den här kvinnan. Till och med begå ett brott om hon ber mig om det. Efter några sekunder svarade jag.

Jag har aldrig sett så vackra ögon i hela mitt liv.

Hon fortsatte:

- Och om du träffar en annan ...

Jag svarade direkt.

"Då går jag förbi utan att se mig om."

- Varför?

För de är inte dina.

Jag lät det glida, jag sa det utan att tänka. Hon gissade nog...

Jag fångade ett ögonblick av glädje i hennes ansikte.

Vi var tysta igen. Jag böjde mig ner på golvet och tog fram ett paket cigaretter. Sedan drog han askkoppen mot sig. Jag lyste upp.

- Kommer du? föreslog henne.

– Mina är starka.

- Ingenting.

Vinden omslöt behagligt våra nakna kroppar. Det var alltid svalare före gryningen.

– Ska jag stänga fönstret?

Han reste sig ur sängen och la handen på fönsterbrädan.

- För vad? hon frågade.

- För att hålla dig varm.

"Sommarnätterna är varma", log hon.

"Sommarnätterna har blivit korta sedan du dök upp", tänkte jag för mig själv.

- Och var bor du? Jag frågade mig själv plötsligt och vände mig sedan mot henne.

Hon blåste rök i taket. Mina cigaretter var inte starka för henne.

- Hos dig.

Jag satte mig på sängkanten.

- Nej inte nu. Alls! Har du ett hus?

Jag märkte ett leende på hennes ansikte.

Ser jag ut som en hemlös?

"Nej, det gör det inte", påpekade jag det uppenbara.

"Varför frågar du då?"

Jag vände bort blicken.

- Jag vill prata med dig.

Hon tittade på mig med förståelse.

"Du vet, dagen vi träffades i parken blev jag outhärdligt frestad att fly hemifrån. Spring utan att se tillbaka, spring någonstans, bara för att inte återvända längs välbekanta gator, för att inte se bekanta ansikten, inte för att vakna upp i de där sjuka väggarna. Jag ville springa någonstans där de inte kunde hitta mig. Kunde inte återvända. Låsa in. Och lämna för att leva som förut. Du förstår mig?

"Inte riktigt," erkände jag.

"Det är inte så viktigt", log hon. "Jag är glad att jag träffade dig. Jag behövde dig som ingen annan i det här livet. Och till viss del räddade du mig.

Hennes ord var obeskrivligt söta. Jag kunde lyssna i timmar på ord som fick mitt hjärta att darra. "Jag behövde henne..."

- Från vem räddade du? – utan att titta, förtydligade jag.

Cigaretten pyrde i hennes hand, askan föll på sängen. Hon skakade på fingrarna.

– Det finns en person som sköter mitt liv och därigenom förvandlar det till ett helvete. Det verkar för honom att jag inte är en person, utan bara en förlängning av honom. I hans ögon är jag ingen vuxen, självständig kvinna, utan något slags hjälplöst barn. Jag hatar honom av hela mitt hjärta...

Hon stirrade på en enda punkt framför sig.

- Vem är denna man? frågade jag försiktigt.

Hon tittade in i mina ögon.

- Min far.

Sedan tog hon henne åt sidan.

Jag vaknade.

Kaféet var som alltid tomt. Som alltid luktade det allt annat än kaffe. Rosa kom inte, förmodligen för första gången på dessa dagar. Jag hörde inte hennes steg, jag hörde inte hennes mjuka viskande bakom mig. Och någon gång trodde jag till och med att hon hade dött. På det kalla golvet, med en nål i handen, med glasiga ögon frusna i en spets. En hemsk syn. Men jag tyckte inte synd om henne, som en vissen kvinna, som en person förlorad i sig själv. Insnärjd i dess nät. Många människor dör, och om du sörjer var och en av dem, så kommer det inte att finnas en själ alls att sörja för dina närmaste. Jag är likgiltig för människor, för hela världen omkring mig. Inget bekymrar mig, bara regnet.

Du glömde Shakespeare på ditt bord. Du glömde din del här...

Dagen efter korsade jag igen tröskeln till kaféet och, precis som igår, hittade jag inte Rose vid bordet. Bara hennes bok. Jag slutade. Jag plockade upp en samling sonetter och öppnade den till första sidan. Började läsa ... Det tog ungefär en timme, kanske mer. Jag kände något igen när jag bläddrade igenom bekanta sidor. Något helt levande, ett slags darrande, en lätt frossa på huden. Författaren förstod mig. Han stal mina tankar och uttryckte dem i sitt eget namn. Jag lyssnade på honom. Jag lyssnade på mig själv...

Jag tog boken, lämnade kaféet och gick i den riktning jag kände. Jag stod vid den välbekanta dörren, den var stängd den här gången, men jag var säker på att den inte var låst. Efter att ha stått några minuter bestämde jag mig för att gå in. Jag öppnade tyst dörren, klev in och tog sakta av mig skorna. Jag kände lukten av brinnande ljus i luften. Jag gick sedan till sovrummet för att bekräfta min oro. Rose låg i sängen, täckt med en filt. Inga tecken på liv. Inga tecken på död. Jag var tvungen att se till... Jag smygande tyst till sängen och lutade mitt huvud mot hennes läppar. Andas! Okej... Tack för det också. Jag lämnade hennes bok på nattduksbordet och gick in i korridoren. Inte förrän jag hade tagit på mig skorna ringde det på dörren. Och så stoppade de nyckeln i nyckelhålet...

Jag sprang in i badrummet i all hast och låste in mig. Jag hade stövlar i händerna. Efter flera misslyckade försök att vrida om nyckeln i låset öppnade mannen till slut den olåsta dörren.

- Och vad bryr du dig om det här? – Jag hörde en likgiltig kvinnlig röst.

"Det här är mitt hus, ifall du glömde. Och jag skulle inte vilja att tjuvar skulle råna hela lägenheten medan du sover.

Jag gillade inte den här killen direkt. Det var något i hans röst som var så otäckt, obehagligt att höra. Och hans ord var inte bättre.

- Vad behöver du? frågade en bekant röst lugnt.

- Har jag inte redan sagt det? Jag behöver att du kommer ut ur mitt hus.

Jag ville slå den här mannen i ansiktet. Inte för Rose, nej. Men för dig själv! Jag skämdes och var obehaglig att höra sådana ord riktade till en kvinna.

- Gå bort! sa hon föraktfullt. "Gå ut så att jag inte ser dig igen."

Sedan skrek hon.

- Ett ord till till mig, och jag ska...

En stunds tystnad. Hon hotade honom med något.

- Ta det lugnt. Lugna ner dig! Ge det till mig…

"Ett steg till och du är klar," sa hon med sådant hat att jag kände mig orolig.

"Jag måste samla in mina räkningar..." tvekade han på något sätt.

"Hämta allt du behöver och gå ut!" Jag kommer inte att upprepa mig själv två gånger. Du känner mig.

- Du är sjuk!

Jag trodde att hon hade en kniv i händerna. I tre minuter hördes inget ljud, som om ingenting hade hänt. Och sedan följde

Sida 9 av 10

högt smällande av dörren.

Rose gjorde inte ett ljud, jag höll andan. Men så hörde jag ett dån. Hon föll till golvet och skrek de mest fruktansvärda ord i ilska, av sådana ord ville jag ta en dusch. Att tvätta bort det. Känslorna övervann henne, hon grät, och för varje gång blev hennes gråt tystare. Efter en stund reste hon sig och hennes steg började röra sig bort. Efter att ha väntat några minuter öppnade jag försiktigt badrumsdörren och gick barfota till ytterdörren med skorna i händerna. Bakom mig hörde jag plötsligt:

"Jag trodde att jag lämnade den på kaféet. Hur…

Då hade jag stängt dörren efter mig.

Paris, vad kände du då, den natten, när du satte en istunna mot hennes heta panna? Bad hon dig att skona hennes liv? Nej, det tror jag inte. Hon var tacksam mot dig. Jag föreställer mig hennes ögon framför mig, hur hon såg på dig då, i det ögonblick då du spände på avtryckaren med fingret. Hennes läppar darrade och hennes ögon log. Vet du hur ögon ler? Du har sett. Du tog inte hennes liv, nej! Du tog hennes liv... Det här är olika saker. Du tog mitt liv och du tog bort det. Hur mycket fick du betalt? Hur mycket som helst så skulle jag betala dig mer så att du skulle ta mitt liv då. Det finns ett talesätt: "I en mördares ögon är jag hans bödel." Du är berövad mänskliga känslor, Paris, och detta ordspråk passar dig inte. Mördarens ögon är tomma. Jag kan inte föreställa mig hur du lever – utan samvete och ansvar för dina handlingar, utan en intern protest mot dig själv och de gärningar du har gjort. Inga nattliga monologer med mig själv, ingen skam för mig själv. En man utan moral är en död man. Du känner dig inte skyldig. Du tvättar bort blodet från händerna i diskhon och lagar sedan din egen middag. Du tittar i spegeln och ser fläckar på den, en tredagars stubb och cirklar under ögonen. Du går och lägger dig och tänker på smärtan i magen eller ryggen, allt du bryr dig om är läkaren och imorgon. Man ser inte monstret i reflektionen. Jag ser ett monster i spegeln, men det gör du inte. Varför är mina laster värre än dina? Du är ett monster. Jäkel. Och genom att ta ditt liv kommer jag att rädda livet på dussintals människor som inte ens inser att det i andra änden av staden eller runt nästa hörn av deras hus, i ett trångt, fuktigt rum, finns en kista med deras initialer.

Du har bara några veckor kvar att leva, Paris. Njut av varje dag som om det vore din sista. Revolvern har redan avfyrats. Inte ens Gud kan stoppa en kula...

Jag gick upp mitt i natten och närmade mig spegeln i totalt mörker. Jag föreställde mig ögonblicket då jag skulle sätta en revolver mot hans ansikte, le in i hans ögon och skjuta. Jag repeterade vår dialog med honom. Sista samtalet i hans liv. Hur mycket rädsla jag ser i dina ögon. Hur mycket bön, hur mycket liv. Vill du leva, Paris? Jag vet vad du vill. Du kan vara vem som helst idag, men under pistolhot kommer du att vara dig själv. Verklig!

- Hallå…

Han tittade på mig och log.

- Nämen hallå…

Jag höjde mitt vapen framför mig.

- På knäna!

Paris föll genast på knä och tittade upp på mig. Hans ögon skrattade.

- Vad får dig att skratta? satte revolvern mot hans panna.

"Inget", sa han mjukt och skakade på huvudet. - Ingenting.

– Om du känner till någon bön, då ska jag ge dig tid att läsa den.

Han skakade på huvudet igen. I hans ögon såg jag inte rädsla, utan bara hån.

- Skjut!

Jag slöt ögonen.

- Jag förlåter dig…

Han tog ett djupt andetag och sköt. Hans kropp föll till golvet. Han var död.

Jag vaknade...

Vad finns det hos dig som jag inte har sett hos andra? När allt kommer omkring är varje person i den här världen tom för mig. Vilken kraft gömmer du i dina kalla fingrar? När allt kommer omkring, när du rör mig, börjar jag bli blind, att se mörker omkring mig. Jag letar med händerna i rädsla efter ett föremål som jag kan luta mig mot. Känslan av tyngdlöshet, som om jag var på hundratals meters höjd, fåglar sjunger runt, de som kunde flyga. Vinden stryker över mina axlar, den klarar av att ta och trycka ner mig. Jag ser ingenting framför mig. Men även utan att se avgrunden framför mig känner jag den. Känslor förvärras på en höjd där sinnet inte längre är hörbart. Sinnet stannade där nere, på fast mark, där jag skulle ha gått ner efter det. Men. Jag attraheras av rädsla, jag gillar hur min kropp lever. Hur det ryser krampaktigt vid tanken på att man kan ramla och gå sönder. Lär dig kroppsspråk, förstå dig själv, gå till en uppriktig monolog. Jag behöver inte livet, jag behöver bara himlen. Jag blir högre...

Mitt huvud låg på hennes mage. Jag kände hennes varje andetag. Hon strök mitt hår. Jag kände en helt ny lukt, hennes parfym verkade behaglig för mig.

- Sover du?

Jag skakade på huvudet.

- Blir du kär i mig?

Jag var inte redo för en sådan fråga. Jag kände att hon läste mina tankar.

Hon fortsatte:

Kan du föreställa dig morgondagen utan mig?

Jag höll andan.

"Så du släppte in mig i ditt hus. Sektion naken, andades in allt som är, spårlöst. Andades ut. Jag kan inte ge den doften till någon annan. Du kan tvätta bort mig från din kropp, gömma mig för en annan, kasta ut mig. Och jag gör inte.

Jag förstod perfekt vad hon pratade om. Men jag förstod inte hennes inställning.

- Varför säger du det?

Hon slutade föra fingrarna genom mitt hår.

När du gör något för första gången finns det ingen tid att förbereda dig för det. Samla ditt mod, väg varje steg. Tänk på stundens allvar. Antingen bestämmer du dig och tar det här steget, eller tar ett steg tillbaka...

Hon tystnade.

"Så... jag vill att du ska veta. Även om du måste göra en ren säng åt oss, öppna fönstret på morgonen och blås ut vår lukt. Tvätta av läppstiftet från min kopp. Samla mina underkläder och vårt nattliga samtal, min uppenbarelse – och ta med den ut på gården på morgonen. Var lägger du onödiga saker? Om du måste ligga i den här sängen i fullständig medvetslöshet, med tankar där det inte finns plats för mig, och där det bara fanns ett streck. Då skulle jag inte vilja vara för dig ett dåligt, pinsamt minne, som jag skulle vilja vägra, om bara inte för att känna en känsla av skam. Jag har inte öppnat upp för någon än! Jag har inte släppt in någon på natten än, du vet att i dagsljus ljuger folk ofta. De döljer det som redan är synligt i ljuset. Jag vet inte vem du är, men du vet vem jag är nu. Du öppnade mina läppar på natten när de brukade stänga dem, vilket betyder att du valde rätt nyckel. Men jag vill varna dig! Du kommer inte att kunna öppna en annan kvinna för dem ... Du är mannen som jag kommer att minnas varje dag nu. Som en stark person som jag en gång öppnade mig för. Och att öppna sig är inget annat än att visa sin svaghet...

Hon tystnade igen.

Sida 10 av 10

den sorten du är livrädd för att föreställa dig. Otrogen mot de heliga händerna som du smeker mig. Du ger mig rätten att leva. Du bryter inte mina vingar, så länge jag inte flyger för långt ifrån dig, så länge jag inte flyger med andra fåglar. Du sliter inte av min skönhet från mig, för själen är förlamad efter det, men för en kvinna är det allt. Du stämplar mig inte som en spetälsk, oberörd, gömmer mig i ditt sovrum, i köket, i dig själv, och berövar mig rätten att gå ut. Om bara ingen annan i världen skulle hävda sin rätt till mig! Jag känner mig fri bredvid dig, och därför vill jag inte flyga någonstans.

Det hon sa var en uppenbarelse för mig. Hennes uppenbarelse är snarare inte ett uttalande av ett visst faktum. Men bara en begäran om att det ska vara så. Inget av de orden som talades till mig gällde mig, men jag kände av hela mitt hjärta att dessa ord var för mig. Jag var tvungen att höra henne, förstå henne. Hur känner hon sig. Hur hon ser oss eller skulle vilja se oss. Hon provade en skjorta som inte passade mig. Men fan, jag ville växa upp så att hon skulle ligga på mina axlar.

- Tack.

Jag tackade henne.

- Tack.

Hon svarade.

Jag lyfte mitt huvud från hennes mage och satte mig på sängkanten. Jag lyste upp.

”Jag trivs bra i ditt bo.

Hon bröt tystnaden.

"Jag mår bra bredvid dig", sa jag mentalt. Och alla mina ord flög in i världen av osagda ord utan att röra deras adressat.

Jag har aldrig lärt mig att säga vad jag tänker på. Det är nog därför de tror att jag är själlös.

- Skulle du vilja ha kaffe? frågade jag för att inte pausa.

- Kanske. Bara inte i din smak. Espresso med två sockerarter, tack.” Hennes ögon lyste upp med den välbekanta glimten. Trots sin tillfälliga svaghet var den här kvinnan farligare än någon annan jag någonsin träffat i mitt liv. Mina händer darrar fortfarande ofrivilligt vid tanken på soppan och de där tidiga dagarna när jag hölls som gisslan av henne.

Jag log uppriktigt som svar och gick för att koka kaffe.

Läs denna bok i sin helhet genom att köpa den fullständiga juridiska versionen (https://www.litres.ru/pages/biblio_book/?art=24049528&lfrom=279785000) på Litres.

Slut på inledande segment.

Text tillhandahållen av liters LLC.

Läs denna bok i sin helhet genom att köpa den fullständiga juridiska versionen på LitRes.

Du kan tryggt betala för boken bankkort Visa, MasterCard, Maestro, från ett mobiltelefonkonto, från en betalterminal, i en MTS- eller Svyaznoy-salong, via PayPal, WebMoney, Yandex.Money, QIWI Wallet, bonuskort eller på annat sätt som är bekvämt för dig.

Här är ett utdrag ur boken.

Endast en del av texten är öppen för fri läsning (begränsning för upphovsrättsinnehavaren). Om du gillade boken kan hela texten hämtas från vår partners hemsida.

All användning av materialet i denna bok, helt eller delvis, utan tillstånd från upphovsrättsinnehavaren är förbjuden.

***

"Coffee House" är Vyacheslav Prakhs otroligt framgångsrika debut.

***

"En öm och sensuell berättelse om förhållandet mellan en man och en kvinna. Doften av nybryggt kaffe, kyssar, en känsla av gränslös lycka ... Det är omöjligt att bryta sig loss.

Feedback från LiveLab.ru

***

Om du har läst The Coffee House, glöm det då.

Tillägnad var och en av mina läsare, till varje person som jag inte känner, till varje förbipasserande som en gång stannade nära den här boken.

Tack för att du är jag.

Och du, min huvudkvinna, min inspiration, min Lyalya.

Tack för att du är oss.

Vyacheslav Ash

Introduktion

Jag älskade henne så ömt, som om hon vore den sällsynta sorten av albino, och hennes snöiga hud kunde skadas med en felaktig beröring. Den kraftfulla touchen ohövligt, den kraftfulla rör inte tillbaka. Manlig elakhet är slarv, främst mot en kvinna, men jag tog hand om det. Vi håller de bästa kvinnorna i världen i ramar, jag höll henne i min säng. I en dröm. Och nedre delen av magen. Du kan inte ta hand om det som är trasigt, och när vi slog sönder glasögon kastade vi deras fragment. Glasen var vackra, men nu kan du inte dricka vin från dem. Det förflutna blödde inte längre, framtiden flöt mot drömmen, nuet är borta, det verkade för oss att det inte fanns.

Jag älskade henne utan ram. Jag gillade aldrig att kyssa ett kallt fotografi, bara varm hud, bara heta läppar, bara torra ögon, ibland till och med blöta, bara ögonlock och näsa. Stolta människor gillar inte att bli kyssade på näsan. Barn också. Jag älskade henne ... Men att säga att hon inte älskade mig är en lögn. Jag krävde bara inte av henne den typ av kärlek som jag gav. Och allting. Jag tillät mig själv att lösas upp i det, jag tillät mig själv att uppleva den mest kraftfulla känslan – när jag dör för att återfödas på nytt, när jag återföds för att dö igen. Jag känner att jag lärt känna livet genom henne. Jag lärde känna mig själv.

Jag älskade henne utan att förstöra henne. Och med vart och ett av mina efterföljande ord kommer jag att bevisa att det är möjligt.

Kapitel först
"Pierrot"

De gör det bästa kaffet i stan. Där det kommer att bli tragedi. Där jag i andra änden av hallen möter din mördare. Du leder mig nu till platsen där du kommer att finna din odödlighet.

- Ditt konto.

Den här långe, magre servitören med likgiltighet i ögonen, han är den enda, det finns inga andra här.

- Jag tar den med mig.

De gör det finaste kaffet där. En kopp för två...

En månad senare kom en man in på kaféet, en stor man med högmodiga vanor i en dyr kostym. Han beställde själv en kaffe och whisky och beställde det varje efterföljande dag. Han lämnade aldrig ett tips. Ja, det är inte ovanligt att de rika räknar varenda krona, och det faktum att han hamnade på detta kafé kan tyckas överraskande för en utomstående betraktare. I sådana dräkter är de inte vana vid att gå in i ett sådant hål. Men problemet var att han, liksom jag, kom till den här platsen för ett specifikt syfte. Och en kväll, strax före stängning, tog han en pistol ur fickan och gick till den personen, nej - till den där varelsen som jag hatade in i min själ.

Jag reste mig från stolen och gick mot honom.

"Ingen behov, far. Inte nu”, sa jag mjukt och tyst så att ingen skulle höra.

Och så tog han detta tunga föremål från darrande händer.

* * *

Jag känner dig inte, och livet skulle inte räcka för att känna dig. Den största mänskliga villfarelsen är ytlig kärlek. Vilken dårskap att invadera kroppen utan att känna till dess själ.

Du är överallt där mina ögon ser ut. Nu är jag rädd för att stänga dem, för där den här världen slutar finns det ännu fler av er. Hur mycket fick han för att förstöra mitt liv?

Blir det mindre och mindre sopor varje dag? Jag frågade vaktmästaren igår.

Ja, men inte på den här gatan...

Hemlighet. Min hemlighet. Den namnlösa kvinnan som jag aldrig bar på mitt ringfinger. En rostig spik indriven i solar plexus. Min kvävning... Vi slutade andas.

* * *

- Vad ska du beställa? kom servitörens välbekanta röst.

- En flaska dyr konjak. Behåll växeln.

Firar du något? frågade den olämpliga personen i en glad ton.

"Vem har lärt dig sätt?" Jag trodde.

"Skmässa", snäste kvinnan.

Kyparen visste av hennes intonation att hans näsa var för lång. Han störde henne inte längre. Några minuter senare tog han med sig en flaska konjak och ett glas och gick sedan tyst.

Flaskan har varit tom länge. Kvinnan lutade vid det laget sitt huvud åt sidan och stötte upp det med handen. Hon pratade för sig själv och vacklade i sin stol. Jag försökte höra.

- Gå ut... In-un. Jag sa-ala ... Försvinn-ess ... - något sådant hördes. Jag kunde inte urskilja fler ord.

"Glad att se dig," sa servitören utan större entusiasm. – Skulle du vilja upprepa?

"Nej." Hon drog handen över pannan. Tydligen gör hon ont i huvudet nu, jag skulle till och med säga att det gör olidligt ont.

Kvinnan tittade på honom som om hon såg honom för första gången i sitt liv.

- En latte till mig. Medan alla. Tack.

Mannen i den billiga kostymen gick.

Jag hoppas att hon aldrig kommer hit igen efter att ha smakat kaffet. Jag vill inte se henne i spegelbilden av glaset längre. I det ögonblicket var jag mentalt i parken ...

Jag reste mig upp och rörde mig i en okänd riktning. Det spelade ingen roll för mig vart jag skulle gå, jag hade inget specifikt mål. Jag gick och tittade på de gröna trädgårdarna. Igår läste jag klart en intressant bok, jag gillar att göra starkt te till mig själv, sitta på fönsterbrädan och kasta mig in i en annan verklighet. Det är ett nöje för mig att lämna mitt rum, efter uppmaningen från författaren, för att observera intressanta människor. Vad synd att det inte finns några intressanta människor i min värld. Den skönaste känslan är när man lägger boken åt sidan en stund och tittar ut genom fönstret. Du hittar på en fortsättning på den här historien för dig själv, du sitter på fönsterbrädan med din kropp, men din själ är fortfarande där. En bok är ett fönster till en annan värld. Och låt mig vara ett fullständigt självmord, men jag älskar att hoppa ut genom fönster.

Varför behöver jag folk när det finns böcker?

Finns det inga riktiga män i denna värld? Är du färdig? sa hon högt för alla att höra. Och så la hon till:

Idag är tydligen inte min dag.

"Du borde byta tröja och ta en dusch." Hennes luft rörde vid min kind. Så romantiskt.

"Och det skulle inte skada dig att gå ner några extra kilon," jag blev inte förvånad.

Hon skrattade mjukt.

"Idrott har aldrig skadat någon.

Så jag är den svaga, och du är inte den tunga? Jaja. Han log för sig själv.

- Vart är vi på väg? frågade hon efter en lång paus.

- Spelar det någon roll?

"Ingenting", svarade hon utan att tveka.

Det här är vad jag gillade med henne. Det var något i henne som fanns i mig. Men än så länge har jag inte kunnat förklara vad det är. Jag visste inte mycket om den här tjejen.

Jag heter Lee...

Fan, jag svor att inte säga hennes namn. Du är namnlös, Donna. Och jag är namnlös...

* * *

De tog tag i min hand, det var min fars hand, en fast hand, ett segt grepp. Jag kallar honom pappa för det var så hon kallade honom.

- Vad väntar du på? gnisslade han genom tänderna.

Min pappa knöt näven, jag skakade min hand och satte mig på en tom stol mitt emot honom. Han tittade in i mina ögon med sin tunga, genomträngande blick. Det fanns ingen livsnödvändig eld i dessa ögon, bara en törst efter hämnd. Jag såg de där ögonen i spegeln.

Han ville slå ut mig, men slappnade av i ansiktet och andades ut. Sa inte ett ord.

"Jag har väntat nio långa månader. Jag väntar lite till.

Jag reste mig från stolen och höll på att gå till slutet av hallen, till min plats, när jag hörde hans röst.

Om ditt hjärta har lurat dig...

Han höll inte med. "Jag vet," svarade han mentalt och gick.

Återigen tittade jag inte ut genom fönstret, utan in i mig själv.

Jag hatade den där knackningen. Knack-Knack. Hon är tillbaka igen. Mer än något annat i världen i det ögonblicket ville jag inte höra dessa steg. Vad glömde du här eller vem?

Vad ska du beställa idag? - denna skurk i kostym gjorde sig återigen påmind.

- Latte. Precis som igår.

- Fick dig.

Jag reste mig upp och ville be henne att sitta ifrån mig i trettio meter, eller hellre femtio. Min glädje skulle känna inga gränser om hon värdade att gå till ett annat kafé.

- "Adjö! Jag vågar inte stoppa dig. Jag värdesätter din kärlek högt. Jag har inte råd med vad jag äger, och jag ger ödmjukt löftet.

Hon läste versen högt. Jag lutade mig tillbaka. Det var Shakespeare. Jag läste Shakespeare mycket och nu njöt av varje ord i det. Jag drack denna högkvalitativa dryck i en klunk.

- "Om du blir av kärlek - så nu. Nu när hela världen är osams med mig. Var den bittraste av mina förluster, men inte den sista droppen av sorg!

Gud, det är som att hon läser för mig. Om mig. Mer tack. Fortsätt! Hur länge har jag inte känt min själ. Hur länge har ingen rört henne?

"Lämna mig, men inte i sista stund, när jag blir svag av mindre problem. Lämna nu, så att jag omedelbart inser att denna sorg är mer smärtsam än alla motgångar.

Hon läste inte längre. Hon lade boken åt sidan och drack kaffe och tittade då och då på klockan. Vem väntar du på?

* * *

Hon invaderade mitt huvud igen...

Jag är ensam, mitt hjärta. Jag är olycklig, sorg gömd i andras dikter.

Och jag gav upp igen...

Jag gillade inte att hon plockade upp mina böcker, ordnade om mina bokmärken och bara invaderade min värld. Det verkade för mig att hon kunde lära sig allt om mig genom att läsa mina böcker. Jag ville inte ha det här. Jag erkänner att jag gillade det, för det fanns något smärtsamt bekant i det, omläst tidigare, reviderat dussintals gånger. Jag njöt av hennes närvaro, men jag visade det inte. Jag kunde inte låta henne veta om mina känslor. Det skulle göra mig sårbar. försvarslös. Och så länge det finns likgiltighet i mitt ansikte har jag inget att vara rädd för... Det finns inget att skämmas över. Ja. Jag var rädd för att bli avvisad. missförstått. Löjligt och ynkligt i dessa vackra, mystiska ögon. Jag såg på gardinen, bakom vilken det gömde sig något vackert, något så starkt önskat att jag ville gå och riva denna gardin. Jag föreställde mig mentalt hur jag närmade mig henne bakifrån och rörde vid hennes hår, rörde henne lätt, som vinden, så att hon inte skulle känna, känna igen, gissa mig. Jag tog ett steg tillbaka och tittade på henne från sidan. Donna bläddrade i mina böcker, tog mina fotografier från hyllorna, höll dem i sina händer, granskade dem och satte tillbaka dem på sin plats. Hon satt på min fönsterbräda och bläddrade i sidorna jag hade vikt. Hon försökte på min hud...

Prassla. Och hon vände sig åt mitt håll, tittade nyfiket in i mina ögon.

Hon gick fram, den där främlingen från nästa bord, jag kände igen hennes kappa. Kvinnan som behärskade konjakflaskan helt ensam var kort även i klackar. Jag vågar anta en meter sextiofem utan dem. Hon gick med ett fast, självsäkert steg. Kanske hade hon bråttom. Jag vill tro att någon väntar på dig och någon behöver dig. Jag körde om henne och lämnade bakom mig. Vi ses!

All användning av materialet i denna bok, helt eller delvis, utan tillstånd från upphovsrättsinnehavaren är förbjuden.

"Coffee House" är Vyacheslav Prakhs otroligt framgångsrika debut.

"En öm och sensuell berättelse om förhållandet mellan en man och en kvinna. Doften av nybryggt kaffe, kyssar, en känsla av gränslös lycka ... Det är omöjligt att bryta sig loss.

Feedback från LiveLab.ru

Om du har läst The Coffee House, glöm det då.

Tillägnad var och en av mina läsare, till varje person som jag inte känner, till varje förbipasserande som en gång stannade nära den här boken.

Tack för att du är jag.

Och du, min huvudkvinna, min inspiration, min Lyalya.

Tack för att du är oss.

Vyacheslav Ash

Introduktion

Jag älskade henne så ömt, som om hon vore den sällsynta sorten av albino, och hennes snöiga hud kunde skadas med en felaktig beröring. Den kraftfulla touchen ohövligt, den kraftfulla rör inte tillbaka. Manlig elakhet är slarv, främst mot en kvinna, men jag tog hand om det. Vi håller de bästa kvinnorna i världen i ramar, jag höll henne i min säng. I en dröm. Och nedre delen av magen. Du kan inte ta hand om det som är trasigt, och när vi slog sönder glasögon kastade vi deras fragment. Glasen var vackra, men nu kan du inte dricka vin från dem. Det förflutna blödde inte längre, framtiden flöt mot drömmen, nuet är borta, det verkade för oss att det inte fanns.

Jag älskade henne utan ram. Jag gillade aldrig att kyssa ett kallt fotografi, bara varm hud, bara heta läppar, bara torra ögon, ibland till och med blöta, bara ögonlock och näsa. Stolta människor gillar inte att bli kyssade på näsan. Barn också. Jag älskade henne ... Men att säga att hon inte älskade mig är en lögn. Jag krävde bara inte av henne den typ av kärlek som jag gav. Och allting. Jag tillät mig själv att lösas upp i det, jag tillät mig själv att uppleva den mest kraftfulla känslan – när jag dör för att återfödas på nytt, när jag återföds för att dö igen. Jag känner att jag lärt känna livet genom henne. Jag lärde känna mig själv.

Jag älskade henne utan att förstöra henne. Och med vart och ett av mina efterföljande ord kommer jag att bevisa att det är möjligt.

Kapitel först

De gör det bästa kaffet i stan. Där det kommer att bli tragedi. Där jag i andra änden av hallen möter din mördare. Du leder mig nu till platsen där du kommer att finna din odödlighet.

- Ditt konto.

Den här långe, magre servitören med likgiltighet i ögonen, han är den enda, det finns inga andra här.

- Jag tar den med mig.

De gör det finaste kaffet där. En kopp för två...

Jag reste mig från stolen och gick mot honom.

"Ingen behov, far. Inte nu”, sa jag mjukt och tyst så att ingen skulle höra.

Och så tog han detta tunga föremål från darrande händer.

Vyacheslav Prahas bok "Coffee House" gladde tusentals läsare runt om i världen. Författaren bestämde sig för att skapa något liknande, liknande i atmosfären, och skrev berättelsen "Coffee House in the Heart of Paris". Den här historien är lite sagolik, berättad i en speciell stil, det är inte direkt klart vad exakt som händer. Det är som en sammanvävning av två verkligheter: författarens värld och bokens huvudpersoners värld. Läsare kommer återigen att kunna fördjupa sig i tystnad och tröst och sedan njuta av karaktärernas känslor och upplevelser, som inte alltid kommer att vara positiva.

Boken har en plats för sorg och eftertanke, medvetenhet om sig själv och sina känslor. Huvudkaraktär delar med sig av sina erfarenheter och försöker förstå vad han känner. Han berättar om sin älskade, om hur han uppfattade henne, med vilka ögon han tittade på henne. Man undrar vad man kan kalla kärlek, hur sann denna känsla är. Det händer trots allt också att vi bara tror att kärleken bor i vårt hjärta.

Romanen är fylld av sensuella beskrivningar, romantik. Från den kan du välja en massa djupa citat som berör hjärtat. Det kommer utan tvekan att tilltala alla som vill ha något romantiskt och lite sorgligt.

Verket publicerades 2017 av AST. På vår sida kan du ladda ner boken "Kaffehus i hjärtat av Paris" i fb2, rtf, epub, pdf, txt-format eller läsa online. Bokens betyg är 3,57 av 5. Här, innan du läser, kan du även hänvisa till recensioner från läsare som redan är bekanta med boken och ta reda på deras åsikt. I vår partners webbutik kan du köpa och läsa boken i pappersform.

Vyacheslav Ash

Kafé i hjärtat av Paris

"Coffee House" är Vyacheslav Prakhs otroligt framgångsrika debut.

***

"En öm och sensuell berättelse om förhållandet mellan en man och en kvinna. Doften av nybryggt kaffe, kyssar, en känsla av gränslös lycka ... Det är omöjligt att bryta sig loss.

Feedback från LiveLab.ru

***

Om du har läst The Coffee House, glöm det då.

Tillägnad var och en av mina läsare, till varje person som jag inte känner, till varje förbipasserande som en gång stannade nära den här boken.

Tack för att du är jag.

Och du, min huvudkvinna, min inspiration, min Lyalya.

Tack för att du är oss.

Vyacheslav Ash

Introduktion

Jag älskade henne så ömt, som om hon vore den sällsynta sorten av albino, och hennes snöiga hud kunde skadas med en felaktig beröring. Den kraftfulla touchen ohövligt, den kraftfulla rör inte tillbaka. Manlig elakhet är slarv, främst mot en kvinna, men jag tog hand om det. Vi håller de bästa kvinnorna i världen i ramar, jag höll henne i min säng. I en dröm. Och nedre delen av magen. Du kan inte ta hand om det som är trasigt, och när vi slog sönder glasögon kastade vi deras fragment. Glasen var vackra, men nu kan du inte dricka vin från dem. Det förflutna blödde inte längre, framtiden flöt mot drömmen, nuet är borta, det verkade för oss att det inte fanns.

Jag älskade henne utan ram. Jag gillade aldrig att kyssa ett kallt fotografi, bara varm hud, bara heta läppar, bara torra ögon, ibland till och med blöta, bara ögonlock och näsa. Stolta människor gillar inte att bli kyssade på näsan. Barn också. Jag älskade henne ... Men att säga att hon inte älskade mig är en lögn. Jag krävde bara inte av henne den typ av kärlek som jag gav. Och allting. Jag tillät mig själv att lösas upp i det, jag tillät mig själv att uppleva den mest kraftfulla känslan – när jag dör för att återfödas på nytt, när jag återföds för att dö igen. Jag känner att jag lärt känna livet genom henne. Jag lärde känna mig själv.

Jag älskade henne utan att förstöra henne. Och med vart och ett av mina efterföljande ord kommer jag att bevisa att det är möjligt.

Kapitel först

De gör det bästa kaffet i stan. Där det kommer att bli tragedi. Där jag i andra änden av hallen möter din mördare. Du leder mig nu till platsen där du kommer att finna din odödlighet.

- Ditt konto.

Den här långe, magre servitören med likgiltighet i ögonen, han är den enda, det finns inga andra här.

- Jag tar den med mig.

De gör det finaste kaffet där. En kopp för två...

Jag reste mig från stolen och gick mot honom.

"Ingen behov, far. Inte nu”, sa jag mjukt och tyst så att ingen skulle höra.

Och så tog han detta tunga föremål från darrande händer.

* * *

Jag känner dig inte, och livet skulle inte räcka för att känna dig. Den största mänskliga villfarelsen är ytlig kärlek. Vilken dårskap att invadera kroppen utan att känna till dess själ.

Du är överallt där mina ögon ser ut. Nu är jag rädd för att stänga dem, för där den här världen slutar finns det ännu fler av er. Hur mycket fick han för att förstöra mitt liv?

Blir det mindre och mindre sopor varje dag? Jag frågade vaktmästaren igår.

Ja, men inte på den här gatan...

Hemlighet. Min hemlighet. Den namnlösa kvinnan som jag aldrig bar på mitt ringfinger. En rostig spik indriven i solar plexus. Min kvävning... Vi slutade andas.

* * *

- Vad ska du beställa? kom servitörens välbekanta röst.

- En flaska dyr konjak. Behåll växeln.

Firar du något? frågade den olämpliga personen i en glad ton.

"Vem har lärt dig sätt?" Jag trodde.

"Skmässa", snäste kvinnan.

Kyparen visste av hennes intonation att hans näsa var för lång. Han störde henne inte längre. Några minuter senare tog han med sig en flaska konjak och ett glas och gick sedan tyst.

Flaskan har varit tom länge. Kvinnan lutade vid det laget sitt huvud åt sidan och stötte upp det med handen. Hon pratade för sig själv och vacklade i sin stol. Jag försökte höra.

- Gå ut... In-un. Jag sa-ala ... Försvinn-ess ... - något sådant hördes. Jag kunde inte urskilja fler ord.

"Glad att se dig," sa servitören utan större entusiasm. – Skulle du vilja upprepa?

"Nej." Hon drog handen över pannan. Tydligen gör hon ont i huvudet nu, jag skulle till och med säga att det gör olidligt ont.

Kvinnan tittade på honom som om hon såg honom för första gången i sitt liv.

- En latte till mig. Medan alla. Tack.

Mannen i den billiga kostymen gick.

Jag hoppas att hon aldrig kommer hit igen efter att ha smakat kaffet. Jag vill inte se henne i spegelbilden av glaset längre. I det ögonblicket var jag mentalt i parken ...

Jag reste mig upp och rörde mig i en okänd riktning. Det spelade ingen roll för mig vart jag skulle gå, jag hade inget specifikt mål. Jag gick och tittade på de gröna trädgårdarna. Igår läste jag klart en intressant bok, jag gillar att göra starkt te till mig själv, sitta på fönsterbrädan och kasta mig in i en annan verklighet. Det är ett nöje för mig att lämna mitt rum, efter uppmaningen från författaren, för att observera intressanta människor. Vad synd att det inte finns några intressanta människor i min värld. Den skönaste känslan är när man lägger boken åt sidan en stund och tittar ut genom fönstret. Du hittar på en fortsättning på den här historien för dig själv, du sitter på fönsterbrädan med din kropp, men din själ är fortfarande där. En bok är ett fönster till en annan värld. Och låt mig vara ett fullständigt självmord, men jag älskar att hoppa ut genom fönster.

Varför behöver jag folk när det finns böcker?

Finns det inga riktiga män i denna värld? Är du färdig? sa hon högt för alla att höra. Och så la hon till:

Idag är tydligen inte min dag.

"Du borde byta tröja och ta en dusch." Hennes luft rörde vid min kind. Så romantiskt.

"Och det skulle inte skada dig att gå ner några extra kilon," jag blev inte förvånad.

Hon skrattade mjukt.

"Idrott har aldrig skadat någon.

Så jag är den svaga, och du är inte den tunga? Jaja. Han log för sig själv.

- Vart är vi på väg? frågade hon efter en lång paus.

- Spelar det någon roll?

"Ingenting", svarade hon utan att tveka.

Det här är vad jag gillade med henne. Det var något i henne som fanns i mig. Men än så länge har jag inte kunnat förklara vad det är. Jag visste inte mycket om den här tjejen.

Jag heter Lee...

Fan, jag svor att inte säga hennes namn. Du är namnlös, Donna. Och jag är namnlös...

* * *

De tog tag i min hand, det var min fars hand, en fast hand, ett segt grepp. Jag kallar honom pappa för det var så hon kallade honom.

- Vad väntar du på? gnisslade han genom tänderna.

Han ville slå ut mig, men slappnade av i ansiktet och andades ut. Sa inte ett ord.

"Jag har väntat nio långa månader. Jag väntar lite till.

Jag reste mig från stolen och höll på att gå till slutet av hallen, till min plats, när jag hörde hans röst.

Om ditt hjärta har lurat dig...

Han höll inte med. "Jag vet," svarade han mentalt och gick.

Återigen tittade jag inte ut genom fönstret, utan in i mig själv.

Jag hatade den där knackningen. Knack-Knack. Hon är tillbaka igen. Mer än något annat i världen i det ögonblicket ville jag inte höra dessa steg. Vad glömde du här eller vem?

Vad ska du beställa idag? - denna skurk i kostym gjorde sig återigen påmind.

- Latte. Precis som igår.

- Fick dig.

Jag reste mig upp och ville be henne att sitta ifrån mig i trettio meter, eller hellre femtio. Min glädje skulle känna inga gränser om hon värdade att gå till ett annat kafé.

- "Adjö! Jag vågar inte stoppa dig. Jag värdesätter din kärlek högt. Jag har inte råd med vad jag äger, och jag ger ödmjukt löftet.

Hon läste versen högt. Jag lutade mig tillbaka. Det var Shakespeare. Jag läste Shakespeare mycket och nu njöt av varje ord i det. Jag drack denna högkvalitativa dryck i en klunk.

- "Om du blir av kärlek - så nu. Nu när hela världen är osams med mig. Var den bittraste av mina förluster, men inte den sista droppen av sorg!

Gud, det är som att hon läser för mig. Om mig. Mer tack. Fortsätt! Hur länge har jag inte känt min själ. Hur länge har ingen rört henne?

"Lämna mig, men inte i sista stund, när jag blir svag av mindre problem. Lämna nu, så att jag omedelbart inser att denna sorg är mer smärtsam än alla motgångar.

Hon läste inte längre. Hon lade boken åt sidan och drack kaffe och tittade då och då på klockan. Vem väntar du på?

* * *

Hon invaderade mitt huvud igen...

Jag är ensam, mitt hjärta. Jag är olycklig, sorg gömd i andras dikter.

Och jag gav upp igen...

Prassla. Och hon vände sig åt mitt håll, tittade nyfiket in i mina ögon.

"Du ser underbar ut", sa servitören.

"Tack", svarade hon värdigt.

"En latte, som alltid?"

- Som alltid.

Från hennes svar insåg jag att det här stället hade en annan gäst.

* * *

”Vill du ringa prästen?

Han tittade på mig med förstånd, som om han hade läst mina tankar.

"För att få dig härifrån?"

”Nej, om så bara för att beströ dessa väggar med heligt vatten. Tja, eller vanligt kranvatten. De är smutsiga. Ser du inte?"

Jag, som vilken annan person som helst, saknar inte humor. Men det senaste året glömde jag det...

Min dotter dog när hon bara var tre minuter gammal. Min fru dog tre månader senare... Hon dödades. Kula av sjunde kalibern. Samma som fanns i min revolver. Hon sköts med mitt eget vapen. I min lägenhet. Mördaren planerade allt. Han visste att jag inte kunde skydda henne, han utnyttjade ögonblicket när jag var förvirrad. I min hand hittade de samma revolver som hon sköts i huvudet från. Paris inramade mig, och vid det laget hade han försvunnit. De kastade in mig i en stinkande cell, jag var säker på att jag skulle ruttna där. Efter några dagar utan sol drog de mig därifrån. Min räddare var hennes far, han visste mycket väl i vilket skick de hittade mig, och att jag inte kunde göra det. Den här mannen såg rakt igenom mig, och det är den enda anledningen till att jag fortfarande sitter här, i den här salen, och skriver på min bok. Jag har mycket att säga, och om något händer mig, då kommer mina anteckningar att falla i rätt händer. Jag tvivlar inte på det.

Hon sprang ifrån mig. Det verkade för henne som om det fanns en plats där hon kunde hitta sitt forna jag. Hon dödades samma natt...

* * *

- Röker du här? frågade min vän servitören. Nu, efter att ha gått in i hennes liv i går kväll, kunde jag inte längre kalla henne en främling.

- Ja, en sekund - han drog sig tillbaka till slutet av salen, kom sedan tillbaka och ställde en askkopp på bordet.

- Tack.

Det var svårt att säga om han arbetade för hennes tips med ansiktet eller om hans leende var så uppriktigt, men ibland kunde det verka som att han var kär i henne.

"Kh-kh-kh-kh", hostade hon igen. Faktum är att du bättre röker.

"Fy fan, vad gör du med dig själv?"

Jag ryckte den brinnande cigaretten ur hennes hand och släckte den i askkoppen.

Du gillar inte en cigarett...

Det enda jag sa. Jag tilltalade henne inte specifikt, det handlade mer om mig själv.

- Är det sant?

Jag hörde bakom mig.

- Vänd dig om för att möta mig. Jag skulle vilja se vad som inte passar dig.

Det är allt. Och hela vårt samtal. Jag svarade inte och hon verkade inte förvänta sig något. Under alla dessa två månader sa vi inte ett ord till varandra.

En vecka senare har Rosa inte längre harklat sig efter ännu en rökbloss. Hon fick smaka.

"Men genom att begränsa livet till ditt öde, kommer du själv att dö, och din bild är med dig."

Hon läste den här raden av Shakespeare utan anledning. Och hon slutade.

Varför just denna? Vissa ord kommer som aldrig förr. De flyger från läpparna på de människor som inte känner till den sanna kraften i dessa ord.

* * *

Ännu en sömnlös natt. Hur jag avundas de människor som går och lägger sig på kvällen och vaknar på morgonen. Vad jag avundas de levande. Jag förstår nu varför jag inte känner glädje, och på sistone till och med sorg. Jag var tvungen att döda alla mina känslor för att jag aldrig skulle känna smärta igen. Smärtan som inte finns inom mig. Och utanför. Hon är överallt... Jag måste bara röra något.

Återigen framför mina ögon ser jag våra första dagar. "Sluta! Tillräckligt!" Jag vände mig mot kvinnan som tittade på mig från porträttet.

"Blir jag inte förgiftad av den här soppan?"

Hon tittade ner på sin tallrik med ett surt ansikte.

"Du är mer benägen att bli förgiftad av luften än av min soppa!" Jag protesterade missnöjt.

"Då föredrar jag luft!" Hon sköt plattan ett säkert avstånd från sig.

"Som du vill," sa jag med en bortskämd aptit och förde skeden till min mun.

- Jag övertygade dig. Jag ska försöka!

Hon sköt tallriken mot sig. Och hon rynkade ansiktet som om hon hade ätit en citronskiva. Hon kunde inte bestämma sig för att ta detta steg.

- Kom igen! Jag kunde inte motstå. "Antingen äter jag min soppa eller blir hungrig. Förresten, här på hörnet finns...” Innan jag hann avsluta svalde hon innehållet i skeden.

- Wow, vilken röra! Hur kan du ens äta det? Den är för mager, den här soppan av dig, ett gastronomiskt underverk i världen.

Jag bleknade åt hennes ord. Hur vågar du prata om min soppa så. Så! Lugn... Det är bara kycklingbuljong.

"Så", började jag lovande, "du kommer inte äta rätterna jag har lagat i mitt hus?" Du vägrar min mat, eller hur? – frågade jag henne med en droppe hån i ansiktet.

- Det är trevligt ... Det är trevligt!

Jag reste mig från stolen och började ta bort tallrikarna från bordet. Jag hällde trotsigt soppan från hennes skål i diskhon. Hon reagerade inte alls.

"Så du föredrar luft. Bra! Låt oss se hur länge du kan hålla ut din luft."

"Bra väder ute," mumlade jag genom munnen full.

Och så knäppte hon till slut. Nöten var inte så stark.

- Jag ska beställa en pizza.

I det ögonblicket blev jag nästan kvävd.

– Ingen pizza i mitt hus. Aldrig! utbrast jag i ordnat ton och torkade min mun med en servett. - Utanför min lägenhet - snälla! Men endast…

Hon lyssnade inte färdigt, reste sig från stolen och gick till korridoren. Jag följde efter henne.

"Åh," undrade hon. Lagade du mina skor?

Ser jag ut som en skomakare?

Det var en retorisk fråga, den krävde inget svar.

– För att vara ärlig, inte mycket. Om bara mustaschen...” Hon tänkte på något och tittade sedan på mig med en allvarlig blick. Har du någonsin tänkt på att odla mustasch?

Skrattar du åt mig nu?

– Jag är ingen skomakare! Jag blev arg.

"Jag förstod redan det", svarade hon på något sätt besviket och tillade sedan: "Känner du en skomakare?"

– Jag köpte de här skorna. De är precis som dina. Förresten, jag la dem i skåpet, - han pekade på skåpet vid dörren.

– Vad banalt, men jag trodde att du skulle bära mig i famnen till gatan.

"Och varför hann jag precis ikapp henne i parken?" – blinkade genom mitt huvud.

Hon beställde pizza samma kväll. Och nästa dag lade hon sin beställning i min lägenhet. Och frasen "Känn dig som hemma här" sa jag inte till henne.

Så många saker hände oss... Det var som om vi hade några dagar. Och om du spola tillbaka som en film, så bara några minuter. Jag älskade dig. Älskad mer än livet. Min passion, Lee...

Jag gick fram till fönstret och tittade på de tomma, kalla gatorna. Det är bara en dröm, jag måste vakna. Om jag öppnar fönstret och hoppar ner, då kommer jag att kunna ta mig ur denna djupa, hemska dröm. Jag kommer att vakna upp i en varm säng utan smärta i solar plexus, utan koma fast i halsen, jag kommer att vakna utan Henne ...

Juli natt. Varm, sömnlös natt. Öppet fönster. Sval vind...

"Mer än förälskelse, men mindre än tillgivenhet."

Vi pratade med henne fram till morgonen.

"Har jag verkligen en så äcklig soppa?" Eller var det en del av spelet?

Hon log.

– Nej det är inte sant. Han är ganska ätbar.

Jag suckade nöjt och sedan ställde hon sin fråga.

"Är jag verkligen så tung?"

Jag funderade på svaret i några sekunder.

- Nej. Jag skulle faktiskt vilja gå till gymmet.

En stunds tystnad.

- Gillar du mig? Jag förväntade mig inte den här frågan.

Det var svårt att säga om jag gillade henne. Hon var charmig, och förmodligen var det helt enkelt omöjligt att inte ge efter för hennes naturliga charm. Det är som att gå emot din vilja. Hon var feminin, artig och lekfull, som en katt. Jag attraherades av hennes tunna, ömtåliga fingrar, som hon lekte med på min rygg. Jag var galen i henne. Varje ögonblick som jag tillbringade med henne var en fröjd för mig. Jag var förtjust i henne, som om hon bara var en ljus, bländande dröm som gick mot sitt slut. Jag läste inte kvinnor, jag läste böcker. Och hjältinnorna från böckerna – de är så overkliga, på sina ställen överagerar de starkt, de väcker inte den känsla som jag upplevde bredvid henne. De ser inte alls ut som henne. Som det visade sig är det mycket trevligare att bli kär i en kvinna ...

Jag kände att jag kunde göra vad som helst för den här kvinnan. Till och med begå ett brott om hon ber mig om det. Efter några sekunder svarade jag.

Jag har aldrig sett så vackra ögon i hela mitt liv.

Hon fortsatte:

- Och om du träffar en annan ...

Jag svarade direkt.

"Då går jag förbi utan att se mig om."

- Varför?

För de är inte dina.

Jag lät det glida, jag sa det utan att tänka. Hon gissade nog...

Jag fångade ett ögonblick av glädje i hennes ansikte.

Vi var tysta igen. Jag böjde mig ner på golvet och tog fram ett paket cigaretter. Sedan drog han askkoppen mot sig. Jag lyste upp.

- Kommer du? föreslog henne.

– Mina är starka.

- Ingenting.

Vinden omslöt behagligt våra nakna kroppar. Det var alltid svalare före gryningen.

– Ska jag stänga fönstret?

Han reste sig ur sängen och la handen på fönsterbrädan.

- För vad? hon frågade.

- För att hålla dig varm.

"Sommarnätterna är varma", log hon.

"Sommarnätterna har blivit korta sedan du dök upp", tänkte jag för mig själv.

- Och var bor du? Jag frågade mig själv plötsligt och vände mig sedan mot henne.

Hon blåste rök i taket. Mina cigaretter var inte starka för henne.

- Hos dig.

Jag satte mig på sängkanten.

- Nej inte nu. Alls! Har du ett hus?

Jag märkte ett leende på hennes ansikte.

Ser jag ut som en hemlös?

"Nej, det gör det inte", påpekade jag det uppenbara.

"Varför frågar du då?"

Jag vände bort blicken.

- Jag vill prata med dig.

Hon tittade på mig med förståelse.

"Inte riktigt," erkände jag.

"Det är inte så viktigt", log hon. "Jag är glad att jag träffade dig. Jag behövde dig som ingen annan i det här livet. Och till viss del räddade du mig.

Hennes ord var obeskrivligt söta. Jag kunde lyssna i timmar på ord som fick mitt hjärta att darra. "Jag behövde henne..."

- Från vem räddade du? – utan att titta, förtydligade jag.

Cigaretten pyrde i hennes hand, askan föll på sängen. Hon skakade på fingrarna.

Hon stirrade på en enda punkt framför sig.

- Vem är denna man? frågade jag försiktigt.

Hon tittade in i mina ögon.

- Min far.

Sedan tog hon henne åt sidan.

Jag vaknade.

* * *

Du glömde Shakespeare på ditt bord. Du glömde din del här...

Jag sprang in i badrummet i all hast och låste in mig. Jag hade stövlar i händerna. Efter flera misslyckade försök att vrida om nyckeln i låset öppnade mannen till slut den olåsta dörren.

- Och vad bryr du dig om det här? – Jag hörde en likgiltig kvinnlig röst.

"Det här är mitt hus, ifall du glömde. Och jag skulle inte vilja att tjuvar skulle råna hela lägenheten medan du sover.

Jag gillade inte den här killen direkt. Det var något i hans röst som var så otäckt, obehagligt att höra. Och hans ord var inte bättre.

- Vad behöver du? frågade en bekant röst lugnt.

- Har jag inte redan sagt det? Jag behöver att du kommer ut ur mitt hus.

Jag ville slå den här mannen i ansiktet. Inte för Rose, nej. Men för dig själv! Jag skämdes och var obehaglig att höra sådana ord riktade till en kvinna.

- Gå bort! sa hon föraktfullt. "Gå ut så att jag inte ser dig igen."

Sedan skrek hon.

- Ett ord till till mig, och jag ska...

En stunds tystnad. Hon hotade honom med något.

- Ta det lugnt. Lugna ner dig! Ge det till mig…

"Ett steg till och du är klar," sa hon med sådant hat att jag kände mig orolig.

"Jag måste samla in mina räkningar..." tvekade han på något sätt.

"Hämta allt du behöver och gå ut!" Jag kommer inte att upprepa mig själv två gånger. Du känner mig.

- Du är sjuk!

Jag trodde att hon hade en kniv i händerna. I tre minuter hördes inget ljud, som om ingenting hade hänt. Och så smällde det kraftigt på dörren.

"Jag trodde att jag lämnade den på kaféet. Hur…

Då hade jag stängt dörren efter mig.

* * *

Du har bara några veckor kvar att leva, Paris. Njut av varje dag som om det vore din sista. Revolvern har redan avfyrats. Inte ens Gud kan stoppa en kula...

- Hallå…

Han tittade på mig och log.

- Nämen hallå…

Jag höjde mitt vapen framför mig.

- På knäna!

Paris föll genast på knä och tittade upp på mig. Hans ögon skrattade.

- Vad får dig att skratta? satte revolvern mot hans panna.

"Inget", sa han mjukt och skakade på huvudet. - Ingenting.

– Om du känner till någon bön, då ska jag ge dig tid att läsa den.

Han skakade på huvudet igen. I hans ögon såg jag inte rädsla, utan bara hån.

- Skjut!

Jag slöt ögonen.

- Jag förlåter dig…

Han tog ett djupt andetag och sköt. Hans kropp föll till golvet. Han var död.

Jag vaknade...

* * *

Mitt huvud låg på hennes mage. Jag kände hennes varje andetag. Hon strök mitt hår. Jag kände en helt ny lukt, hennes parfym verkade behaglig för mig.

- Sover du?

Jag skakade på huvudet.

- Blir du kär i mig?

Jag var inte redo för en sådan fråga. Jag kände att hon läste mina tankar.

Hon fortsatte:

Kan du föreställa dig morgondagen utan mig?

Jag höll andan.

Jag förstod perfekt vad hon pratade om. Men jag förstod inte hennes inställning.

- Varför säger du det?

Hon slutade föra fingrarna genom mitt hår.

Hon tystnade.

Hon tystnade igen.

– Manifestationen av svaghet vid åsynen av den starka är naturlig. Det här är naturen. Jag tror inte du är den som skulle kunna dra nytta av detta. Jag ser in i dina ögon och ser ingenting annat än mig själv. Bredvid dig blommar jag som en kvinna, jag beundrar mig själv. Med din kropp. Jag gillar att lyssna på min röst, den verkar så vacker för mig. Det är sällsynt att när du tittar på en person - och du ser din charm i honom, händer ofta det motsatta. Du äter inte upp mig, du dricker mig inte till skräpet, du behandlar mig inte som en förvärvad sak. Du ger mig rätt att tala, kasta av dig alla bojor, öppna upp dig, du lägger inte bojor på mig. Bara för att gömma mig från konstiga, dåliga ögon. Om jag bara inte visade sig i dina ögon vara vad du är rädd att föreställa dig. Otrogen mot de heliga händerna som du smeker mig. Du ger mig rätten att leva. Du bryter inte mina vingar, så länge jag inte flyger för långt ifrån dig, så länge jag inte flyger med andra fåglar. Du sliter inte av min skönhet från mig, för själen är förlamad efter det, men för en kvinna är det allt. Du stämplar mig inte som en spetälsk, oberörd, gömmer mig i ditt sovrum, i köket, i dig själv, och berövar mig rätten att gå ut. Om bara ingen annan i världen skulle hävda sin rätt till mig! Jag känner mig fri bredvid dig, och därför vill jag inte flyga någonstans.

- Tack.

Jag tackade henne.

- Tack.

Hon svarade.

Jag lyfte mitt huvud från hennes mage och satte mig på sängkanten. Jag lyste upp.

”Jag trivs bra i ditt bo.

Hon bröt tystnaden.

"Jag mår bra bredvid dig", sa jag mentalt. Och alla mina ord flög in i världen av osagda ord utan att röra deras adressat.

Jag har aldrig lärt mig att säga vad jag tänker på. Det är nog därför de tror att jag är själlös.

- Skulle du vilja ha kaffe? frågade jag för att inte pausa.

Jag log uppriktigt som svar och gick för att koka kaffe.